tag:blogger.com,1999:blog-365494202024-03-14T07:15:45.433+01:00Escritos de débitoJou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.comBlogger976125tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-58607768839882177362023-12-18T19:21:00.005+01:002023-12-19T19:25:20.016+01:00Ni el Elvis ni un croissant.<p> </p><p class="MsoNormal">Días atrás vi el biopic de “Elvis”. Y, ¡Joder! <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Salí alegre. A parte, la película me gustó
mucho. Puedo decir que a mi edad estoy mejor de lo que estava él. No con el mismo chorro
de voz, pero físicamente, sí, mejor. Seguramente, aun así, él, debía follar
mucho más. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Os cuento esto, porqué con mi inmersión en el mundo digital,
ya de mayor, con los reels sin descanso, uno detrás de otro de forma infinita
que van apareciendo en mi aparato móvil tropiezas con casi de todo, y en medio de este
descontrol de videos, mucha gente que sin acreditar nada, te dicen cómo y qué
debes hacer. Por suerte y por ahora, aún no pueden recetar. Y yo que no soy muy crédulo ni demasiado autocritico, no sé de que forma uno de esos me convenció de que debía apuntarme al gimnasio, pues según
contaba, a partir de cierta edad en la que me situó él, no yo, se pierde musculo.
Siempre he sido más de grasa de que musculo, me asusté, y al gimnasio me he
apuntado. Debió ser cuestión de la repetición. O eso quiero creer, si no, me da miedo que ha ocurrido.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">No he estado nunca en la selva, ni tampoco en un corral de
pavos reales, pero creo que puede ser algo muy parecido a eso. Ya llevo un par
de meses disfrutando de los tours entre las máquinas de musculación y caray,
que bien me lo paso. Mi mente es un bote a la deriva en medio del rio amazonas.
Con llamadas de apareamiento de esas fieras, pobres diablos, pavoneando por aquí y por allí; bbrrrt brrrrt, pio pio pio,
quickiriki. Abundan los machos y las pocas damiselas que procuran por su físico
igual que las abejas por la colmena yendo de un lado a otro, observan como ellos hinchan su
pecho, en este caso los pectorales, ensanchan sus espaldas ejercitando el
trapecio y el deltoides, se ponen de puntillas hinchando las patas o sea, sus cuádriceps
y se agarran igual que un náufrago a su tabla, a las mancuernas (que me suena a
partes nobles, desconozco el porqué) sin embargo, me parece más cómo si procuraran agarrar todos sus miedos escondidos debajo de toneladas de músculos y proteínas. Agarrándolas
fuerte y quien más miedo o inseguridad me parece tener, más grande escoge la mancuerna. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">En cada nuevo ejercicio, al sentarme para proceder, tengo,
siempre, que sacar la cantidad de peso insensata que levantan los gallos de mi
corral, debo parecer el patito feo o mejor, flojo. Los
observo y todos, están más rato parados que ejercitando el volumen desmesurado
de carne que como dunas en el desierto se escapa por esas camisetas anchas de tiras, incluso, algún pezón. Un día, fui temprano al bar de una amiga, amiga por qué no
quiere nada más, siempre que estoy allí me hago el gracioso porque los
pectorales aún no los puedo hinchar lo suficiente, y me pidió ayuda pues tenía
que poner los croissants en el horno. Y, ostras, me quede cautivado como esa
masa congelada cogía envergadura, se inflaban lo mismo que los chavales que
miro, que paradójicamente ayer eran niños delgados y cuando los vuelves a ver; son
croissants. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Aclaro que, a mí, con tan
poco tiempo y peso que levanto, aún no se me nota el horneado. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Y mientras no entrenan ejercitan la mente con el móvil. Están
más rato con el móvil que entrenando, ¡Deben tener un cerebro enorme! Una serie
de 10 y 10 minutos con el teléfono. Desconozco el tiempo que se pasan en el
gimnasio, pero estoy seguro que, si lo pasaran aprendiendo o procurando mejorar
el mundo, la tierra sería un lugar mucho mejor. Pero claro, para un brrrt, brrrt, un
pio pio pio o un quickiriki, se tiene que estar allí, al acecho. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Lo de mirarse en el espejo en cada ejercicio con mirada de vicio y es un espejo, repito, lo dejo para otro post, o dos más. ¿Por qué lo harán? ¿Se deben gustar? ¿O es parte de la inseguridad? Debo intentar no perder la cordura. </p>
<p class="MsoNormal">Seguiré intentado parecer gracioso pues no soy Elvis ni un croissant. De momento. <o:p></o:p></p><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-63136825676194797182020-03-26T21:07:00.000+01:002020-03-26T21:58:41.580+01:00Que guerra esta<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Qué guerra
esta, que no sabemos con quién luchar. Un paso. Algo tan simple como un paso
tras otro. En el exterior. Y eso no es lo peor. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La muerte. Ella lo oscurece todo. Cerramos
todas las puertas con nosotros adentro esperando que no nos hallé en nuestro
escondite feroz. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Qué guerra
esta. Que no sabemos para quién luchar. Perdiendo en cada batalla con lo
invisible. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y basta, con qué nos entre hasta
las entrañas para llorar revolución. Caen los que más lucharon. Caen abatidos. Fulminados
por la insuficiencia actual de creernos casi eternos. Ahogados en una soledad
desoladora. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Qué guerra
esta, que únicamente podemos esperar. Y acompañar a todas esas personas
cargadas de humanidad que arriesgan sus vidas para salvar las de otros. Imposible
detener los malvados caballos que galopan sin atender a la ruina que dejan a su
paso. Y mueren los héroes atendidos por soldados repletos de coraje que los
esperan a puerta gayola.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Qué guerra
esta, que te llena de soledad. En confinamiento. Aunque acompañado echas de
menos aquellos que a pesar de todo lo que a veces nos pasó, compartías senda y presente.
Y en la tristeza, tenemos la certeza, de que, en soledad, la muerte va elegir a
quién ella le de la gana sin sufrir. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Qué guerra esta.
Que ni avanzar nos deja. Cierto que el futuro se nos ha desdibujado, difuminado
a negro y el romance a un mañana mejor parece desvanecerse sin ramo, ni
canción, sin velas, ni cenita para dos. Y se aleja de nosotros tanto, que en el
horizonte parece desaparecer. Parecemos caminar desalmados.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Qué guerra
esta. Que nos ha tocado vivir. Porque este es nuestro presente. Ni el de los
que nos dejan ni tampoco el de los que vendrá. Así que, abriremos las ventanas
y nos sentiremos vivos. Aunque salgamos heridos debemos encontrar nuestro
camino. Para seguir en pie. Y conseguir mejor destino. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Qué guerra
esta. Que no entraba en ningún plan. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><br /></span>
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Qué guerra está, que no tenemos a quién culpar.</span></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-91717594345299491802020-02-28T13:30:00.001+01:002023-12-19T19:29:27.602+01:00Frío en el corazón<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
Hay quién para ellos, la sorpresa es una mierda.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
-¡Tengo una sorpresa para ti!- Le dice ella con toda su ilusión.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
Mierda. Piensa él, recapacitando con todas las consecuencias si se muestra sincero.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
Hay quién las sorpresas para ellos son una gran mierda. Sin embargo, los hay también, que no pueden llegar nunca a comprenderlo. Y se desesperan, enfadan y demasiadas veces entran en cólera, cada vez que con una alucinación del todo innecesaria preparan la estupidez más suprema para hacer creer, que viven unos días mágicos, una comida extraordinaria o una actividad magnifica, a sus compañeros, parejas, parientes o amigos y alguno des de la honestidad más brutal, sin querer tener que fingir un orgasmo emocional falso, no muestra el más mínimo interés por el futuro próximo que se les viene encima. Pues no se le contagia la euforia. Y claro, si le das a elegir, eligen lo que quieren o si no, hacen forzados lo que tiene que hacer. Razón por la cual, otra vez, el que quiere sorprender, se siente de nuevo, desesperado, enfado y con una cólera hacía la otra persona casi incontrolable. ¡Tú dirás, con en el trabajo que le ha costado!</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
Si me das a elegir. Sólo deseo, estar a tu lado. -Decía la canción- </div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
Quizás, algún día, la sorpresa será que no hay sorpresa. Y por eso, algunos entenderán porque no les hacen nunca sorpresas a ellos y otros, que no hace falta que dediquen su tiempo a prepararles ninguna. Es una causa perdida.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
No sé si las sorpresas son una mierda o no. Pero estoy seguro, que hay algunas que son una descomunal cagada.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
Descansa en paz este invierno, abrigo. </div>
<div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-88444921645699490802020-02-18T13:05:00.000+01:002020-02-18T13:05:15.651+01:00Sorbos de lo vivido<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
Existe un instante, un diminuto momento de eternidad, en el cual nada importa más que la sensación de protección, de calidez, de seguridad, de amor. Esa burbuja que por unos segundos puede parecer indestructible, ese abrigo que únicamente hace bien, donde nada, nada, puede hacer frustrar la exclusión del miedo y todos sus vertientes; fuera.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
Había pateado el balón con demasiada fuerza. Por eso seguía yo, allí, medio tumbado, medio inconsciente, apoyado en ese pequeño árbol, que a mi madre se le ocurrió, unos meses atrás plantar en ese lugar. Sin darse cuenta la pobre, que estaba en un sitio inmejorable para hacer de poste de portería. Mí hermano, cuatro años mayor, no podía parar de reírse. Él era el verdugo. Y a mí, nadie me atendía.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
Pasaron unos minutos. Quizás o seguramente, no más que unos segundos, hasta que no me vi con la suficiente lozanía para levantarme e ir en busca de mi madre, como siempre, en cualquier rincón de la casa, haciendo alguna tarea. Di varios tumbos por el hogar: En el garaje, era lo primero que me encontraba al entra; no estaba. En la cocina tampoco. El comedor apreció ante mi inmenso y vacío, debía ser por el impacto de no encontrarla o de la pelota, a saber. En su habitación todo cuidadoso como siempre pero sin ella. En la mía igual que en la anterior. Por fin, en la de mí hermano, que aún debía estar en el jardín riéndose o comiéndose un sándwich, allí la encuentro, dejándole todo colocadito.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
Como llevaba practicando años, con mi mejor cara de mocoso, sucio y llorón, envidioso de encontrarla en el cuarto de ese bandido, entre suspiros, llantos o yo que se que magnifica actuación, le cuento el suceso. Procurando demostrarle que nadie necesitaba en el mundo tanto amor cómo yo. Ella, tan dulce, cariñosa y maravillosa madre, me coge entre sus brazos, abrazándome, preguntándome si estoy bien y me lleva al cuarto de baño para mojarme con cuidado la cabeza. Y mientras recupero un poco el aliento y la entereza, pero aún aprovecho el momento para disfrutarlo, a sabiendas, que debía almacenarlo para la perpetuidad. Guardando el recuerdo, igual que un búnker cerrado, dónde refugiarse ante la tormenta salvaje de la brutalidad de una vida que aun intentando amarrar se nos descontrola, golpeado como un cabo enloquecido por la cólera de lo absurdo. </div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
Pero lo peor de mí, es el olvido. Y con los años y los daños, esos recuerdos van quedado tan arrinconados que casi, parecen postergados. Sin embargo, un rayo que hace temblar todo el piso hallándote en medio de la llanura sin lugar dónde agarrarte, ensordecido por el estruendo, ciego por el fogonazo y caído por la absurdidad; te regresa al abrazo.</div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #666666; direction: ltr; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.6; margin-bottom: 17px; padding: 0px;">
Y nada duele.</div>
<div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-57208303674045150562019-12-24T18:50:00.000+01:002019-12-25T11:26:39.519+01:00Soñar por soñar; quiero soñar contigo.<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Mientras tiraba marcha atrás, yéndose por donde un año
antes había llegado, él, la miro a los ojos, echándola en ese mismo instante ya
de menos y sin pensarlo, le gritó:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">-Si tengo otra vida, prometo buscarte. Será lo
primero que haga.-<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Segundos después, cuando ella se alejaba ya encima de
su corcel blanco, castigado toda la vida con la incredulidad, consideró, como
una revelación, levantarse ante la cruda realidad y asumir que debía ir a hallarla
en esta y no otra, pues lo más probable era, que no habría.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Una calabaza. Buscaba una calabaza. Y de la calabaza
pasaron a las palabras, de las palabras a las conversaciones y de las
conversaciones, a intercambiar alientos. Compartiendo oxígeno para conseguir
respirar mejor. De las mañanitas, a los mediodías y a las tardes, y a las
noches. De los roces, a los besos y de los besos al querer. Cómo una brisa
suave, los sentimientos se apoderaron de sus organismos y con ellos el deseo. Y todo, en cinco minutos en cada escapada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Escondidos siempre del valedor de ella, del protector
de él. Recordando que al llegar, casi ni se miraron. Pero allí estaban… seres prohibidos:
Jugando a ser humanos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Por las calles empedradas. Ocultados entre sombras, creyendo
ser invisibles. Eternos. De madrugada, sobre el frío suelo. Detrás de la puerta.
Igual que un relámpago un beso, una mirada, apretujándose con fuerza, pensando
que no podrían ser separados. Palabras y más palabras sin acabar nunca de explicárselo
todo. Buscándose en el espacio, muertos de sed, de hambre, de vida. Muertos de
ganas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Amputado todo por la existencia de una realidad paralela
cargada de raciocino. Gris. Colgados de un sueño que no podía traspasar de eso.
Y su sueño después, murmuraron haberlo podido vivir. Aunque fuera medio ocultos
tras la incomprensión de la enfermedad de un pueblo unido por un yugo de
clasismo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Pena. Al girarse al oler su aroma y descubrir a otra.
Al olvidado sabor de su aliento. Al tacto de su piel. Al placer de sus
labios. De su cuerpo. Al perderse recordando el recorrido por sus lunares. De
sus risas. De sus sonrisas. De sus ojos brillar. De su preciosa timidez. Pena de no poder escucharle
sus penas. Pena: Que cargar. Que acecha. Que entristece. Que cansa. Pena. ¿Por
qué? Todo eso cuando nadie nos ve. </span><br />
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">Y cómo un extranjero; sintiéndose se fue.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #1d2228; font-family: "helvetica" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-63190850069175647282019-08-16T19:34:00.001+02:002019-08-16T19:45:05.002+02:00Tiro de zapatilla<div id="textopost" style="color: #333333; font-family: "Open Sans", sans-serif; font-size: 1.2em; line-height: 30.72px; margin: 0px 0px 3em; padding: 0px 42.2125px 0px 0px; text-align: justify;">
<span style="background-color: #cccccc;">Son largos los veranos: De adulto parecen eternos. De niño, infinitos. Hubo un tiempo, cuando las sombras querían escapar, que jugar, era el placer absoluto. Corazones impolutos de lo absurdo de la rutina. Un festín cada día de calor, cada día sin escuela. El buceo más parecido a la libertad. Sin embargo, los padres, son quién dan campo ancho a todas esas historias inagotables. Ellos, aguantan hasta el hartazgo cumplidos los cuarenta, la fuente inacabable de energía que es un crío en verano. Pero llega el día, en que el sometimiento de los niños a las ordenes paternales y maternales, se diluye en la agudeza, la pubertad y la necesidad de creerse emancipado. Después, el tira y afloja es constante.<br /><br />Sobre todos estos problemas emerge otro: La fuerza y la agilidad del vástago supera a la de los progenitores. Es aquí, justo en este preciso instante, que aparece el famoso: Tiro de la zapatilla. Apenas hace daño, normalmente son de esparto o goma y no hieren más que al corazón. Desconozco a quién le duele con mayor grado; al hijo o la madre, que es quién normalmente lleva la ejecución. Es la acción de la impotencia. Del perder el domino y el control. De descubrirte superado por quien enfrente te lanza el desafío sin miedo a perder. Por la incomprensión de la sublevación a la única persona que todo le has dado. Sin concebir que únicamente, es ley de vida.</span><br />
<div class="google-auto-placed ap_container" style="clear: none; height: auto; margin: 0px; padding: 0px; text-align: center; width: 802.075px;">
<ins class="adsbygoogle adsbygoogle-noablate" data-ad-client="ca-pub-7463253317535835" data-ad-format="auto" data-adsbygoogle-status="done" style="display: block; margin: auto;"><ins id="aswift_1_expand" style="border: none; display: inline-table; height: 0px; margin: 0px; padding: 0px; position: relative; visibility: visible; width: 802px;"><ins id="aswift_1_anchor" style="background-color: #cccccc; border: none; display: block; height: 0px; margin: 0px; opacity: 0; overflow: hidden; padding: 0px; position: relative; visibility: visible; width: 802px;"><iframe allowfullscreen="true" allowtransparency="true" frameborder="0" height="200" hspace="0" id="aswift_1" marginheight="0" marginwidth="0" name="aswift_1" scrolling="no" style="border-style: initial; border-width: 0px; height: 200px; left: 0px; position: absolute; top: 0px; width: 802px;" vspace="0" width="802"></iframe></ins></ins></ins></div>
<span style="background-color: #cccccc;"><br /><br />Los y las hay que con una mano apuntan y con la otra disparan. También quien tira sin apuntar pero con una mala leche casi toxica. Otros por sorpresa. Algunos más rápidos que en el viejo oeste. Incluso, los hay que cierran un ojo como cuando en la feria, apuntan con la escopeta de perdigones para conseguir una muñeca chochona o una botella de cava. </span><br />
<span style="background-color: #cccccc;"><br /></span>
<span style="background-color: #cccccc;">Y sin saber muy bien por qué, quizás porqué el niño se convierte en adulto, el tiro a la zapatilla, acaba. Cómo terminan tantas cosas al dejar atrás la infancia.<br /><br />Son largos los veranos: A veces por infinitos, a veces por eternos. Hubo un tiempo, cuando las sombras querían escapara a jugar al placer absoluto y los corazones impolutos huyan de la absurda rutina; Con festín cada día de calor. Cada día sin escuela. Después, el buceo más parecido a la libertad y a la felicidad con cada historia que se mostraba inagotable, escapando del sometimiento de la vida. </span></div>
<div>
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-19127469633674563042019-08-06T22:09:00.000+02:002019-08-06T22:15:47.030+02:00Chilla, que teiemblen<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Hay humanos que
tienen la desagradable costumbre a mi entender de socializar. Tu hijos hacen una
actividad extra escolar, pues a final de curso se tiene de hacerse una comida aún
a sabiendas que nadie se lleva bien con nadie. O en la comunidad de vecinos si
no es una macro comunidad; Lo mismo. O en el trabajo. O en el gimnasio. O en la
familia. Prefiero no seguir. Es decadente. Cómo decadente es convivir sin
contarse nada. Sin mojarse. Sin decir el porqué de algunos actos que chillan
tan alto, que asusta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Hubo un tiempo,
que me creí invisible. No lo era. Pero mi necesidad de creerlo era tan bonita,
que lo creí. Igual que quién cree en Dios, en Alá o que sé yo que ser superior.
Iba por los callejones adoquinados creyéndome invisible. Me tomaba una cerveza
creyéndome invisible. En el trabajo, a menudo, me creía invisible. Estaba graduado
en la invisibilidad. Era un protección. A los ojos del mundo, a los
atardeceres, a los amaneceres, a las tardes tontas, al verano, al otoño, al
invierno, a la primavera, a casi todo era invisible. Y mi fe, que por aquél
entonces, parecía eterna, ahuyentaba los fantasmas. Hasta que un día igual que
se rompe una pompa de jabón explotó mi invisibilidad y de repente, todos, me
volvieron a ver o a recordar y el súper poder de la invisibilidad desapareció de
una forma tan sorprendente y esporádica como había llegado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Es verano. Y cómo
que ya todo el mundo me volvía a ver, entre ellos mi compañera, una noche tonta
de calor, follamos. Con las ventanas abiertas. Yo no es que sea un buen torero
y se entienda torero como macho ibérico, amante increíble y salvaje, pero esa
velada hubo una buena corrida y entiéndase corrida por corrida. Y con una
actitud rockera conseguir hacer chillar a mi compañera. Cosa nada fácil para un mindungui como yo a
menudo. con mucho sudor. Sin
para nada recapacitar, volviendo al principio, que la noche siguiente teníamos
cena socializadora de vecinos. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Y mientras,
estábamos sentados, entre la aceituna
y la cerveza y cómo no podía ser de otra forma, saltó el vecino gracioso y
dijo: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">-¡Que anoche!
¿Hubo verbena?- Eso a voces, entretanto una sonrisa se le iba dibujando.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">-¿ Por qué? Pregunté
yo con mi mejor cara de ingenuo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- ¡Por cómo
chillaba tu mujer, jajajajaja!- Gritó él. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Me lo miré serio.
Me la miré a ella con un rostro de sorpresa al más puro estilo película a blanco y negro, y solté: -No lo sé. yo es que no estaba. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Después, el
silencio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-89917237761482855562019-07-30T18:14:00.002+02:002019-07-31T07:30:16.265+02:00La gatita y el delfín<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">-Una gatita.- Me decía mientras las horas se nos iban igual que la incomprensión rodando cuesta abajo en el vaivén de una conversación en esas horas inoportunas. ¿Una gatita? me preguntaba yo. Por qué una gatita. Para escapar por la puerta entre abierta las noches que la pesadez del aire te ahoga y buscas oxigeno olvidando la atención en un cajón ¿Quizás? Dejando que el despiste se apodere de tus tiempos y tus actos, queriéndolo tanto, que casi parece una necesidad. Pero, coño, ¿una gatita? ¡Demasiadas películas!</span><br style="background-color: white; color: #080707; font-family: "Courier New", Courier, FreeMono, monospace; font-size: 13.524px;" /><span style="background-color: #cccccc; color: #080707; font-family: "Courier New", Courier, FreeMono, monospace; font-size: 13.524px;"><br style="color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;" /></span><span style="background-color: white; color: #080707; font-family: "Courier New", Courier, FreeMono, monospace; font-size: 13.524px;"></span><span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">-Sí, una gatita.- Insistía ella. Mientras yo caía absorbido cada vez con más profundidad en el pozo de los recuerdos. Lamer; lamía bien, pero ¡Joder! Una gatita. Jamás entendí la necesidad cínica del ser humano en fantasear con una metamorfosis kafkiana pero a voluntad propia, con billete de ida y de vuelta. Para ser un animal que ni tan siquiera, conocemos sus penas ni sus alegrías.</span><br style="background-color: white; color: #080707; font-family: "Courier New", Courier, FreeMono, monospace; font-size: 13.524px;" /><span style="background-color: #cccccc; color: #080707; font-family: "Courier New", Courier, FreeMono, monospace; font-size: 13.524px;"><br style="color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;" /></span><span style="background-color: white; color: #080707; font-family: "Courier New", Courier, FreeMono, monospace; font-size: 13.524px;"></span><span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">Volviendo las hojas del álbum de los recuerdos. Vi la foto, de una llanura de Castilla por la ventanilla del coche de mi padre, bajo un sol abrasador. Y mi hermano al lado, cómo una sombra que con el tiempo se perdió. Preguntándome, desconozco el porqué: Que con qué animal me gustaría transformarme. Seguramente, para imaginar una pelea a muerte en su imaginario infinito de niño a sabiendas, que él, mayor, como un ladrón de victorias, hallaría en su conocimiento uno más fuerte, más feroz, victorioso. Y a mí, que nunca me importo tan siquiera pensar que animal me gustaría ser, dije: un elefante, un leopardo, un lobo, un león, un flamenco (¿por qué coño diría un flamenco?) una ardilla y que sé yo. Perdí siempre. Después, con los años, mi hermano, un día, cuando yo aún no debía haber cumplido los dieciséis me llamó, para contarme, cuando él ya estaba en la universidad, que al día siguiente iría, con su chica, exmujer hoy, a hacerse un tatuaje. Conociéndolo, eso era una invitación a escondidas a toda regla. Y así fue, como la tinta, entro en mí piel por primera vez. Ellos, se tatuaron un tiburón con semejanza a delfín. La conclusión, es que ni que mi tatuaje se hubiera borrado un millón de veces, se me olvidaría que mi hermano, ese día se tatuó un delfín y yo, con él.</span><br />
<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">-Y a ti, ¿Qué animal te gustaría ser?- El final. Después de no exponerme y yo no ser capaz de comprender porque quería ser una gatita, va, y me rompe ese momento tan íntimo, tan mío, tan secreto, tan silencioso. Con la estúpida pregunta.</span><br style="background-color: white; color: #080707; font-family: "Courier New", Courier, FreeMono, monospace; font-size: 13.524px;" /><span style="background-color: #cccccc; color: #080707; font-family: "Courier New", Courier, FreeMono, monospace; font-size: 13.524px;"><br style="color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;" /></span><span style="background-color: white; color: #080707; font-family: "Courier New", Courier, FreeMono, monospace; font-size: 13.524px;"></span><span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">-¡Un delfín!- Y sus ojos se abrieron como descubriendo a alguien sensible, solidario o responsable, casi romántico, un colaborador de Greenpeace y defensor de los ocenas. ¡Sálvame Dios de tal tarea! Y después, me vi casi en la obligación de igual qué un vómito, en un arrebato de sinceridad verter en un tono casi melancólico, exponiendo como un pintor pinta un paisaje, esos recuerdos a donde huía a menudo, cómo había hecho hacía unos instantes y en los que tan cómodo me encontraba. Y cuando se deslizaba ella entre el sentimentalismo maternal y un atracción sexual realmente compleja de comprender teniendo en cuenta el sentimiento anterior. En un brote de sinceridad...</span><br />
<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">-Pero no, no es por eso. Es, porqué soy un incrédulo convencido, y algunas veces, al reflexionar una pequeña sonrisa se dibuja aunque tarde en mí, comprendiendo que quizás sí, únicamente, podemos disfrutar de esta diminuta vida una vez. Otra, no haya. Y el delfín, es la única especie con el ser humano, que tiene sexo por placer.- Igual que un cristal, mis posibilidades se convirtieron en retales, volando al viento.</span><br style="background-color: white; color: #080707; font-family: "Courier New", Courier, FreeMono, monospace; font-size: 13.524px;" /><span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">Después; el fracaso.</span><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-54921967019724440302019-05-22T19:24:00.002+02:002019-05-22T19:25:07.624+02:00¡Viva los calvos con peluca!<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">En los últimos treinta años no le ha salido ni una triste cana. Y cuando lo conocí, ya debía haber pasado los cuarenta. Tampoco creo, que nunca haya ido a la barbería o a una peluquería. Es calvo. Y su peluca, ese casco de pelo que con tanta devoción cada mañana se esmera en colocarse lo expone más a la evidencia y a la investigación de los curiosos por ver dónde está el final de lo falso y el principio de lo propio. Y aunque corran con el riesgo de ser descubiertos, la mayoría pierde unos segundos, en observar a fondo el felpudo.</span><br />
<span style="background-color: #cccccc;"><br style="color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;" /></span>
<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">Siempre me he preguntado si es una cuestión de felicidad. De realización personal. De ego. De seguridad. De vergüenza. Un trauma. Quizás empezó a perder pelo demasiado pronto, igual que quien pierde a los seres queridos cuando aún son demasiado necesarios y anda perdido buscándolos en cualquier sitio o en su interior. Pero la verdad es, que al levantarse, después de asearse y a lo que más intención le pone es en la colocación de esa mentira en su cabeza. Distribuyendo con mino pues no quiere ver ni un ápice de testa. Puede porqué le recuerde a su desdicha. </span><br />
<span style="background-color: #cccccc;"><br style="color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;" /></span>
<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">Y sale a la calle. Tan orgulloso, tan altivo. Tan confiado de su melena al viento. Que no le importa si todo el mundo entrevé la verdad, porque vivimos en un mundo que sabe, nadie será capaz de no seguirle el juego. Pues cómo decía un pensador, los niños los llevamos a la guardería, los abuelos a los asilos y nos compramos un perro para hacernos compañía. </span><br />
<span style="background-color: #cccccc;"><br style="color: #333333; font-family: "open sans", sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;" /></span>
<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">¿Será por qué no habla? La peluca digo, y el perro también. </span><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-51063129456574193642019-05-03T22:26:00.003+02:002019-05-03T22:26:45.450+02:00Borracho yo... tururu<span style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px; text-decoration: -webkit-letterpress;">Sentado en la barra de un bar; tan borracho que no sabía descifrar si con quien hablaba era aquel amigo de toda la vida o una imaginación, observaba después de un largo rato de conversación tendida fantasmas por doquier. Seguro que eran personas vivas disfrutando de la oscuridad </span><span style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px; text-decoration: -webkit-letterpress;">de la noche</span><span style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px; text-decoration: -webkit-letterpress;">. Pero, joder, cómo se complica todo cuando el cansancio de levantar el codo domina el horizonte. </span><br />
<div style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px; text-decoration: -webkit-letterpress;">
<br /></div>
<div style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px; text-decoration: -webkit-letterpress;">
El sitio, un bar de copas nocturno, era lugar de encuentro para todo tipo de espectros. Empecé a sentirme igual que el niño del sexto sentido cuando mi amigo, empezó a desenvolver su teoría sobre la vida fantasmagórica de las personas casadas. Cogiendo fuerza y brillo con cada muerto viviente que entraba por la puerta. La hipótesis era la siguiente: todo el mundo se cansa de la monotonía y como únicamente somos monógamos por obligación y nunca por devoción, a menudo, se siente la necesidad en muchas ocasiones agudizado por el consumismo del maldito capitalismo, de cambiar. La calcificación de las relaciones y la mudez de la conversación, activa igual que Cancer a la muerte la mentira en la vida.</div>
<div style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px; text-decoration: -webkit-letterpress;">
<br /></div>
<div style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px; text-decoration: -webkit-letterpress;">
De repente, entra un pececillo. Bonito. De colores. Con cara de ingenua sin serlo. Es relevante si es o no ingenua; no. No lo es. Y de golpe y porrazo, todo hombre que está allí sin saberlo, vuelve a sus ancestros y se hace cazador, recolector, pescador; primitivo. Y se alzan los párpados como lo hacen las cañas de pescar. Y de cada boca embrollada sale unas palabras a menudo descabellada, empapada de madrugada. I el pececillo que se siente acorralada y a punto de ser destripada por un montón de tiburones, huye.</div>
<div style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px; text-decoration: -webkit-letterpress;">
<br /></div>
<div style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px; text-decoration: -webkit-letterpress;">
Sin embargo, de día todo es distinto. Y los tiburones se vuelven pájaros. Las bocas embrolladas son palabras estudiadas y las verdades siempre a medias. Nadie quiere nada. Pero si queriendo o no, el pececillo muerde el anzuelo no dudarán un segundo en sacarlo del agua aunque eso le deje sin respirar. Pero no todo son pececillos inocentes e ingenuos.</div>
<div style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px; text-decoration: -webkit-letterpress;">
<br /></div>
<div style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px; text-decoration: -webkit-letterpress;">
Ni todos somos tan borrachos que los fantasmas ya sea, de noche o de día, nos pasen desapercibidos.</div>
<div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-70191952289471204872019-04-14T22:36:00.003+02:002019-04-15T21:46:42.851+02:00Guitarra<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">¡Ay, morena!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quien pudiera, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Apresar con los dedos el vaivén <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Del baile de tus caderas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Con una armonía simple.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Acariciando las cuerdas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">¡Ay, morena!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Guitarra que nunca supe hacer sonar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Pura casualidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Atesoras la música guitarra,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">En cada nota que al resonar <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">una sonrisa florecerá.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">¡Ay, morena!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quien pudiera</span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">En cada melodía </span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">conseguir detonar</span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">En las curvas color madera <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Una explosión de mediodía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">¡Ay, morena!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Des del hueco de tu alma,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Guitarra, al aprender <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">A tocarte, en un equilibrio increíble<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quede el imposible revocado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
¡Ay, morena!</div>
<div class="MsoNormal" style="caret-color: rgb(69, 69, 69); color: #454545; font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: 17px;">
Quien pudiera...</div>
<div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-15924560116416453582019-03-16T19:56:00.001+01:002019-03-16T19:57:34.122+01:00Soy pensamientos<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; line-height: 30.72px; text-align: justify;">A menudo soy capaz de ausentarme de mi mismo. Desconozco muy bien el funcionamiento. No sé si es que un alguien invade mi cuerpo y toma las riendas de mis actos o soy yo que salgo de él, igual que quien sale de una habitación y espero alejado a ver que hago. Lo más curioso es que todo pasa estando despierto. Consciente.</span><br />
<span style="background-color: #cccccc;"><span style="background-color: #666666;"><br style="color: #333333; font-family: 'open sans', sans-serif; font-size: 19.2px; line-height: 30.72px; text-align: justify;" /></span>
<span style="color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; line-height: 30.72px; text-align: justify;">Es como moverse en un avión o en tren. Te dejas llevar hacía una situación concreta sin poder dirigir los actos. Estar dentro un autómata sin capacidad alguna de rascarte la nariz si eso es lo que realmente te viene en gana. Un impulso, una atracción incontrolable, un magnetismo dictatorial me somete a sus vaivenes igual que el mar a los marineros cuando el puerto queda lejos y la tempestad es un transito que se debe pasar de la mejor manera posible. Hay quién incluso, al jugárselo todo disfruta de la sensación, creo que no desean llegar a ancianos. Unos instintos animales se reúnen en la boca del estómago con una intensidad casi desmesurada en busca de una explosión en un equilibro tan extraño cómo la noche y el día. Donde los amaneceres y los atardeceres son tan necesarios que surgen al adentrarse en la oscuridad o al salir de ella. En un vuelo a ras de suelo al que no damos la importancia que requiere, de una nota musical bien puesta, en su lugar concreto, en el segundo preciso. Cuando algo empieza.</span></span><br />
<span style="background-color: #cccccc;"><span style="background-color: #666666;"><br style="color: #333333; font-family: 'open sans', sans-serif; font-size: 19.2px; line-height: 30.72px; text-align: justify;" /></span>
<span style="color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; line-height: 30.72px; text-align: justify;">Después. Unos momentos después regreso a él. Como si la conciencia se volviera a sincronizar con los actos y los pies volvieran a ser mis pies, las manos mis manos y los pensamientos, siempre, siempre tan suyos. </span></span><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-28204984446651175292019-03-06T12:59:00.001+01:002019-03-06T12:59:43.162+01:00El gato<br />
<div class="MsoNormal">
Tengo un gato. Es realmente muy curioso; cómo todos los
gatos supongo. Lo he encerrado en casa. No lo dejo salir nunca, pues una vez se
me escapó y anduvo deambulando por esos mundos de Dios a saber con qué gatas, a
saber porque tejados, durante tres días y sus tres noches. Fue entonces cuando
al regresar decidí aprisionarlo entre el comedor y el recibidor. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Se pasa la horas en la ventana. Mirando al exterior con tal
mirada de nostalgia que parece casi humano. Incluso, a veces, con la pata no sé
si acaricia el cristal o lo restriega intentado descubrir el tacto de la
libertad tan añorada. Su pulso parece detenerse al ver un pájaro volar <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>o desbocarse al observar un gato o una gata
cruzar de un carrera la calle. Y cuando pienso que ya no soporta más la soledad
es cuando maúlla igual que Kurt Cobain en The Man Who Sold The World. Yo lo
observo todo sentado en mi sillón de las cuatro patas rasgadas por el estrés de
los días de lluvia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Al abrir la puerta para irme siempre lo tengo detrás frotándose
entre mis piernas, cómo si me quisiera dar cariño para conmoverme y dejarlo
salir sólo una vez más, para disfrutar de lo necesario. La verdad es que no lo
comprendo; lo cuido, lo alimento, lo lavo, lo peino, le doy caricias, todo mi
amor, tiene un collar de diamantes, un pelo reluciente y unas uñas impolutas. A
menudo me gustaría poder hablar con él para comprender ese vacío que siente él,
que siento yo. Pero no puede ser. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y al salir, me veo obligado agarrarlo y forzándole a que no
se escape mientras él se exalta con una furia que asusta, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>incluso en alguna ocasión en esta trifulca le
he pillado la cabeza con la puerta. Después vuelve hacía dentro con una
resignación que me causa dolor hasta a mí. Y es entonces cuando me pregunto:
¿Se fugará algún día o se someterá a la condena? Y cuando elija cualquiera de
las dos, ¿cuál será la razón? <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-62427744160478796412019-01-23T18:40:00.002+01:002019-01-23T18:54:21.695+01:00viejo<div style="border-bottom: 0px; margin: 42.2125px 0px; padding: 0px 0px 2px;">
<h1 id="textoh1" style="border-bottom: 0px; font-family: "Playfair Display", serif; font-size: 7vh; margin: 42.2125px 0px; padding: 0px 0px 2px;">
<span style="background-color: #cccccc;"><br /></span></h1>
<div id="textopost" style="color: #333333; font-family: "Open Sans", sans-serif; font-size: 1.2em; line-height: 30.72px; margin: 0px 0px 3em; padding: 0px 42.2125px 0px 0px; text-align: justify;">
<span style="background-color: #cccccc;">Intentaré hacer del laconismo un éxito en este mundo en qué la brevedad es una enfermedad. Para procurar simplificar a lo que me refiero pondré un ejemplo, documentado lunes a lunes. Trabaja conmigo un chico de aproximadamente 20 años. Nada que decir sobre su faceta laboral. Es alto, guapo según dicen las chicas con quien podemos compartir relación social nunca amorosa, alegre, inteligente y listo. No está mal la descripción, podría detallar más pero no es necesario. En definitiva, que cada lunes igual qué quién comenta el resultado de un partido de fútbol, soltero como está él, le pregunto a ver con cuantas; Y de chicas estamos hablando. Sé que no me miente. Entre viernes, sábado y domingo, jamás baja de las 2 cómo mínimo. Cierto es que a veces repite de una semana con otra, sin embargo, mayoritariamente no.<br /><br />-¿Cómo te llamas?- Esta frase podía pasar en la tercera o cuarta semana de coincidir en la discoteca de moda y después 523 miradas. Y en esa noche, la conversación no iba mucho más allá. Si la semana siguiente estabas de suerte y volvías a coincidir, pues un ratito más de charla, no existían los móviles ni el WhatsApp. Así las siguientes, no sé cinco o seis semanas hasta conseguir una cita un día por la tarde, una noche o ir al cine. Después otros tres meses de amistad-relación con quizás algún beso. Y siempre, acababa encontrando uno más guapo con quién caían rendidas como por arte de magia a sus pies y a ti, te quedaban los amigos que te esperaban con los brazos abiertos y en cada mano una cerveza, vencidos ellos también en similares batallas.<br /><br />-¿Pero cómo coño te lo haces?- He aquí la cuestión. Le dije al cabo de no sé cuántos fines de semana con los mismos porcentajes ¿de acierto? ¿De gol? ¿De lujuria?<br /><br />-De verdad que no soy yo. Vienen ellas a mí y me piden rollo. Su respuesta, tan corta cómo sorprendente para un Tiranosaurio Rex como yo.<br /><br />Maldita sociedad de consumismo empedernido. Esta es mi hipótesis. Maldito porno al alcance de todos con un clic que nos hace creer que todo está permitido y que tenemos que hacerlo todo maravillosamente y ellas disfrutar de una forma alocada siempre, con un desenfreno imposible perpetuamente. Maldito haber nacido treinta años antes. Maldita sociedad de lo efímero que hemos creado, con lo bonito que era alargar la vida de todo tanto como era posible. Des de unos pantalones con rodilleras inclusive en las nalgas, a los televisores, pasando por las amistades y los amores. Malditos chinos que inventan y producen tanto que es más económico cambiarlo que arreglarlo.<br /><br />¿Me estaré volviendo un nostálgico o de eso se trata hacerse viejo?</span></div>
</div>
<div id="textopost" style="color: #333333; line-height: 30.72px; margin: 0px 0px 3em; padding: 0px 42.2125px 0px 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><span style="background-color: #cccccc;"><br /></span></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><span style="background-color: #cccccc;"><br /></span></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><span style="background-color: #cccccc;"><br /></span></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><span style="background-color: #cccccc;"><br /></span></span></div>
<div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-67098237983545200482019-01-18T23:01:00.001+01:002019-01-19T07:26:48.253+01:00Música eres<br />
Viernes noche. Me gusta la música. No toda, claro está, pero si diferentes clases. A menudo busco, pruebo, cato otros grupos a los habituales, otros estilos, otras canciones. En distintas plataformas de esta era digital, que para un analógico como yo es fascinante. De los discos a los casettes, después los cd's, los pen's y ahora la conectividad a un mundo infinito donde encuentras cualquier cosa al instante, sin tener que sacar la cinta y rebobinar con un bolígrafo para hallar casi por casualidad la canción que quieres escuchar una y otra vez igual que ver esa chica que con su sonrisa, porqué las canciones cómo las sonrisas, hacen brillar más el sol, dan luz.<br />
<br />
Actuakmente, puedes ver un videoclip infinidad de veces, sin tener que esperar a esos cinco minutos, tan anhelados que una vez por día, era cuando lo pasaban casi de escondidas en un canal de segunda, quizás autonómico, quizás tarde, y se te escapaba la ocasión entre los dedos se transformaba en unas ansias que debías tragarte y digerir porqué hasta mañana no habría otra oportunidad de disfrutar, ni de intentar entender el por qué de todo, en un laberinto de sensaciones casi descubiertas a diario, poniendo todo tu empeño en aprovechar aquellos segundos para aprenderte la canción y estudiar las imágenes, gravando el instante por siempre jamás, para poderla recordar el día siguiente y tararear durante todo el día hasta poder volverla a escucharla en ese programa musical o comprar la cinta de casete y tenerla entre las manos, leer la letra, comprenderla, disfrutarla, sin temer que el instante sea tan fugaz y efímero que únicamente te dé tiempo a echarla de menos. Y ahora, los críos de hoy, lo ven una y otra vez, tantas, que las aburren en seguida. Casi en horas. Sin saborear cada una de sus notas, de sus cosas.<br />
<br />
Y después están los conciertos. Esas noches donde la música en directo lo envuelve todo y vives sumergido en ese disco, chillando, bailando, acompañando al cantante, al grupo, en un juego de sincronización que dura lo necesario para creerte parte de la función disfrutando de la noche estrellada, dejando de ser el espectador por perder el raciocinio y entrar en el vaivén de un sueño esperado des del día que compraste las entradas por un espectáculo, que a menudo no defrauda. Y hoy que puedes conectar el pc, buscar un concierto en YouTube y sin salir del sofá escucharlo integro: Nada es igual. Sin duda, no es lo mismo, aunque el sonido sea muy envolvente, la definición de 4k y las ganas casi las mismas.<br />
<br />
Pues en pijama no tiene la misma fuerza el: ¡Larguémonos, chica hacia el mar!<div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-13271616764168253562019-01-15T20:13:00.000+01:002019-01-15T20:15:39.803+01:00Espíritu crápula<br />
<div class="MsoNormal">
Sábado noche. El término sábado viene del latín bíblico
sabbatum, este del griego sábbaton, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y
este del hebreo Shabat: reposo. Día de reposo. Lo dice la Wikipedia no es que
yo sea muy listo. El shabat para los judíos es el día de reposo, de rezo y del enriquecimiento
espiritual, des del viernes por la noche al sábado cuando se pueden ver brillan
las estrellas. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Para los jóvenes
modernos, es cuando ellos se disfrazan de caballeros y ellas de princesas
orgullosas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El lunes si un caso, ya
volveremos a la obra o al camión, a ser dependientas o enfermeras. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Miéntame. Enséñame tu gran coche y no me cuentes cuanto te
queda por pagar. No me digas la verdad. Dime donde fuiste de vacaciones aunque
las pagues a plazos o lo hagan tus papas. Miénteme. Cuéntame que se cuerpo es
natural, no a base de proteínas y horas en el gimnasio. Que no haces faltas de ortografía
gracias al corrector de tu gran Appel o ese léxico incongruente para obviar las
normas ortográficas. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No debido a horas leídas,
ah no, que esas las pasas en el gym. Que me abrazas por amor no por ganas. Que
conoces a Kafka o Bukowski. O que sabes lo que da catorce por veintidós sin
mirar tú móvil. Que meas para quitarte de encima esa borrachera rutinaria de
fin de semana. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sábado. Amanece. Es muy tarde y demasiado temprano. Excusas baratas
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de mal pagador. Empeñados en caer otra
vez en los mismos errores, pasan los años volando. Y nos escondemos en la cama
cómo si no pasara nada. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No somos lo que éramos ni lo que seremos. Debo
hacer un shabat al menos una vez en la vida. Rezar, descansar y sobretodo,
conseguir un enriquecimiento espiritual, pues mi espíritu es un crápula. Aunque sea mal y tarde.<o:p></o:p></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-79064712800115594332019-01-06T21:04:00.000+01:002019-01-06T21:06:37.359+01:00Fin de fiestas<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Las fiestas de
navidad a parte de ser un farsa, unos cuantos besos de judas, son un calvario. Un
procesión de hartazgos entre aguantarnos y comidas. Por fin han terminado los
abusos de calorías y confianzas. Podría escribir
una a una cada mentira, cada comportamiento, cada actuación, ese museo de cera
en cada comedor y en cada cocina. Un sinfín de conversaciones que nacen
muertas, derribadas por el desinterés. Después, al terminar, nos marchamos bien
lejos, da igual si son 15 o 15.000 kilómetros, hasta el reencuentro. Confundidos por la
estimación, la melancolía y el alcohol. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Nadie dice lo que
piensa. Y jamás hablamos sin pensarlo. Como una actuación desastrosa, con males actores y peores representaciones. Para comer
igual que si no hubiera un mañana e hincharnos de todo y todos. Escondiéndonos detrás
de nube de felicidad porqué el macias es nato hace dos mil y pico de años,
liberándonos a todos de nuestros pesares, mejorando un mundo que por nosotros
mismos, los humanos, egoístas, malvados y viciosos, sin él, ni ellos, todo su
séquito, jamás seriamos capaces de salvar, del juicio final, del apocalipsis
de nuestras propias malas compañías. Tal es su importancia, que contamos los años antes de cristo y después de él. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Un protector de
estómago. Algo que nos ayude a digerir la sopa, el pollo, el turrón, el pastel
en definitiva. El ruido de los intestinos, de las vísceras, de las entrañas nos
remueven el estomago, la salud, y el mal estar, hasta que no podemos hacer una
buena cagada y deshacernos de tanta mierda. Y claro está, para un ateo
empedernido como yo, gracias a Dios, es un sin sentido más, tan absurdo como la
vida. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Feliz fin de
fiestas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-91363344824564176672018-12-22T15:38:00.001+01:002018-12-22T15:39:18.323+01:00Cuantificar el amor<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">-¡Estoy enamorado!- Gritó. Cómo si gritara: ¡Llegó la primavera, acabo el frío invierno! Con una sonrisa de oreja a oreja, con un brillo en los ojos, nuevo. Con una levitación incandescente del alma. </span><br />
<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">- ¿Y ella lo está? Pregunto ingenuo de mí. Sin recapacitar qué con lo cobarde que es, jamás estaría con esa felicidad si la respuesta a esta pregunta no fuera afirmativa e incluso, debidamente confirmado. </span><br />
<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">-¡Sííííí, dice que más que yo! Me expresa, con esa euforia que únicamente los momentos aislados dan, para poder regalar a la resta de los mortales que no están viviendo en ese tránsito entre la realidad y la ilusión debocada. Porqué la memoria ya está creando cincuenta mil maravillosos futuros próximos. Pues la memoria no sirve únicamente para recordar, si no también, para imaginar, predecir y simular futuros predecibles. </span><br />
<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">Y de repente, yo, me pregunto cómo coño se cuantifica el amor. La duda me invade, igual que invade la oscuridad en una tarde de tormenta, o la luz, después de ella. ¿Las chicas buenas prefieren chicos malos? ¿Cómo saberlo? ¿Cómo cuantificarlo? Por litros, por besos, por visitas, por lo reluciente de sus miradas, los mimos, por las ganas de sexo, de pasar tiempo juntos, por sinceridad, por los kilómetros recorridos para ir a verse, por las cosas que dejan de hacer para compartir otra vez tiempo, por quién gana más tiempo al tiempo, por sus sonrisas, por sus silencios, sus palabras, sus derrotas, sus victorias, sus sueños, los anhelos, por sus cambios físicos de personalidad o por quién juega más fuerte y desgasta más el amor, si es que es, finito. </span><br />
<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">Necesitamos saberlo o nos es mejor obviarlo. Sin darnos cuenta que no nos lo preguntamos para no descubrir que somos nosotros quién ha apostado más fuerte, quién ha dado el primer paso y el segundo y quizás el tercero. ¿PERO importa realmente o es el camino lo interesante? </span><br />
<span style="background-color: #cccccc; color: #333333; font-family: "open sans" , sans-serif; font-size: 19.2px; text-align: justify;">Los seres humanos somos los únicos animales capaces de componer música. Y los únicos también, capaces de creer o crear la deidad. </span><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-51023328377664674982018-12-13T19:22:00.002+01:002018-12-13T19:22:22.859+01:00Un puto chimpancé<br />
<div class="MsoNormal">
Tengo un ser indefinido metido dentro de la cabecita. A veces
la da por bailar, a veces por cantar, a veces por cantar y bailar. A menudo
parece estar dormido. En silencio. Otras toca el violín, la guitarra, el
violonchelo, el tambor. Hay días en que hace una sinfonía, la mayoría
únicamente estruendo. Quiero pensar que se encuentra a gusto en mí y yo, no sé
si debo decir lo mismo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Puedo asumir que soy cómo un planeta, un microcosmos. Dicen,
porqué nunca me he puesto a contarlos, que en nosotros habitan unas 48 billones
de bacterias, unos 60 billones de virus y miles de millones de hongos. Que en
nosotros hay unos ecosistemas muy diversos, húmedos cómo una selva tropical en
la nariz o áridos como los desiertos en el antebrazo donde habitan estos
microorganismos. Es decir, que una mitad del cuerpo es humano y la otra no lo
es. Y lo más jodido de todo es que ese microcosmos tiene un efecto en nuestro
peso y yo, creyendo que ser gordo era culpa mía. He vivido engañado toda la
vida ¡Putas bacterias! Puedo asumirlo, ya lo he dicho, que vivan en mi ese sinfín
de extraños microbios que nunca conoceré, quien sabe si entre ellos hay una
relación cordial, igual que entre vecinos. Por mi tamaño diría que soy un
sistema solar. Quién pudiera dar el salto al espacio interestelar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sin embargo, el chimpancé que hay dentro de mi cabeza, llamémoslo
así por ser la parte de mi menos evolucionada si es, que tango algo de la
evolución a parte del lenguaje, pues soy de los que pueden mover las orejas,
tengo restos de cola en el coxis y el palmaris longus que su ausencia es signo
de evolución, sobresale en mi antebrazo con todo su poderío igual que lo hacía
15.000 años antes. Domina el día a día presionando a un lado o al otro del
cerebro, creando dudas, dolores, quebraderos de cabeza. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Quisiera exterminarlo, pero que sería mi vida sin la duda. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-11301169366444033382018-11-25T18:52:00.005+01:002018-11-25T18:52:45.930+01:00Los caminos de la vidaPóngase usted en el contexto: El ser despreciable que unos meses antes había violado a su hija en un callejón oscuro por todos los orificios de su cuerpecito de trece años, drogado y borracho, para después regalarle la muerte más terrible por ahogamiento, lo tiene atado en una silla en el sótano de su casa, sin más qué hacer que disfrutar con su sufrimiento. Llamémoslo una venganza merecida.<br />
<br />
Hasta aquí todo claro. ¿Quién no mataría a ese ser infame? Aunque únicamente sea para que no vuelva hacerlo con otra niña.<br />
<br />
No preguntaré si eso te convierte en un asesino o no. Me da lo mismo. Hay quién nunca debería haber existido. Me da igual que sea por enfermedad, problemas de desarrollo o porque es un psicópata pederasta hijo de la gran puta, aunque quizás su madre no tenga la culpa. La cuestión es, hay dos tipos de persona: Quién escondería las pruebas y el delito o quién se entregaría después de hacerlo. Dentro de estos grupos, puede haber una infinidad de subgrupos cómo también, seguramente, hay quien nunca lo hubiera matado. Pero voy a buscar a estos dos puntos de vista. A preguntarme que es mejor, esconder las pruebas y tragarte el sapo aguantando todo el tiempo posible o entregarse y pasar el problema del juicio a otra persona. Que sea él quién te juzgue. El primero claro está tiene el valor o la poca sensatez de juzgarse y darse la razón, excusándose de cualquier culpa, sin ninguna duda y creyendo que lo hecho es un bien necesario. Al segundo le pasa lo contrario, después de hacerlo la duda le atormenta tanto la moral que no puede más que huir del silencio y explicarlo. Le da lo mismo de qué le acusen, únicamente no puede soportar las voces de su ética.<br />
<br />
¿Qué camino elegiría yo? Es una buena pregunta con una respuesta que espero no tener que descubrir.<div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-56994185514699640592018-11-21T17:25:00.003+01:002018-11-25T18:55:50.931+01:00Del Cristo <br />
<div class="MsoNormal">
Puedo prometer que lo intento joder. Lo he intentado una y
mil veces. De tantas formas distintas que incluso algunas hasta me han gustado,
y mira que no he sido nunca muy de ídolos ni superhéroes. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me ha acabado gustando su arquitectura, su música, su
discurso en algunas ocasiones. Sus ropajes, su orden, su clasicismo, podría decir
que hasta su historia y su persona. Y eso que crecí en un colegio de curas que no ayuda mucho. Pero no hay manera. No sé, algo me da
grima, no sé si es la paloma, el espíritu santo, la eternidad, la virgen,
judas, la resurrección, la cruz o la santísima trinidad. Será porque soy un
miedoso y cómo mi conducta de católico deja mucho que desear, me da cague pensar que me voy a pasar en el infierno lo perpetuo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Dios. ¿Quién no quiere ser y estar divino? Es que es más que
rey y mira que esta categoría ya me parece arcaica. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Dioses, reyes, dragones… qué sé yo. ¿No supera
la realidad a la ficción? En qué mundo vivimos y luego, castigan a cualquier
pobre por robar un salchichón (cómo me gusta esta palabra) a cualquier de esos
que viven en el Olimpo. Y porque no nos pueden hacer pagar la salud ni la
felicidad ¿Cómo hay dios que no habría tantos pobres? <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Prometo que me gusta el canto gregoriano, las catedrales,
las túnicas, alguna misa, su conducta (los que la cumplen), su marketing es para
estudiar; el único negocio de dos mil años, y qué decir del relato… ¡Qué novela!
Pero con la religiones, no puedo. Supongo, que ellas conmigo tampoco.<br />
<br />
¡Joder! Es muy difícil no tener a nadie a quién pedir ni culpar <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-17146762281389256072018-11-17T11:53:00.000+01:002018-11-17T11:53:06.236+01:00Vida fantasma<br />
<div class="MsoNormal">
Media noche. ¿Qué coño es media noche? Las doce es media
noche si oscurece a las diez. Sentados en un rincón de un bar oscuro. Hora concreta
la desconozco, cómo desconozco cuantas cervezas hemos tomado. Una charla cara a
cara con un amigo que lleva tanto tiempo soltero que ya no recuerda los
inconvenientes de la vida en pareja y por eso, lo desea con un afán casi de
necesidad. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-¡Estoy harto de casadas con hijos!- Me suelta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-¿Por?- Pregunto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Anteponen siempre la felicidad o lo creen ellas que es la
felicidad de sus hijos a la suya, y así, no hay quien avance.-<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-¿Y lo encuentras mal?-<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-No, para nada, pero sabes lo que busco y con ellas, aunque
se encuentren predispuestas a todo nunca abandonan lo que realmente les
importa, aunque la monotonía haya convertido la vida en pareja en un trastero
donde únicamente haya almacenados un montón de recuerdos, llenos de polvo sin
que ninguno de la pareja, crea necesario desempolvarlo todo y mucho menos
revivirlo.-<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-¡Puto polvo! Me da alergia. Siempre me viene la alergia
cuando se trata del polvo. Bien, de según qué polvos… <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-A mí, con la edad, también me ha ido cogiendo alergia a
según qué polvos.-<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-¿Nos pedimos otra cerveza?-<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-¡Claro! Mira esa chica… ¿Perdón tienes hijos?- le dice. La chica
lo mira, lo ignora y el camarero trae la cerveza que acababa de pedir, como
forma de olvido. De la crueldad de la vida para unos y para otros. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>–Si pudiera, viviría dos vidas. Uno como
fantasma para mil maridos, otra de marido.-<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-Las pieles y sus tactos. Cada roce es distinto en cada
cuerpo. Cada beso sabe diferente. Cada dolor, cada herida, cada tatuaje. Cada olvido.-<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-¡Jajajaja ya vas borracho! <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-8002565717870694322018-10-27T14:58:00.002+02:002018-10-27T18:46:20.005+02:00La luz y el brillo <br />
<div class="MsoNormal">
La longevidad del túnel </div>
<div class="MsoNormal">
y su oscuro paisaje<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Consigue que lo absurdo sea pretender </div>
<div class="MsoNormal">
uno a uno<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Agrupar los fragmentos que añicos </div>
<div class="MsoNormal">
y esparcidos<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pierden el brillo por la privación de luz. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sería astuto pasar la escoba </div>
<div class="MsoNormal">
y como el polvo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Dejarlo volar en el viento </div>
<div class="MsoNormal">
o la brisa fresca de la mañana.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Es frío y sombrío el pasaje </div>
<div class="MsoNormal">
y el peaje <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Alto de llevar y costoso de sufragar.</div>
<div class="MsoNormal">
Rock, </div>
<div class="MsoNormal">
puro rock and Roll en el infinito de sus retinas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y una canción, a lo lejos suena, </div>
<div class="MsoNormal">
a lo lejos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p><br /></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p>y mientras.. </o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Fragmentarse desparramado en el interior <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Entre signos de afirmación y de pregunta. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sin culpa<br />
cumplir condena, </div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Excesivo y sin embargo arbitrario.</div>
<div class="MsoNormal">
Demasiado joven para morir de viejo <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Andado y desandando,<br />
añorando no más de lo necesitado,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Bailando en la memoria, la lluvia </div>
<div class="MsoNormal">
y una sonrisa. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-28336949862597590022018-10-23T19:29:00.002+02:002018-10-23T19:29:53.255+02:00La vida me cuesta<br />
<div class="MsoNormal">
¡Me cago en Disney y todas sus princesas! Llevo una
barbaridad buscando mi príncipe azul. Des de la mañana al amanecer en todos los
rincones imaginables. El puto reloj biológico ha hecho sonar la alarma tres
millones de veces y los cinco minutos más, se han convertido en una eternidad
que mi cuerpo ya no soporta, lo oigo incluso durmiendo. He intentado huir de
él, distraerme con más gente y sola. Pero no hay manera: Un martirio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El que no era demasiado aburrido, era demasiado alegre. El
que me gustaba no le gustaba yo. El que no era capaz de demostrarlo se escondía
detrás de una estúpida timidez que a nuestra edad se hace ya incomprensible. Y el
que parecía maravilloso era todo mentira. Uno no quería cambiar y otro me
quería hacer cambiar a mí. Si cariño, mi reina, cielo, princesa y se fue con
esa del culo gordo, de las tetas caídas. Uno sucio, otro más cremas que yo. Uno
increíble pero tacaño incluso para guardar las uñas de los pies. Uno demasiado
guapo, otro demasiado feo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y el que
parece normal había olvidado el romanticismo en el último bar. ¡Cuánta
mediocridad! ¿Tan difícil es encontrar un compañero de viaje? ¿El príncipe? <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No guardo nada y en cambio ellos, parecen racanear incluso a
la hora de pagar. Bamboleo mis caderas incitando al encuentro y al final… uno. Que
después de más citas de las que creía poder aguantar, de enamorarme, de
proponerme que lo más parecido a un príncipe sería él. De poner en la balanza
lo bueno y lo malo. De soñar que casi y con mucho trabajo, podría llegar a ser
maravilloso. Le quito los pantalones y allí está, un ratoncillo. Un desengaño,
un ya me has fallado, un esto no lo perdono, un con esto no puedo vivir toda
una vida. Un pene pequeño e incapaz. Incapaz de ser nada más que eso, que un
micro pene. Y la pregunta del millón: ¿Qué es más lisito, aguantarlo y ser
adultera o volver a empezar? <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¡Me cago en Disney y en todas sus escenas de amor que nunca
serán de sexo! <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36549420.post-876814572342234142018-10-14T21:16:00.002+02:002018-10-14T21:16:19.393+02:00Que es mejor o noY Vivo preguntándome. Que es mejor una novela extraordinaria con una composición mejorable o una mierda escrita con una literatura exquisita. Una mentira bien llevada o una triste verdad. Una irrealidad maravillosa o una vida sacerdotal.<br />
<br />
Hablar solo o un silencio acompañado. Una realidad malvada o una falsedad encantadora. Una mala idea o simplemente nada. Nada es algo o no. Una horrorosa conversación o la indiferencia. La abstinencia o el alcholismo. Un absurdo presente o un ahora des del ayer o des del mañana.<br />
<br />
Crear una mierda o ser incapaz de crear ni una mierda. Sentir el dolor o no sentirlo. Vivir un desamor o nunca enamorarse. Tener una alucinación o jamás estar ilusionado. Preguntárselo todo o nada. Intentar saber que es real o no saberlo. Actuar y errar o abstenerse para no equivocarse. Ser básico o complicado. Complicadamente básico o básicamente complicado. Estar loco o parecerlo.<br />
<br />
Hablar o callar. Callar para no hablar o hablar para no callar. Malgastar el hoy para invertirlo en el mañana o vivir el hoy obviando el mañana. Recordar el ayer o olvidarlo. Seguir gustando o disgustando. Perder un ojo o un oído. Lo visto o lo oído. Tener lagunas sugestivas o recuerdos no sabor a adormidera.<br />
<br />
Creer o no. Vivir sabiendo que morirás o hacerlo pensando que aún no está demostrado. Vivir solo o acompañado. El ruido o el silencio. La soledad de la mala compañía o la soledad a secas. Dios, Cristo o la santísima Trinidad.<br />
Envejecer a sabiendas o vivir creyendo ser siempre joven. Ser idiota o parecerlo.<br />
<br />
Mal vivir o sobrevivir.<br />
<br />
Pensar lo que dices o decir lo que piensas.<div class="blogger-post-footer">Jou McQueen and Vicky Princess... atack now.</div>Jou McQueenhttp://www.blogger.com/profile/16422338548764149716noreply@blogger.com0