Escritos de débito

Luto.

2012-02-01T12:51:00.002+01:00

Ayer, ya pasó, ya murió.

como han pasado estos tres segundos,

que has tardado en leer esto.

Cada espacio de tiempo mío,

es, una realidad que ha muerto.

Sin cadáver. Enfermos crónicos.

Quizás, por eso, sólo por eso,

no nos acecha su pérdida

con infinita tristeza o luto.

Viaje únicamente de ida.

Segundos ¿victimas o verdugos?

De esta deshilada vida mía.

¿Puede el tiempo ser ejecutor

y mártir? De nuestra propia pena.

¿Puede ser regalo y despojo?

Es, nuestra libertad y condena.

Es, lo que se nos ha ido

y lo que nos queda.

Me tiembla el pulso por lo que oído:

La eternidad únicamente es,

ente de los creyentes. Y estoy excluido.

Ayer, ya pasó, ya murió. Antes.

Sin embargo, nos quedan mañanas.

El presente y todos sus después.

Para seguir enterrando.

Consumir.

2012-01-27T17:10:00.000+01:00

Estamos tan acostumbrados, no ya a ver, sino consumir, imágenes de violencia, cada vez más duras que, nos inmunizamos a su efecto. La indiferencia hacía ellas, engrandece al ver un soldado meando encima de un cadáver, las vejaciones de cualquier prisión ilegal o en los maltratos rutinarios a los más débiles. Y las imágenes brutales, pasan al cabo de poco tiempo, a banales. ¿Puede un soldado ser un hijo de perra en su trabajo y un buen padre a la vez? ¿Puede el ser humano compatibilizar esas dos caras en una misma persona? ¿O por lo contrario es imposible?

La epidemia del aturdimiento ya ha avanzado hasta límites casi inimaginables. Si en el caso de la violencia, a uno, se le remueve ya cada vez menos el estómago, en otros campos, la pasividad es escandalosa. Hemos llegado a los 5 millones 200 mil parados, y aquí, no pasa nada (Aún se busca a Zapatero). El Sr. Camps, ha sido absuelto por un jurado popular y mientras, se reía al abandonar la sala ¿Tratar con mafiosos no es condenable? El yerno real, se enriquecía presuntamente de forma fraudulenta ¿No debía de tener bastante dinero para gastar? Garzón se sienta en el banquillo de los acusados por investigar a una trama corrupta, los crímenes del franquismo y a saber de que más se le acusa, en fin, por intentar hacer justicia se lo juzga. El presidente Rajoy, obedece a lo que decreta Merkel, cuando antes, no hace mucho reprochaba a Zapatero por lo mismo. Y mientras, el pueblo, nosotros, todos, lo observamos sin decir nada, sin casi alzar la voz, sin opinar, únicamente murmurando un poco aquí y un poco allí, sin ganas de cambiar nada.

Preferimos, morir lentamente, sufriendo, pues nos han contado que es el único camino y por lo que parece no tenemos valor, para descubrir si hay otro. Así, nadie llorará nuestro cadáver.

Callar.

2012-01-26T18:19:00.000+01:00

Me dices:

que nada digo.

Sin embargo,

nunca recapacitas;

lo mucho que callo.

Soñar.

2012-01-25T12:53:00.003+01:00

A menudo, sueño, que durante el trayecto matutino hasta el trabajo, sin saber por qué, vuelvo una y otra vez a la salida del parking. Hasta que en la octava o novena ocasión, al abrir la puerta, ya es de día. Hago, en todas, la misma parte de trayecto y en un punto exacto retorno, regresando por un túnel luminoso, hasta el punto de inicio. En cada intento al ver que no consigo llegar al trabajo, los nervios, se van apoderando de mí un poco más. Pero por otro lado, no intento cambiar nunca la ruta ni de velocidad, es, perpetuamente, todo igual. Me resigno a esperar que se haga de día, porqué sé, que en ese preciso momento, logro llegar. Sin embargo, en el instante de aparcar el auto en el mismo emplazamiento de siempre, se desvanece el sueño, en su totalidad, como lo hace el amor con el desengaño y puedo, al fin, descansar.

Después, al levantarme, recuerdo lo soñado mientras voy hacía el trabajo, de noche aún, a oscuras y al pasar por el lugar donde en el sueño retrocedo, me doy cuenta, que asiduamente, la vida no es lo que soñamos.

Adosado.

2012-01-21T14:48:00.003+01:00

Miro el televisor. No sé ni de que va el programa ni cuantas pausas publicitarias me tragado ya. Me da lo mismo. Es hipnótico hacer hipótesis. Me es indiferente hacerlas, sobre el presente de la mujer con la que me cruce en la caja del supermercado, del futuro posible o imposible del niño que paso la calle sin mirar, de tía abuela de un amigo que hace ya años que esta viuda y del por qué lo está, de los padres de los niños de la clase de mi hija, de las amigas de mis amigos, de los clientes, del pasado oscuro de la peluquera o de lo que pueden estar haciendo ahora mismo los vecinos en la pared contigua a la mía (sobre todo la vecina, porqué engañarnos). Y salto de una historia a la otra al igual que cuando tienes un par de libros o tres, empezados y según el día, la hora o el momento prefieres, uno u otro. Mí querida señora, hace rato que debe dormir ya, y yo, estoy aquí dejando pasar la noche conjeturando con lo que sin duda, a mí, me gustaría estar haciendo si pudiera habitar, un sinfín de cuerpos que no son el mío. Así, espero al sueño, que desde tiempo atrás, cada vez, lleva más retraso.

En bragas.

2012-01-17T13:01:00.001+01:00

Bailas en bragas,

contoneándote,

por toda la habitación.

Sin música.

Únicamente susurrando

lo que parece,

una bonita canción.

Sólo llevas las bragas

y bailas,

agitando tu melena como las hojas,

danzan con el viento.

¡Estás tan rica!

Tumbado

en la cama revuelta,

cierro los ojos,

para guardar en mí retina,

esta partícula de tiempo

y hacerlo eterno.

Mientras sigues con el vaivén,

fingimos, estar solos en el mundo.

Encerrados en nuestro edén.

los segundos,

parecen atascados en el reloj y el murmullo

de tu voz

corteja el baile,

mi sueño y mis sueños,

con feroz aprisionamiento de sentimientos.

Y sin casi aire,

me ronroneas; más.

Mi 1/2 Yo ( I )

2012-01-14T12:18:00.000+01:00

Estaba tomando el café después de comer cuando al fin, me di cuenta, que mis dos realidades, opuestas, varían según si la noche anterior había hecho o no, el amor con mi pareja.

Continuará.

El inframundo.

2012-01-12T13:29:00.001+01:00

No se dejen engañar por el armario;

esto no es adulterio.

Las noches de invierno son frías y largas y esta crisis, angustia a las personas. Eso, a menudo, hace que cueste conciliar el sueño y al no poder disfrutar de las terrazas veraniegas, las personas se sumergen en una, casi siempre, mierda de programación televisiva, alguna mala película, la lectura, en pocas conversaciones o este inframundo que es Internet. En las dos primeras opciones el desaliento, aumenta casi proporcionalmente, al tiempo en que se está en frente el televisor. En la tercera, el ánimo puede variar según por donde se transite.

La mayoría son, o somos, de redes sociales. Al entrar en ese universo paralelo, creas un alias con tu nombre y sin embargo, no eres tú. Es una versión mutante de ti mismo, según convenga por el momento o por el interlocutor. Puedes, sin tabú, ser más dulce o áspero, atento o grosero, gracioso o serio, interesado o interesante o, incluso, conquistador o conquistado. Dependiendo de a que juego quieras jugar, conforme va avanzando la partida, encuentras los jugadores. Los hay para todo, aquí, cada uno pone sus limites, normalmente, sin tanto temor ni tormento como en la otra realidad, la de siempre. Frecuentemente el juego que hay entre la sensualidad y la sexualidad es en el que más participan y puedes; buscar algo nuevo, a alguien del pasado, amor, amistad o sexo. Nada también juega, pero casi siempre nadie la elige. Enamorarte o únicamente excitarte son también posibilidades. El problema, es, que aquí, en Internet, si sientes atracción, habitualmente es intelectual antes que carnal y eso, hace, que los adulterios esporádicos y caducos, pasen a ser no tan esporádicos y con data de caducidad cada vez más larga. Antes, el camino para llegar al adulterio tradicional, era breve y causado por la atracción carnal, si se presentía otro sentimiento pasaba a ser una relación nueva, casi nunca, un juego de amantes indefinido. Ahora, la confusión se ha apoderado del tablero y eso, de conocer primero la persona, hace que todo sea mucho más amoroso y menos lascivo.

Somos, al fin y al cabo, peores parejas (porqué los porcentajes de adulterio son los mismos o mayores) y peores amantes (porqué no hay lujuria). O eso, me contó un amigo.

El olvido.

2012-01-11T13:01:00.000+01:00

Dices que nadie te conoce como tu misma. Y eso, sin embargo, te hace frágil y vulnerable. Cuentas, que quizás por esta razón, vuelves a caer una y mil veces, en los mismos errores. Justificamos, a menudo, nuestras acciones después de hacerlas. En tu caso, siempre es así y, mientras razonas tus actos evidencias la ignorancia de tus propias sombras. Dejas que la brisa ondule tu pelo y vuelvan las quimeras en forma de sonrisa, empequeñeciendo los ojos, reduciendo el campo de visión, mientras te desviste de malas formas, otra vez. Lo besas y te olvidas del pasado, te besa y las ganas de eternidad regresan para invadir lo que tú llamas conocerse. Y como nada es para siempre, él, acaba; y todo vuelve a empezar.

¿Se puede?

2012-01-09T13:03:00.001+01:00

Se puede andar atrás,

sin que eso, signifique,

retroceder. Se puede.

Se puede,

sin más, deshacer

el camino sin implícito,

entierro de recuerdos.

Sé que se puede.

Se puede,

lograr el regreso, sin infectar

el viaje, de la nada

al ningún lugar. Del nunca

al jamás. Eludiendo

la mezcla de presente,

pasado y futuro.

Se puede,

volver y devolver

al propósito.

Aunque esto requiera,

firmeza, esperanza

e insistencia.

Para así, a veces,

Decir: lo conseguí.

Aunque,

no siempre.

El disco.

2012-01-04T17:36:00.004+01:00

Desconozco si ha sido el año nuevo,

el disco que he metido o sólo nostalgia.

Pero hoy, al levantarme, no sé por qué

te he recordado, cómo esperando;

un momento revivido con su magia.

Tu a tus diecisiete, yo, a mis dieciocho.

Toda la mañana, acompañándome.

Tus sonrisas, mis prisas, tu turbante

yo, intentando parecer elegante, tus ojos

que brillan y mis nervios que insinúan;

Lo que las palabras, no se atreven a decirte.

Nuestro acercamiento desde el desconocimiento,

A la excursiones, salidas, fiestas, y la espera

de poder estar solos los dos, con cautela.

Y esos momentos de inexperto, donde te dije

lo que tenía que haber callado y no hice,

lo que realmente sentía o tenía que hacer.

Barco sin puerto. Ni un único beso.

Labios esquivos para la suerte del amor,

escondidos en la confusión, sin confesión.

Por poco, no rompimos estos recuerdos

privilegiados, con un quizás sí, quizás un hijo,

quizás odio eterno. Quizás sospechas.

Quizás, todo quizás.

Hoy, mientras nada tiembla, estimada,

te recuerdo como aquél recuerdo, que un día

lleno mí vida: Con una mirada, un charla,

un momento de silencio o un juego casi inofensivo.

Disfrutando, solos, tu y yo en la multitud. Recuerdo,

tus lágrimas de despedida, excesivamente saladas.

Porqué se terminaba todo lo que había sido tan fácil.

Sin embargo, aún hoy, conserva su magnitud,

Su esencia táctil. Algo especial.

Desconozco, con quién te levantas cada mañana.

O si la distancia prudencial se volvió excesiva.

Y aunque puede que esto sea hacerse viejo,

Creo que es un equivoco obviar a la entrañas

y no debe ser proporcional a la expectativa,

de la ausencia, que no se porqué, tejo.

¿Qué es la navidad?

2012-01-02T13:03:00.005+01:00

En primer lugar feliz y prospero 2.012 a todos. Se queman los días igual que las comidas a una velocidad y cantidad excesiva. Asimismo, al igual como pasa con la información en Internet, todo es demasiado volátil. Pasas de la cena de noche buena a la comida de navidad sin darte cuenta. De los regalos del Papa Noel, o el Tió en mi caso, a los reyes magos sin haber disfrutado los primeros. De la fiesta de fin de año a la resaca de volver al trabajo sin abrir los ojos o de la indigestión informativa al vomitivo presente en un instante. Incluso, de la saciedad de la desigualdad al malcomer para dar forma a nuestra silueta. O de las celebraciones por lo divino a la las hostias que nos da la realidad. Además, pasas, dándote cuenta, de la felicidad que da el reunirse con tu familia, al mal rollo que da, el tener que hacerlo con el de tu pareja.

“¿Qué es la navidad?” Me pregunta mi hija. ¡¿Qué puedo decirle?! Únicamente la verdad. “Es, Lluna, la escusa perfecta del sistema capitalista para conseguir que millones de personas, consumiendo, ayuden a esa especie de Dioses, que son los mercados (Nadie sabe ni donde están, ni quienes son, pero si notamos su influencia en nuestras vidas) a enriquecerse un poco más, mientras, nosotros nos seguimos hundiendo en la miseria, pero llenos de regalos, la mayoría inútiles y perecedero.” Al tener tres años, no entiende nada y es, como si la hubiera mentido, sin embargo, yo, me siento mejor conmigo mismo.

Por otro lado, ni vestido de Papa Noel, en estas fechas tan señaladas puede uno manifestarse en Chile durante una protesta estudiantil, sin que los carabineros te detengan sin contemplaciones. Eso ocurrió el pasado día 22 de diciembre, esperemos, que por lo menos lo dejaran libre 48 horas después.

Amores que matan.

2011-12-27T13:42:00.006+01:00

El cuerpo seguía inerte, en el mismo lugar, con la misma postura. Difícil después de muerto revivir. Sin embargo, los hechos estaban aún muy vivos. Los seis testigos oculares no se habían movido; ni un centímetro, ni un suspiro. Tenían las cuartadas encerradas en sus gargantas, igual que están las balas en los cargadores, apunto para ser disparadas, pero esta vez contra mí. Yo, era el encargado de resolver ese extraño suceso y la verdad, no sabía por donde empezar.

Pedí al juez que no se levantara el cadáver hasta haber hablado con cada uno de los sospechosos. Lo único claro era que el hombre había muerto de una aguja clavada en el costado. La mujer de la victima seguía muy afectada, el director del banco parecía sorprendido por lo ocurrido pero no muy alterado. La trabajador que estaba de cara al público intentaba consolar a la mujer acompañadas por la señora de la limpieza y los dos restantes, eran clientes, que según ellos, les había pillado una casualidad nada casual. La oficina era un espacio reducido con lo cuál, no es raro que estuvieran todos, un poco apretujados. La distribución era peculiar: puerta de entrada, un pequeña sala de espera, donde en seguida, sólo un paso adelante, eran atendidos los clientes por la señorita que se encontraba detrás de una mesa, al lado, la mesa del director y casi seguidamente, un enorme ventanal, que era el lugar en donde en esos momentos la señora de la limpieza estaba situada, de espaldas a la acción.

Comencé a preguntar a la mujer de la victima. Así podría marchar de ese lugar lo más pronto posible. Durante el transcurso de la investigación me contó que ellos estaban siendo atendidos por la muchacha cuando sin saber por qué, el director pidió ser él quién los atendiera. Dio la vuelta por detrás suyo y se sentó en el lugar de la chica, ella, fue por el mismo camino a la mesa del director. Mientras uno de los clientes, seguía esperando, dejando pasar a uno y a otro, poco después, su marido, cayó fulminado con esa aguja clavada en el costado. Únicamente iban a sacar dinero para la compra semanal. Me evidencio su cuartada diciendo, que eran dos farmacéuticos jubilados que lo habían vivido todo juntos y ahora se quedaba sola. ¿Por qué justificarse si no había sido ella? pensé.

Seguidamente, hablé con la mujer de la limpieza, que me parecía por su posición tendría poco que contar, pero erraba. Ella, a través del reflejo de la ventana vio que el director pasaba algo a la chica y la chica a uno de los clientes. A continuación, se acercó a la victima y poco después cayó muerto. Culpar a los demás es una buena forma de auto exculparse, concluí.

Interrumpidamente investigué a la trabajadora de la oficina. Quién después de intimidarle con ese juego de manos, me contó que el director quería interesarse por atenderlos él, debido, a que desde tiempo atrás tenían algún recibo del hogar sin pagar y era por ver, si así, conseguía avanzar cualquier tipo de pago. Y lo que le paso el director y ella pasó al cliente solo se trataba de un extracto, pues aquél hombre siempre los lunes a esa hora lo pasaba a recoger y para confirmarlo me dijo, que mirase en el bolsillo del señor mayor, que allí, lo encontraría. Pero, sin duda, que con eso, no se absolvía de la investigación.

Para no perder el hilo, fui directo al bolsillo de aquél hombre, comprobé los demás para no hallar nada extraño, como me había comentado la chica, hallé el papelito con los últimos movimientos de su cuenta, básicamente transferencias de su empresa a otras. Alegó, que para su perplejidad el hombre, al poco tiempo, cayó delante de él, sin conseguir poder hacer nada para salvar su vida. Era según me contó la primera vez en su vida que lo veía, y seguramente, la última, me extraño esa coletilla y esa sutil forma de eximirse.
Antes de ir por el director hablé con el otro cliente que esperaba. Me explicó, que cuando entró en la oficina el hombre ya yacía muerto en el suelo y todos estaban corriendo de aquí para allá sin saber muy bien que hacer. Él fue quién nos llamo. Y es él, el único que realmente esta a salvo de culpa.

Para acabar la ronda, interrogué al director. Esclareció lo que ya había explicado la chica de la deuda, y el por qué había sido él quién quiso atender a esa pareja. También, que había pasado el extracto puesto que aquél hombre era un empresario que siempre andaba con prisas. A más, añadió, que él, no tenía ninguna razón para tener que matar a ese señor. Eso, me hizo recapacitar y sospechar.

Al levantar el cadáver me acerqué al cliente de extracto y le pedí que me dejara ver el documento, le pregunté a que se dedicaba y respondió que tenía una empresa donde producían plásticos con base acrílica. Seguidamente, le pregunte si hacía mucho tiempo que él y la señora de la victima eran amantes. Me miro sorprendido y concluí preguntando ¿Por qué sino, un hombre que tenía siempre prisas, estaba esperando, cuando ya tenía lo que venía a buscar? Arresté a los dos. Él le suministro cianuro y ella lo ejecutó.
Amores que matan.

Felices fiestas!

2011-12-24T07:41:00.000+01:00

La eternidad.

2011-12-22T18:22:00.002+01:00

Dices; sí.

Y cae el silencio.

Tal como incurre

el invierno.

Sí. Suave. Dulce.

Inalterable.

Fiero.

Y el silencio

Se apodera del espacio.

Igual que la luz

de la oscuridad.

Tú y el vacío.

Tú y la eternidad.

Metamorfosis del amor.

2011-12-19T12:57:00.000+01:00

Descuartizas los minutos de las horas

con dentelladas sanguinarias.

Encías calientes y rojizas.

Y apresas, con tus colmillos las partículas.

Escupes los pedazos y contagias

el instante, con déspota actitud.

Pretendes acabar con el pasado

y el presente quiebras.

El cadáver cae en la calle sin luz.

Oscuridad cruel de la soledad.

Allí morirá, sin confesión, ni cruz.

El asesino más frío y eficaz.

Victima de su propia metamorfosis.

Magnicida de piel cianosis.

Mutando su cuerpo y conducta.

Mártir de lo que fue y procura.

Recorrido el camino.

Del amor al odio.

De la defunción a lo vivido.

De lo romántico a la tragedia.

Inédita.

El culo.

2011-12-16T17:52:00.001+01:00

Tomábamos unos gintonics en casa de un amigo, cuando sin saber porqué, en un arrebato de sinceridad, nos pregunta si a las mujeres les debe molestar pillarte mirándoles el culo. Uno, contestó que si lo tiene bonito seguramente no. Otro, que puede que sí o que no. Yo, pensé, sin decir nada, que si lo tiene feo ya la has cagado. Pero luego, en silencio aún, recapacité y concluí que la belleza es algo muy subjetivo. Aunque a la vez, algo demasiado objetivo. La única mujer, para sorpresa colectiva, preguntó, a qué venia ese brote de rectitud. Siempre un paso por delante ellas. Él, declaro que la vecina le había pillado en más de una ocasión fijándose en esa zona de su cuerpo y tenía preocupación por si se lo decía a su mujer. Yo respiré aliviado; inmensa tontería. Aunque me quedo la duda. ¿Os molesta que os miren el culo?

El amigo.

2011-12-15T13:00:00.003+01:00

Ana, desde pequeña, tenía la costumbre de escribir a Manuel. Asiduamente sacaba papel y bolígrafo del cajón y sin más, empezaba a redactarle todas sus vivencias, al igual que se hace con un diario. Dos o tres cartas por semana. Al terminar de contarle todo, la cerraba, apuntaba la dirección y nunca el remitente y en silencio, a escondidas, salía del piso, bajaba en pijama hasta la calle y apresurada, tiraba la carta en el buzón que quedaba justo delante de su portal. Una especie de esas que hoy, se encuentra en peligro de extinción; al igual que las cabinas telefónicas. Su madre, sabedora del asunto, la observaba siempre desde la ventana con una sonrisa, pensando que era cosa de niños. Pero la pubertad no cambió nada. La juventud tampoco y aún con treinta y pocos seguía sin colmar su apetito purgante de contarle a es amigo todo, por carta, tan arcaico, tan romántico. Igual que siempre; de noche y en secreto. Sin serlo. Hasta que un día, la madre, medio preocupada, en ese estado en el cuál están casi siempre las madres, le preguntó a Ana: -Cuando nos presentaras a ese amigo.

Ella, enrojecida, al encontrarse descubierta, gritó: - Nunca.

La conversación murió allí mismo, cómo mueren los soldados al ser abatidos en el fragor de la batalla.

Pocos días después, se marchaba de casa, iba hacer un master a Boston. Dos años. Sin escribir ni una sola vez por carta a sus padres. Alguna llamada breve y distante al hablar con su madre. Cuando estas durmiendo, soñando, si alguien te despierta, descuartizando ese mundo ficticio, es realmente molesto, es desagradable, fastidioso y enojarse habitualmente es el resultado. Si eso pasa estando despierto, los síntomas se multiplican y la huida coge fuerza.

Al regresar, Ana, les contó a sus padres que se casaba. De una forma sencilla, con pocos invitados y por lo civil. El afortunado se llamaba Manuel. El día de la boda, la madre se acercó sigilosamente a Manuel, al igual que Ana iba al buzón, para preguntarle si guardaba las cartas. Manuel, sorprendido, respondió: ¿Qué cartas?

La realidad, a menudo, es engañosa.

2011-12-13T21:30:00.004+01:00

Recibí un mail, por error, invitándome a cenar. Sin asunto y de remitente un Nick de mujer cachonda. Cuando más avanzaba en su lectura más crecían mis ganas para asistir a esa cena.

Empezaba contando que como ya hacía tiempo que hablábamos por el chat, se sentía ilusionada por conocerme en persona (curiosa expresión). Claramente, aparte de no ser conmigo con quien esta chica se había interrelacionado yo, no percibía porqué encontraba ese encuentro físico tan relevante si no fuera, para aprovechar los cuerpos. Seguía insistiendo mucho en que la forma de ver la vida que tenía (él) le encantaba. Que le parecía un hombre sincero, romántico e incluso, un magnifico futuro padre (Caray). Yo, mientras, pensaba como ella podía haber sacado todas esas conclusiones, sólo, charlando por el chat. ¡Sin conocerle personalmente! Alucinaba en cómo alguien es capaz de enamorarse únicamente escuchando o leyendo, lo que quiere escuchar o leer. Finalizaba, citándome, el viernes a las diez, en un restaurante de una ciudad no muy lejana a la mía (lo supe porqué lo busqué en google) y, alegando que para conocernos entre la multitud, llevaría un ceñido vestido rojo. Lo de ceñido me hizo pensar que tendría, al menos, buen cuerpo. A más, un archivo adjunto que descargue con prisas, en donde se veía ella, con ropa interior tumbada en una cama, acariciándose; dejémoslo aquí. Siempre había pensado que una casualidad así, nunca pasaba y menos, a personas como yo.

Estuve dubitativo del martes hasta el viernes al mediodía. A última hora, pensando que no tenía poco que perder le contesté con una afirmación y disculpando mí retraso por una avería en la red local.

Al entrar, ya estaba ella sentada en una mesa, para dos, sola. Me convencí de continuar con la mentira hasta donde llegara. Si eso era el amanecer, mejor. Al cabo de diez minutos, ya me tenía pillado. ¿Qué podía hacer? Seguir haciéndome el longui; al igual que cuando eres pequeño y la madre te llamaba a comer y tu estas, inmerso en cualquier cosa que no quieres dejar y vas diciendo: “Ya voy” “Ya te oído””Ahora vengo”. Hasta que entra tu madre, cansada ya, en la habitación y te pilla con las manos en la masa. No, no era ese el plan. Así que al fin, cuando la realidad empujaba, con una media sonrisa, entre cínica y amable, le dije:

- Si yo, hubiera sido él, tú no vendrías únicamente a conocerme porque eso ya lo hace por el chat. Quiero creer que tu, lo que buscas, es un nuevo amanecer, en compañía y sintiéndote querida, adorada, amada y sobre todo satisfecha. Si quieres, yo lo intento. Si no lo logro, después del desayuno, prometo no volver a molestarte nunca más. Sin embargo, si lo consigo, te doy mi palabra que te dejaré elegir si prefieres que lo siga haciendo, un día tras otro. Y ser tu esclavo o tu amo, siempre y sólo, a partir de las once de noche. O no.

Andrés Calamaro - Veneno En La Piel

2011-12-10T14:37:00.000+01:00

La celda.

2011-12-05T16:29:00.001+01:00

Joan Mateu.

Al entrar al bar en seguida la divise al final de la barra. Sola. Con un bonito vestido rojo, los labios del mismo tono, sombra de ojos, media melena negra, una sonrisa desdibujada, una mano en la copa y otra en la mejilla, piernas cruzadas y unos zapatos de tacón; no demasiado alto, con medias oscuras y, ¿Quién sabe que llevara debajo? Tomaba un Manhattan, el color, era un inequívoco. Entretanto, la masa, bailaba en la pista las canciones de siempre. Alguno, al ir a pedir, le suplicaba atención, pero ella los rehuía con facilidad. Parecía, no querer compañía. Al observarla durante unos segundos creí que bien se valía una negación, un intento. Lancé la tentativa desde lejos, desde la otra punta de la barra, después de dos Whiskys le conté; una tontería de tal magnitud, que incluso desconozco, cómo se me ocurrió:

- Te has dado cuenta que hace rato que compartimos barra.

- (Se lo pensó durante un ratito y contestó) Sí.

- Te has dado cuenta, que no nos hemos dicho nada hasta ahora.

- (Se lo pensó durante un ratito y contestó) Sí.

- Te has dado cuenta que ha sido porqué yo me he acercado que hemos empezado ha hablar.

- (Se lo pensó durante un ratito y contestó) Sí.

- Te has dado cuenta que tengo ganas de conversar contigo.

- (Se lo pensó durante un ratito y contestó) Sí.

Así unas cuantas veces más hasta que muy hábil yo y, observando que después de pensárselo todo un ratito contestaba que sí, le propuse ir para mí casa. Siguió, para mí fortuna con afirmación a todo, o sea; a la copa de vino al llegar, a la música suave, a la invitación hacía al dormitorio, a sacarse la ropa, a sacarme la mía, a empezar a besarnos, a bajar un poco sus besos e incluso más. Parecía todo un soneto y yo, la palabra más soez. Descubrí, como poco a poco ella, se iba poniendo cachonda. Yo, sin duda, ya hacía y yacía en ese estado desde mucho antes. De repente, me intento pedir, que le llenara aquél vació en su interior (debo parecer sutil), desconozco por qué, pero tartamudeaba. Cumplí su deseo y cuando más entraba en erupción nuestro placer ella, más tartamudeaba, ametrallando palabras y jadeos, casi simultáneamente.

En unos días, hará veinte años que estamos juntos. Únicamente, en una ocasión me ha dicho que no (me niego a dar detalles). Casi nunca hablamos, pero aún hoy, follamos como dos posesos. Y es, en esos momentos cuando más nos entendemos. Ya casi nunca nos sentamos en la barra de ningún bar, sin embargo, un Manhattan nos sigue alegrando cualquier noche y, a veces, aún le pregunto si se ha dado cuenta que todo empezó por compartir barra, por no decir nada, por acercarme yo o por tener (aún) ganas de conversar. Ella, se lo piensa durante un ratito y contesta: Sí. Sonríe, igual que sonrío con esa tontería. Quizás, la vida sea esto, encontrar a alguien que te haga reír y te saque de la celda que a menudo, nosotros mismos, nos creamos.

Crecer.

2011-11-30T13:05:00.000+01:00

Uno se hace mayor y cree, sólo por eso, que ya es dueño de su vida. Eso acarrea equivocarse una y otra vez, asumiendo tus propios errores. Aunque no siempre sea así. Muchos humanos tienen la necesidad de tener a los seres queridos cerca, únicamente cuando los precisamos. El resto del tiempo, cuando somos o nos sentimos felices, pasan a ser superfluos. Extraña condición. Me asombra el cuerpo de la mujer. Creo que es algo extraordinario, único, hermoso, perfecto o casi, escultural y fascinante. Es increíble como pueden engendrar y albergar otra vida en su interior.

Pero dejando atrás, todo mi embeleso por estos prodigios, voy a referirme al equívoco en el que un amigo cae, una y otra vez. ¿Cómo es posible enamorarse siempre de una mujer análoga a la anterior? Sufriendo por los mismos vicios. ¿De verdad nuestro enamoramiento no aprende? ¿No función en él la ley de causa y efecto? Es inverosímil como con cada nueva presentación, veamos, en ellas, más de lo mismo. No voy a alargarme contando las diferentes clases de mujeres. Él, siempre elige esa chica fashion, estirada, finita, pija, mandona, sabelotodo, excesivamente elegante, con dos quilos de maquillaje y un pelo largo y teñido escandaloso, pantalones siempre apretados, gafas de sol inmensas, pañuelo, fular o lo que sea atado en el cuello, tacones de alzada, moviendo el culo más de lo cotidiano y acicaladas hasta el extremo. Para su desgracia, no es rico y, en ellas, eso es una lacra. Andan a su lado, esperando la mirada del resto de transeúntes, siempre un pasito por delante de él y diciendo: “Vamos CARI, que me esperan”. Y la frase no esconde poco: Primero una orden, luego una mote cutre (cari). Cariño, es lo que se da o lo que se siente, no lo que se es. Después el darse importancia y sólo a ella, con un egocentrismo casi celestial. Para finalizar con una mirada entre desafiadora, amorosa y dictatorial. Que no sabe uno, bien, en que posición lo deja. Si pareja, servicio, mascota o nada de eso. Y así, se va haciendo mayor, lo que no significa; crecer.

Ítaca.

2011-11-27T17:06:00.002+01:00

Se fragmenta el aire endeble

en rotos trozos de purpurina.

Color oro; cristales de plebe.

Y es desechado al igual que la orina,

a ningún lugar convencional,

a ninguna vitrina, a ninguna comida.

Cae hasta lograr un suelo ocasional

entre tu huida y mi espera eterna.

Por culpa de este aparato disfuncional.

Yerro infinidad de veces con consecuencia.

De hierro parece tu corazón.

Yerro, con inmensidad y sin paciencia.

Entretanto, tú, sólo atiendes al lado de la razón

Donde yo nunca habité y siempre evité;

Compartir sol y sombra, luz y cerrazón.

Por eso hoy, que vomito palabras permite:

Que escupa todas mis tripas.

Y mis entrañas, dañadas, espute.

No, no digas, eso que siempre opinas,

En todo los domingos y con todos los pecados.

Adiós. Empiezo a andar; mi viaje a Ítaca.

El reloj.

2011-11-25T12:57:00.001+01:00

Miércoles. Mi mujer, igual que siempre, ha puesto el despertador para levantarme a las cinco y media. Por causa del trabajo, me toca madrugar. Dice ella, que si lo tengo yo a mi lado, dejo la repetición en demasiadas ocasiones y esto despierta a la niña. Si lo tiene al suyo lo para ella y, las repeticiones, son verbales intensificándose progresivamente. Me levanto. La verdad es que con mucho sufrimiento. Me cuesta casi más de lo normal. Entro en la ducha y dejo caer el agua a una temperatura agradable un ratito a ver, si así, despierto. Me enjabono, un aclarado instintivo y salgo ya más consciente. Me lavo los dientes, un poco de desodorante, colonia y a vestirse. Me visto, me pongo el reloj y voy directo a la habitación de mi hija; no encuentro momento más tierno que ese. Poder verla tan chica en una cama que le queda grande, y a la cuál gana terreno a diario, profundamente dormida, con los mofletes calientes pudiéndola besar casi en un millón de ocasiones sin que ella le moleste es, sin duda, un regalo. Luego, bajo a la cocina, me tomo un baso de agua y voy, al vestidor a calzarme. Una vez ya todo a punto: llevo las llaves, el mando del garaje, agarro el Mobil y esta apagado, lo encuentro extraño. Tango una función la cuál lo apaga a las once y media y lo enciende, de nuevo, a las cinco y media. Lo reinicio. El reloj marca las cuatro, debe haberse quedado sin batería. Cambio la hora: pongo las seis. Y voy a por el coche. Lo arranco, salgo del garaje y me sorprendo al ver que el reloj marca también las cuatro, tanta casualidad no puede ser posible, paso del cd a la radio y el locutor dice que son las cuatro y siete. Doy media vuelta, entro otra vez el coche en el garaje, subo a mi cama, pregunto a mi mujer que coño ha hecho, me desvisto y vuelvo a ponerme a dormir para al cabo de un par de horas empezar el día de nuevo. Me levanto. Hago la misma rutina y voy al bar a tomar un cortado antes de ponerme a trabajar. El reloj de pared marca las cuatro y media, miro al camarero y pregunto: ¿Esta bien este reloj? Responde que no.

Persona o objeto.

2011-11-18T17:06:00.006+01:00

René Magritte
Le modèle rojo (1937)

La primera y la tercera semana de cada mes, me gusta: madrugar, desayunar unas tostadas con mermelada acompañadas con un café con leche, tranquilamente, aunque me suponga levantarme treinta minutos antes, así, ya no vuelvo a tomar nada hasta la hora de comer, luego, asearme; limpiarme la cara, peinarme, desodorante y un poco de colonia e ir al trabajo. En la segunda y la cuarta, en cambio, prefiero dormir un poco más, al despertar darme una ducha rápida tomarme un cortado y con prisas, casi siempre apunto de llegar tarde, salir hacía el trabajo, desayunando a media mañana en el bar de la esquina. En la primera y la tercera, me inclino a llevar un taper con algo cocinado en casa, normalmente, verdura al vapor y pescado a la plancha, alguna fruta de postre y aprovechar el rato libre para dar un caminata por el parque que queda al lado. En la segunda y la cuarta, degustar el menú grasiento que siempre preparan en el mismo bar donde desayuno, con un flan de postre y café largo, y dedicarme a leer el periódico hasta justo antes de volver a la oficina. En la primera y la tercera, al salir, me encanta dar un paseo por la ciudad, pausadamente, sin hacer mucho, parar en algún café a tomar algo y leer un poco alguna novela romántica o ir al cine, después al llegar a casa, bañarme tranquilamente con todas las sales, jabones, cremas y demás, ponerme el pijama, hacer una cena Light y mientras ceno mirar ese programa tan entretenido, en donde siempre traen un invitado famoso. Luego si el cuerpo aguanta una peli o un poco de lectura y a la cama. En cambio, en la segunda y la cuarta, al finalizar la jornada, a prisas, salir hacía a casa, ponerme la ropa de deporte e ir a correr, en bicicleta o andar, durante al menos un par de horas. Volver, comer algo, sin preocuparme demasiado qué, una ducha, sentarme en el sofá a ver fútbol o el telediario, ver los resúmenes de otros partidos o esa serie de acción y, más tarde, el programa de debate, conectarme un poco a Internet o leer un poco de poesía en voz alta a poder ser, en definitiva, acostarme bastante tarde. Pero siempre, en la primera y la tercera semana de cada mes, en la segunda y la cuarta y si ha quinta también, desde que me independice, antes de dormirme, justo antes, en esos momentos en que no eres tu quien piensa sino el cerebro, por si sólo, esa pregunta regresa al pensamiento ¿Quién soy yo? Y la única respuesta que encuentro es, que soy, lo que ninguno de los dos quisisteis ser; por eso, vuestro divorcio, por eso, mi custodia compartida.

Joven cadáver.

2011-11-16T21:10:00.002+01:00

Malogramos, el alba una y otra vez

sin darnos en la sien con la insensatez.

Durante

las demoliciones de los castillos de naipes

que explosionaban del tallo a las raíces.

Pululando los escombros sin asombro

por cualquier rincón de nosotros.

Impregnante.

Y en las ocasiones en las que no dejabas de hacerme cosquillas,

Yo transitaba entre la verdad y la mentira de cuclillas.

Salvo

cuando tú, te sentabas a escuchar esa música odiosa,

creyéndote, por unos segundos, una celestial diosa.

Tan terrenal como fatal, tan carnal como caníbal,

y con el instinto galopando, arteria arriba lo más animal.

Hablo,

de tus garras de gata de tejado, de noche y de fiera,

afiladas, arañando la espera, que sangraba delirio y quimera.

Y así fuimos con prisas,

corriendo, a la sepultura del joven cadáver del amor.

Donde no hubo transición. Únicamente luto y dolor.

Cenizas. Nunca supimos envejecer, caducar,

ni mucho menos cambiar.

Por favor no molestar.

2011-11-15T20:54:00.001+01:00

Llevaban tanto tiempo juntos que empezaron a desconocerse. Nada había cambiado en la rutina, sus costumbres eran las mismas, y sin embargo, ellos, habían evolucionado o involucionado, quién sabe. Pasó, supongo, como en una colisión cualquiera. Los dos comenzaron a acercarse hasta un punto en el que sus mentes, sin saber por qué ni cómo, decidieron, aunque parezca absurdo, deshacer el camino e ir hacía distintos lugares. Un mecanismo de defensa para poder enfrentarse a la realidad, a la cotidianidad, o a lo que anteriormente era entrega y ahora, justo lo contrario, supongo. ¿Egoísmo o vida? Abnegación naufragada y complicada de reflotar.

Ella empezó a vestir más provocativa, pese a su edad, se conservaba muy apetecible. A él, le ocurrió lo antagónico. Comenzó a dejarse, sin abandonarse. De joven, le gustaba mucho hacer deporte y por los quehaceres de la vida, lo había ido aparcando, igual que se van apartando los sueños cada vez que una responsabilidad gana terreno, ahora ya mayor y casi viejo, se había reencontrado con la actividad, por disponer de más tiempo libre. Ella, salía a tomar algo con las amigas, a dar un paseo por las calles en donde había los aparadores más grandes y las tiendas más caras, a cenar, al cine e incluso los domingos a la mar, en el yate de una amiga. Él, en cambio, únicamente ambicionaba monte.

Así fue como después de más de cuarenta años, descubrieron, que eran completamente distintos. Desde el principio, desde el primer día. Sin darse cuenta de ello al encontrarse cada mañana, al despertar, o cada noche, al acostarse. Pero eso, sin duda, no fue tormenta para su relación, ni para sostener lo que no hacía falta aguantar, el amor primero y el querer después, poseían de fuerza suficiente para dejar que pase el tiempo sin rencor por lo que los dos, casi ya sin saber, habían dejado en la cuneta de esta carretera que es la vida, para ir en ocasiones, más ligeros de equipaje. Y aún hoy, si ella llega tarde de la sesión de cine, él le espera, para darse el placer de unas carcajadas y colgar el cartel de “Por favor no molestar”.

Conformado.

2011-11-14T16:39:00.001+01:00

A veces, andamos por la calle como zombis. Igual que poseídos. Únicamente atentos a nuestro destino y nuestra tarea. Sin divagar por los pensamientos que a menudo entran en nosotros sin llamar. Obviándolos. Pero en ocasiones, vienen vestidos de pasado, y sin saber por qué, estremecen el corazón. Desconozco, si es, por su belleza, su añoranza, o sensación tan viva, aunque muerto, descanse en algún lugar del cerebro. Pudiendo, incluso, llegar a desvanecerse. Puesto que ya se nos escapo, sería una tragedia dejarlos marchar por el trajín del día a día. Estoy, conformado de recuerdos.

Cosmos.

2011-11-11T18:21:00.002+01:00

Y se te eriza la piel.

Toda.

Todo.

Por sólo un dedo,

Con el que recorro;

Desde los pies,

A los mulos,

Desde los mulos,

Por tu columna vertebral,

A tu espalda. Alumbrada.

Por la tenue luz.

Mientras, tú

Sigues tumbada.

En horizontal.

En algún lugar del cosmos.

Donde estrellas somos.

SERRAT - ME'N VAIG A PEU - ASI ES ASI CANTA TVE 1968

2011-11-10T13:00:00.000+01:00

Lo ambiguo.

2011-11-09T17:18:00.005+01:00

Desconocemos si hay mañana, pero debemos tener fe en la eternidad. Vendemos nuestra alma al mejor postor y, mientras, despreciamos al presente. Nos preguntamos si dios existe y sin embargo ignoramos lo terrenal. ¿A dónde hemos llegado?

Le preguntaba, anoche, Bunafuente a Punset “¿Hay vida después de la muerte? Él, respondía, que sí la había antes, aunque algunos aún no lo supieran”. Así es, tenemos el mal hábito de sufrir siempre por lo malo que nos puede ocurrir y, a la vez, mermamos los ratos en los que nos debería pasar todo lo contrario.

Por otro lado, esta semana, en el debate de las elecciones descubrimos, a parte, de que se puedan declarar el uno al otro o al revés “ser un mentiroso” sin que esto transcurra a nada. Sorprendente. Al menos y espero que no sólo para mi. Me molesta bastante que me califiquen de falso y ellos lo hacían en todo momento y sin prejuicios, ni consecuencias. Tampoco ninguno ha salido a desmentir esa clase de calumnias vertidas sobre él. ¿Será porqué son verdad? Lo desconozco, pero así, creo, no iremos muy lejos. En fin, a lo que iba, que he descubierto la ambigüedad de la política y del politiqueo (en dios ya la conocía) . Ambiguo era el programa electoral del PP (el del PSOE no lo sabemos) y ambigua la forma de hacer el debate de los PSOE (la del PP sobre pasa este calificativo). Ambiguo el comportamiento de los dos y sus declaraciones. Aunque esta claro que dentro de esta ambigüedad ¿con qué remos nos llevará cada uno a su orilla? Porqué, gane el que gane, no se podrá quedar en esta ambigüedad absoluta en la que navegan. Esperemos.

RAE.

ambiguo, gua.

(Del lat. ambigŭus).

1. adj. Dicho especialmente del lenguaje: Que puede entenderse de varios modos o admitir distintas interpretaciones y dar, por consiguiente, motivo a dudas, incertidumbre o confusión.

2. adj. Dicho de una persona: Que, con sus palabras o comportamiento, vela o no define claramente sus actitudes u opiniones.

3. adj. Incierto, dudoso.

□ V.

Para finalizar, no creo en dios ni en la derecha. Aunque esta izquierda no esté en su mejor momento, ni haya actuado con sus mejores formas. Creo en el progreso y la justicia social, no en echar mierda al otro para conseguir 200.000 votos más. Ese, para mí, no es el camino. Quizás, sea la verdad, con la derecha a los humildes nos irá peor, pero nunca el camino. Tampoco no votar es la solución. Así pues, ¿qué nos queda? Esperar un milagro divino porqué la derecha no saqué mayoría absoluta y lo cierto es, que no se cuál de las dos me jodería más.

Del fijo al Smartphone.

2011-11-07T20:45:00.001+01:00

Contento, como un niño con una bici a estrenar, mi hermano, nos quería enseñar a pedalear (más o menos). Éramos yo y un amigo, unos críos. Yo más. Él (el de la foto, mi hermano) un adelantado a su tiempo… escribo ya, de años atrás. Y digo yo más, porqué el tercero en quistión, el amigo, compartía la edad de mi hermano, cuando el mundo extraño y nuevo de internet apareció en lo cotidiano. Mi hermano, el adelantado, chateaba. Como tenía pareja, nos buscaba para nosotros (excusas), solteros felices entonces. Y distrayéndose, distrayéndose, nos encontró una cita, a los dos, a la vez.

Contento, como un niño con un juguete nuevo, mi hermano, nos lo vino a contar. Ilusionado por el favor que nos hacía. Para nosotros dos, era algo tan insólito, como esos teléfonos móviles, que empezaban a ser habituales en las vidas diarias. Más parecidos a unas emisoras que cualquier otra cosa. Poco afán teníamos para perder el tiempo en citas no muy seguras. Y no anhelábamos tener o mantener, relaciones a disgusto. Por eso, supongo, nos retractemos un poco al saber la noticia. El no queremos, fue, la respuesta dominante.

Contento, como un niño con un juguete nuevo pero no el que él hubiera elegido, mi hermano, nos intento convencer. Ilustrándonos con el sin fin de posibilidades positivas del momento. Nosotros seguíamos dudosos. Encubriéndonos en la desgana, no aceptábamos la invitación, “a la noche del placer”, que decía él. Así, durante varios días. Hasta el fin convencer primero, al amigo y después, por efecto domino, a mi.

Contento, como un niño comilón con el mayor trozo de sandía que se pueda imaginar, mi hermano, nos dio las coordenadas del lugar y de los hechos. Todas, incluso, hasta las de las palabras medidas, que teníamos que decir. Para salir de allí triunfando, a hombros no, a rastras del cansancio acumulado. Hora de llegada; las 10 de la noche. Lugar; plaza céntrica de la gran ciudad. Acción; conversación agradable, buena cena y el triunfo. Fin de fiesta; volver como toreros, habiendo toreado en una de las plazas más difíciles, la de lo desconocido.

Contento, como un niño que espera la llegada de un amigo con un balón, mi hermano, esperaba la llamada desde la emisora. Y esa llamada llegó. Pero antes de lo previsto, demasiado antes. Los dos gallos allí escondidos detrás de unos matorrales, esperando que llegaran las hembras, se cansaron de esperar. ¿Quizás? A las hembras les paso lo mismo. Misión fallida capitán. Barco al agua. Hemos naufragado en el viaje al amor. Por suerte. Cambio y corto.

Contento, como un niño con un primer beso a explicar, mi hermano, en las cenas de reencuentro se extiende, entre risas, en la exposición a las que hoy ya son nuestras parejas, de nuestro viaje desde la nada hacía ningún lugar, en eso en lo que entonces, aún creíamos era sexualidad avanzada. Hoy, como ha pasado con las tecnologías, todo ha cambiado mucho.

Los ojos.

2011-11-02T12:56:00.003+01:00

Los ojos, miradas

en las ventanas
de lo manicomios,

observan; contemplan,

lo que no todos
vemos.

Los daños.

2011-10-31T13:09:00.002+01:00

Escupía palabras que eran tinieblas

de bruma y lloviznas,

de vacío y calvario.

Saetas afiladas lanzadas

a distancia, dirigidas

con acierto al delirio

de la amante sometida,

del amor puro e inocente.

él, verdugo necio y protegido

por la invidencia de la incoherencia

ignorante del querer sin prejuicios

y con demasiados vicios,

absurdos... inexplicables

y poco viables

del amor perenne.

Flechas de un matador

únicamente asesino. Solemne.

Cosechas de odios infundados, resultante

de la inseguridad en sus ejercicios.

Martirizado por sus propios miedos,

No ve más camino que los destierros,

De la pasión en el amor.

Impío de lo más sangrado:

La estimación.

El peronismo. (Por Millás).

2011-10-28T17:04:00.001+02:00

Enlace a la contra portada de hoy de "El País". Juan José Millás escribe del peronismo. Para quién le interese, en particular, los argentinos que andan por aquí a menudo, a ver que les parece¿?

http://www.elpais.com/articulo/ultima/Peronismos/elpepuopi/20111028elpepiult_1/Tes

Vidas.

2011-10-26T17:12:00.005+02:00

Mi yo y tu yo se conocieron

sin saberlo nosotros.

Auxiliarse por las casualidades

de un destino cruel; decidieron.

Y conmemorar el vosotros,

sin escuchar queja ni moralejas.

En noches de invierno

y escarcha. Mientras,

madrugadas de primavera esperan.

Y En una madriguera

entre la mar y la marea,

tu yo y mi yo, osaron

plantar futuros

y recoger soles, sombras

incógnitas desveladas y

pasados vividos.

Mientras nosotros

aún sin decidirnos

lo vivíamos.

Afortunados algunos.

Las realidades.

2011-10-24T17:05:00.000+02:00

Después de visitar más de 15 tiendas y agotar toda mipaciencia no me quedo otra opción que decirle la verdad: “Cariño, no es la ropalo que esta mal echa.” Nuestras realidades eran distintas. Esocambio la relación. Para siempre.

Hacer un post es, a menudo, plasmarte en unas letras medioorganizadas. Modelas el texto según el estado de ánimo del día, del momento odel carácter. Escribes dependiendo, sin saberlo, de tantos factores, que puede,al finalizar, que lo escribido esté en cualquier nivel desde la mierda másabsoluta a algo leíble, incluso, agradable para el lector. En mí caso, al novivir de eso y saber que tengo unos lectores benévolos no dudo en colgarlo seatal o cuál. Desconozco si el momento de editarlo en el blog es su muerte o sunacimiento. Para mí, sin duda, será su sepultura, para los lectores es,estrenar algo nuevo. Como una vida que envejece pero no muere. Queda, como enstand by, en algún rincón de este inmenso inframundo que es la red. Tan real otan falso como la mitología griega. No cabe duda, que lo que yo escribo ycuelgo aquí es distinto a lo que vosotros leéis a cinco o cinco mil kilómetros. Los factores son completamentediferentes y eso modifica su concepción. Porqué igual que pasaba con la ropa,nuestras realidades, aún siendo en un mismo presente, son desiguales.

Remasterización de "Equipaje"

2011-10-20T17:47:00.006+02:00

No entiendo las relaciones (amorosas) cibernéticas. Como noentiendo, el sexo a través la red. No debo haber encontrado rendijasuficientemente ancha o PC, lo bastante sentimental. Eso sí, creo en la pasiónde la creencia.

Creo en ti, le decía en un mail (¡cuanta pasión!) un amigoFrances, a una novia Australiana que había tenido (Atención pasado). Ella desdelas antípodas (la palabras ya suena lejos), le decía: “Me too, Darling”. Mientras se follaba a un norte americano. Marine; al menos. Quese ve, estudiaba por allí.

El colega se lleno de valor, y se fue, como hacen los noviosrománticos, en un viaje que le salió por un ojo de la cara, por no decir deotro sitio, silenciosamente, utilizando el factor sorpresa (aunque a menudofalle o intercambie los papeles) a ver a su amor australiano. I sí, esta vez,el factor sorpresa intercambio los papeles y fue él, el sorprendido.Sorprendido, porqué a parte de que un americano se follaba a su novia, el chicoen cuestión hacia dos por dos (no le podía pegar un par de ostias, para más INRI)y a parte, su (que quizás no era tan suya) chica, siempre le había dicho que aella los hombres fuertes (adjetivo que nunca entendió) no le gustaban. No debíaser esa la fortaleza a que se refería, supuso. Y volvió, con la mala leche aún adentro, por no poderhaberla sacado, ni con él, ni con ella (él estaba al lado). Juró, no volver amantener una relación por ordenador. No volvería a ser el Romeo que navegahasta el balcón, de alguna Julieta lejana. A ser un mártir desde el otroconfín.

Le duro, al compadre, dos meses todos esos juramentos. Vinoa mi, para contarme, que por culpa de su increíble (verdaderamente creíblediría yo) timidez, ese era, por medio de la red, su único modo de conocer aalguna mujer. Y así lo hizo, una y cien veces. Un sin fin de desengaños, de heridas mal curadas,de tiritas mentirosas. Por culpa de una timidez; juez y carcelera. Se volvió unadicto; del cinco contra uno. Una victima de la soledad, cuando se va la luz. Estuvoencerrado en su casa y en si mismo. Acabo siendo un desconocedor; de un besodulce, de un beso sexual, de la saliva de alguien más, de todo lo que le sigue.Y yo, me preguntaba: ¿Hombre o autómata? ¿Delectación o descarga? ¿Vivir o estar conectado?

¡Me gusta demasiado la carne (le conté yo) para tener que tomarlas proteínas en capsulas! Desde entonces, él; desayuna cerdo, almuerza todoslos días un filete y cena pollo. No intenté, explicar el silmil que utilizabaen esa frase. Al cabo de no mucho tiempo murió de sobre peso. Creo, que partede la culpa es mía, y como es mía, yo se la doy a las computadoras, así,aligero mi equipaje. Qué llevo ya, suficientemente cargado.

El interruptor.

2011-10-18T21:12:00.002+02:00

Soñé que poseía un interruptor con el cuál, podía detener eltiempo, unos segundos, los justos, para poder pensar que responder o decir enel instante, en el que me encontraba. Intenté retroceder en el tiempo paraplantarme delante de ese primer amor y decirle aquello, que en esa mañanasoleada, solos delante del inmenso mar,se me atragantó entre el esófago y el estomago. Dándome una mala digestión durantedemasiado tiempo. Y allí, mientras volvía a estar sentado delante del azul y allado de sus verdes ojos, con esa sensación de nerviosismo, pulsé el interruptory antes de nada, me acerque a su boca para besarla, suavemente. Así llenar mi ego de energía y soltarle loque quizás, habría cambiado mí vida. Volví a teclear el interruptor y a plenavoz se lo grité a ella y al viento. De repente, me miro con una lagrimilla resbalándolepor la mejilla y me besó. Para mi sorpresa, he despertado a su lado y sininterruptor. He empezado a correr hacía la habitación de mi hija y al ver, queallí, únicamente encontraba un PC encima de una mesa de oficina, una silla y unarmario, he desfallecido de melancolía.

El beso.

2011-10-17T13:08:00.001+02:00

Un beso no es besar. Un beso,

es de amistad, para agradecer o saludar.

Para despedirse o el preámbulo a conocerse.

Por respecto o afecto. Pero besar, sin duda,

no es eso. Eso, sólo es ósculo. Nada puro.

Besar, besar, besar de verdad,

no es efímero ni algo fugaz.

Es perenne y profundo.

Besar es más que unir los labios,

es fundir el deseo y el anhelo

sin premeditación ni avíos;

Únicamente por expresión.

Manifiesto del cuerpo y la mente

acercándose a otra dimensión.

A la situación del sujeto y su predicado.

Pintando una sonrisa de alumno y docente,

al más inocente. Intercambiando

fluidos, penas, alivios y sentidos,

durante unos segundos fugaces.

Benditos, a la vez que malditos fugitivos

a un pretérito pluscuamperfecto.
¡Sabotaje!

Besar es dar, otorgar, entregar

y alcanzar.

El instante.

2011-10-16T21:48:00.000+02:00

Esta fracción parece no postergarse, incluso

el reinado inconcluso que eriza tu epidermis,

es un roto en la frontera del tiempo; un instante.

Eternidad finita e infinita que te en rojiza el cutis.

Tus labios humedecidos sonríen con cordura,

concluida la locura de esta pequeña porción de deleito.

Venció el pleito de tu organismo sin mesura,

sudorosas partículas minúsculas invaden tu cuerpo.

El pelo humedecido desafía mi suicidio.

Muslo arriba. Sin mirar atrás. Regalando besos:

Desde la piel a los huesos. Desde los pies al frontispicio.

Moléculas ingrávidas. Cuerpos sin sus pesos.

Un frío corte desmiente la eternidad del momento.

Finalizo la interinidad de la fantasía. Huyó el pretexto.

Dejándonos en cueros y sin escusas para compartir sabanas.

No nos engañemos: No existen mañanas.

¿Tres es multitud?

2011-10-13T16:49:00.000+02:00

-Seguramente, si le hubiera dicho que soñaba con un viaje alas Galápagos, o con el transiberiano. O con un anillo de diamantes. O una mansiónen Miami. O un yate, un Ferrari. Un bolso de Dior o un vestido de Victorio yLuccino. O el mejor perfume de chanel. O bañarme toda la noche en don perignon.Quizás, si le hubiera pedido, un chalé o aunque sea una casa adosada, perosalir de ese maldito piso. Un Range Rover o un Mini, o aunque sea uno desegunda mano para poder ir a comprar. O un vestido para los domingos, no labata de toda la semana, no se hubiera enfadado tanto. Tampoco le dije quesoñaba gran cosa, después de quince años de estar casada con él, más otrostantos de novios, dos hijos, criada a tiempo completo y amante en los ratoslibres, no entiendo, por qué se puso así.

Capturé la conversación entre esas dos mujeres cuarentonasjusto en este punto. Cuando ya se diluya cómo el azúcar en el café. Selevantaban para ir a pagar, acababan de desayunar en una terraza y parecía quelas dos venían del mercado. La compañera, zanjo la conversación con un típico: “Enfin, ya sabemos como son los hombres”. Yo en demasiadas ocasiones aún me sorprendode mis actos, cómo para escuchar tal generalización. Por eso y la maldita curiosidad me levanté, acercándomea ellas y a media voz les dije:

-Disculpen, pero ¿cuál es la razón por la que su marido seha cabreado tanto?

-Por nada. ¿No tiene en qué distraerse cotilla?

Después de una larga negociación logre que me contara elsueño. El problema. La razón del enfado. Resulta, que ella con lo que soñaba,de vez en cuando, era, follar con dos hombres a la vez.

Me fui preguntándome si eso era motivo para un enfado o elenfado era a causa de su reprimida sexualidad.

Que harías por amor: ¿Prohibir a la pareja que realicesus fantasías o permitírselo?

La pena.

2011-10-10T13:06:00.000+02:00

Y te fuiste.

Como se van las nueves
y la lluvia.

Olor acre. Sin advertencia,

de noche y única sentencia.

Se secó el suelo.
Al mediodía.

Mientras crecía el duelo.

Sí, vida mía, me dejaste vida.

Pero únicamente para mal vivirla.

Añoro,
a la vez que no dejo de orar:

La pena afligida.
Pena, que pesa hondo.

Y a usar no aprendo;
En esta vida descolorida, nacida

para vagabundear.

La soledad de la multitud.

2011-10-06T18:40:00.000+02:00

Fotografía de Daniel Casares Román.
http://color-humano-daniel-casares-roman.blogspot.com/

De pequeños, durante la escolaridad, al menos en mí colegio,al hacer alguna travesura, el maestro (que no profesor), nos castigaban en unaesquina de la clase alejados del resto. En soledad. Distanciados de la masa, comosi nos excluyeran de lo social. Como si eso fuera una penitencia o como si el aislamiento; fuera expiación para nuestras almas y actos. Sin embargo, de mayor,descubres, que la soledad, a veces, es tan necesaria como la compañía. Por eso,seguramente, la elección del sitio que hicieron ella y él, es, a conciencia. Laluz de la fotografía, en sus dos centros, ejerce de camino para los ojos que observan,así pueden captar todos los detalles de esta imagen, repleta de ellos.De arriba hacía abajo, de un lado al otro. El cuadro de las tazas de café nosacerca a la chica, que sola, lee lo que parece un libro de de bolsillo, magníficoinvento y compañero, mientras toma un café, curiosamente, en una taza parallevar. Verdaderamente abducida. ¿Quién sabe si primero estaba él sentado oella? ¿Quién sabe si ella estaba de paso, pero al verle a él allí, decidoquedarse? O ¿Quién sabe si fue al revés? Pero si nos dejamos de hipótesis románticas,lo que esta claro, es, que no se prestan demasiada atención. Debe ser, porculpa de la soledad de la multitud. Un síntoma que afecta a las personas quehabitan en grandes núcleos y, aprenden a obviar las vidas que coexisten a sualrededor. Él, aparte de escuchar algo con unos auriculares, parece, también,estar leyendo, queréis más desafección a lo que le envuelve. Si pudiera volveratrás, observaría el momento desde esa esquina con tanta atención, como semerece esta imagen, por descubrir algo, que en demasiadas ocasiones nos pasadesapercibido: Lo que nos rodea.

¿Cuál es la solución?

2011-10-05T13:04:00.000+02:00

Algunos, sí conoceréis a esteseñor, otros, no. Es Carlos Slim, mejicano y según la revista Forbes, el hombreque encabeza por segundo año consecutivo, la lista de los más ricos del mundo. ¿Porqué me interesa este dato? Porqué no entiendo que hace una persona con unafortuna de 74 mil millones de dólares. Si por suerte de todos, por justiciaceleste, poética o lógica, de vida, únicamente hay una y por ahora, no sepueden comprar más, ni con tal cantidad de dinero ¿Por qué acumular tanto? Mientras,otros, desgraciados, victimas del destino, del egoísmo, del capitalismo o detodo a la vez, mueren lentamente al vivir y viven desando morir. Aunque seguro,entre estos, encontraríamos más de uno que, por la mierda de vida que le ha tocadovivir, bien la vendería para al menos, ayudar algún familiar. Es, para mí, totalmenteimposible de asimilar, siendo ateo como soy y no creo en más vida que esta,aunque aquí la religión no tenga nada que ver, porqué ya se ha descubierto; queel muerto al hoyo y el vivo al bollo o que a rey muerto; rey puesto, cómoalguien como él o otros tantos insaciables millonarios, no da o dan, unacantidad cuantiosa, para ayudar al hambruna de este injusto mundo.
¿Problema desolidaridad o del sistema?

El desayuno.

2011-10-03T12:57:00.001+02:00

El inconveniente que tienen las películas románticas es, elmismo, que las porno, que todo es un montaje; una actuación. Ninguna mujerqueda, nunca, tan encandilada (en el sentido más atontado de la palabra), porun hombre. Algún hombre sí. Ningún alto ejecutivo, de los millones de altosejecutivos que hay en el mundo, nunca, se ha enamorado de una prostituta, del Bronx,del barrio chino de Barcelona o de cualquier otro sitio. El argumento es demasiado maravilloso, con unfinal, inmoderadamente dulce. Excesivo. Utopías de quién los escribe. Losactores, son demasiado guapos, ricos, elegantes, portentosos, o sea, lo másparecido a Cristiano Ronaldo (según él mismo). Las actrices, maravillosas,guapas, refinadas, tías buenas también (hay que diferenciar entre estar buena yser guapa, son conceptos totalmente distintos, aunque a veces, estas cumplanlos dos requisitos). Están, ambos, actores y actrices, un escalón por encimadel resto de la humanidad, seguramente por eso, sean ellos quién hacen los Films,la publicidad, etc. El inconveniente de este género del celuloide es el mismo:La naturalidad. No se puede hacer creer a la gente, que una chica normal, de unbarrio normal, de una familia normal, se enamorara de un tipo con tijeras envez de manos. Por bonito que le deje el jardín. Lo que haría, con razón, lapobre muchacha, sería, huir. O si por casualidadesdel destino, en un recóndito bar te reencuentras con el amor de tu vida, porcoraje, no la vuelves dejar escapar subiéndola al avión con su marido a supesar y el tuyo, marchándote con otro hombre. No, no, la vida, no es así. El romanticismoen el día a día, a parte de ser caduco, es en su mayoría esporádico. Pocofrecuente, aislado a ocasiones casi excepcionales. Enterrado por el polvo que levantala rutina, matado por la ansiedad de esta época. Una ilusión continua de lamujer, que el hombre, por momentos, a veces, logra saciar. Con empeño y casipor obligación. Aunque por desgracia, nada espontáneo ni regular. ¡Quéextraordinario sería un mundo con más romanticismo! Pero esta ya es otrahistoria.

Estrés.

2011-09-30T16:56:00.001+02:00

Estrés. Estamos estresados por: la crisis, el trabajo, eljefe, el horario, el madrugar, la pareja, los hijos, las prisas, las dietas. Porel vecino, la vecina, el padre, la madre, un primo, por las retenciones, lascolas en las cajas de los hipermercados, el segundo plato que no traen, por elvestido que tenemos que ponernos para la boda, el de la niña, el del niño,porqué se acabaron las vacaciones, llegó el otoño, por los recortes en sanidad,educación y cultura (¿cómo pueden ser tan inútiles los políticos? Insultarlos medesestera), por el paro, la hipoteca, el gas, el teléfono, el Adsl, la luz quevuelve a subir, por donde aparcar, por llegar tarde al cine, al teatro, porleer un libro que no nos gusta y no poder dejarlo a medias, por abrir la tele yque hagan siempre la misma mierda o los telediarios cuenten las mismasdesgracias, por leer el periódico y estar por echarse a llorar, o una revistadel corazón y emigrar. Por conseguir la Independencia o impedirlo, por defender el idioma o atacarlo. Por ser más nacionalistaespañol o catalán. Sólo por llegar al poder utilizando al pueblo cómo conejitosde indias. Porqué pierde nuestro equipo o gana el archienemigo. Estrés. Por ypara todo. Inventado por y para nosotros con nuestra forma de vivir; esta únicavida que disponemos.

La cena.

2011-09-28T13:04:00.002+02:00

El problema que tienen las películas porno es, que es todoun montaje; una actuación. Ninguna mujer gime tanto, ni puede hospedar tanto. Ningúnfontanero de los millones de fontaneros que hay en el mundo, ha ido arreglar undesagüe y ha acabado en medio de un trío, con dos súper tías buenorras. Los guionesson una utopía, una conducta irreal. Y los guionistas (si es que los hay) unos fantasiososempedernidos. De los actores, sus penes, son como Messi para el futbol; punto yaparte. Algo excepcional, poco común y quién diga lo contrario miente. La mayoríasomos del montón, lo que no sabemos, es si del montón para arriba o para abajo.De las actrices, la mayoría, muñecas hinchables con existencia, vida, capacesde albergar en su interior casi de todo y sin complejos. Con orgasmos casi orgásmicosaunque la mayoría sean falsos. Que quede claro, que no soy, para nada, seguidorde este tipo de Films. Pero me molesta que lo hagan parecer algo tan cotidiano,creíble y natural, que si vas al fisioterapeuta y te sana, o lo intenta, unmujer, si ha medio sesión no te propone sexo oral, anal, poco casual, o yo nose qué, puedas incluso, caer en una depresión por pensar, que eres más feo queel copón. Todos, sabemos que un humano no puede volar, por eso no fantaseamosen ser superman, pero dudamos, la mayoría de los hombres en si hay alguno capaz de hacer sentir a las mujeres esos orgasmos con convulsiones, espasmos,exaltación y culminación con fuegos artificiales, risas y lagrimas. Y como connuestras parejas, no siempre es así, por no decir casi nunca, caemos en el pozodel mal amante. Debemos revelarnos. Y si por un momento, tu pareja te proponesexo con cariño, estimación y amor, decidle, como le dije anoche yo a la mía,que con eso, ya me había echo la cena. ¡No a la monotonía!

barabam bam bam... (Con su música)

2011-09-27T09:21:00.001+02:00

Al levantarme, me di cuenta de lo fea que era la muy jodida. Que hacía yo,allí, desnudo en esa cama extraña. Con ese monstruo de anchas carnes, durmiendocomo díos la trajo al mundo a mi lado, o yo al suyo. ¡¿Cuánto había bebidoanoche?!

La última vez que hice el amor con una mujer, fue un año antes, antes quepasara todo. Antes, que la maldita enfermedad se la llevara, como el despertarse lleva los sueños. ¿Como podía haberme acostado con esté ser, después de unaño de misoginia? ¿¿Quizás por eso?! Aunque no creo, más miedo me dan losmonstruos. Tumbado en su cama, intentaba pensar como decirle que no queríavolver a verla, que no quería nada más con ella, y que echaba en falta algomenos… No haberla conocido. Ella, mientras tanto, seguía allí dormida, igual queun oso hibernado, no sé, si con mucho menos pelo. Empezó a gruñir y me asustó.Se estaba levantando y yo, aún no tenía un plan. Antes de hundirme en esa cama,intenté ser un naufragó en el lavabo, así pues, escape con el bote salvavidasal reservado. Me senté en el retrete y diagnostique el problema. Ella a mí,aparte de no gustarme, me daba repelús. No la conocía de nada, ni ganas teníade conocerla. Era un desliz de una noche, donde había patinado por demasiadoJack Daniel’s. Tenía que decirle la verdad, ¡como un hombre! ¿Cómo un hombre? Ymarcharme con la cabeza alta. Me fui al espejo para llenarme de valor mientrasensayaba los gestos. Y allí, por sorpresa, descubrí el perfume que siempreutilizaba mi mujer.
Destapé el frasco me lo eché en la muñeca, y volví a casa; sin darexplicaciones. Y todo el camino, me lo pasé llorando, escuchando nuestracanción. Sin decir nada. "Hay días que valdría más, no salir de la cama, barabambam bam, baram bam bam, barabam bam bam…"

El buen amigo.

2011-09-26T12:45:00.000+02:00

Comida de Picaros
Diego Velázques.

Mediodía. Luis y Andrés se han encontrado para comer en unrestaurante próximo al trabajo de los dos. En tierra de nadie. A medio camino.Son amigos desde tiempo atrás, pero ahora, las responsabilidades les hanalejado el uno del otro. Tienen, casi, el mismo tiempo libre que antes, peroahora lo han de adjudicar de distinta forma. Luis, ha antepuesto a su pareja,los hijos, su afición al futbol (que Andrés no comparte) la creación de unanueva empresa, los amigos de su pareja, los de los niños, las extraescolares delos mismos, y sobre todo, el reposo por la noche. Andrés, en cambio, no ha distorsionadotanto sus espacios de libertad. Quizás, haga más deporte que antes y varíe, laspersonas con quién va a cenar y en alguna ocasión aún de fiesta. Por lo demás,al seguir casi soltero, todo sigue igual. Sólo se debe a esa amiga, mujer,amante, que sin darse cuenta, entró en su vida, para medio quedarse. Pero nodel todo, y quizás, no para siempre. Aún que ahora, es, un pilar fundamental enel anidado de su felicidad.

Primer plato. Luís y Andrés, hablan de todo: del presente,del pasado y del futuro. Durante una transición temporal, Luis, les suelta aAndrés que quizás, alguien, venga hacer postre. Andrés, medio enterado de lanoticia por amigos comunes, se hace el intrigado, para parecer curioso ysorprendido. Aunque no demasiado, por el miedo a que no se le entrevea que él,ya conoce la noticia. Sabe, que su amigo esta con una mujer bastante mayor que él,casada y con hijos, y que por ahora, aún no he decido dejarlo todo por él. Cosa,que le hace dudar de sus intenciones.

Segundo plato.

– ¿Quién es?- pregunta Andrés.

- ¿Quién es quien?- responde, preguntando Luis.

- ¿El invitado o invitada que vendrá hacer postre? Insiste Andrés.

- Ya lo verás, no tengas prisa. Quizás, no venga.

- Tú constantemente con tus secretitos… (Cosa que ha Andréssiempre le irritaba mucho).

- No tengas prisa, todo llega amigo, ya la conocerás. Sólo,decirte, que está casada y no es conmigo. Con una sonrisa Luis, le cuenta todocomo si nada.

- ¿Y hace mucho? Pregunta rápidamente Andrés.

- Casi dos años más o menos.

- ¿Tanto hace que no nos vemos? ¿Lo sabe su marido? ¿Estásenamorado? ¿Estás loco? ¿Cómo la conociste? ¿Tiene hijos? Andrés seguía como sino supiera nada, pero ahora, un poco más nervioso.

- A ver. Sí, estoy bastante enamorado. ¿Loco? Como siempre máso menos. La conocí por casualidad, tiene dos hijos y supongo que su marido, sino lo sabe debe, al menos, sospechar algo. Y por ultimo, sí, es verdad, hacedemasiado que no nos veíamos.

El postre. Luis, pide un flan y Andrés macedonia. Mientrasel camarero les acerca lo pedido a la mesa y Andrés observa inquieto el relojpor ver que se le empezaba hacer tarde, aparece ella. Sonriente, contenta,alegre, atenta. Sin pasar la delgada línea que separa una buena amistad entredos personas que se atraen. Se sienta, y los tres empiezan a hablartendidamente de nada trascendental.

El café. Toman café, pagan, se levantan y mientras están justodelante de la puerta, despidiéndose, un puñetazo tumba a Andrés. Luis, da unpaso atrás sorprendido y ella, empieza a gritar: Esto es lo último que meesperaba ya de ti, ¡lo último! Un hombre alto y fuerte, rompe a llorar a la vezque cae de rodillas delante las piernas de ella y murmura: -¿Por qué, por quéme hace esto? Luis, ayuda a incorporarse a Andrés y le dice, a media voz: -Vámonos,buen amigo.

Tiempo perdido.

2011-09-20T13:09:00.000+02:00

Imagen de: Daniel Casares.

http://color-humano-daniel-casares-roman.blogspot.com/

Daniel Casares consiguió en esta imagen aparentar, que soloel tiempo que no habita en el ciclista está en actividad, mientras él, avanza entreel espacio, invariable al movimiento. Capaz de comparecer detenido en elmomento en que el objetivo lanza contra el soporte sensible (increíble nombre) la imagen.

A menudo nos cuesta observar el paso del tiempo en nosotros.En cambio, en los otros, nos es verdaderamente fácil. Puede incluso parecer,que los últimos diez años, no hayan dejado huella en el reflejo que vemos en elespejo. Será, porqué nos miramos demasiado a menudo y los cambios, son tanimperceptibles día a día, que sólo nos damos cuenta al mirar fotos de tiempospasados, quizás, no siempre mejores.

Como el chico con gorra, que aislado de las verdades del tiempo, atraviesa el paso peatonal ensu bici, con una mochila en la espalda, en donde a saber que planes de futurolleva. Quizás, se vaya a casa, al trabajo, a la universidad, a ver a un amor o únicamente a pasear. Todo lo demás está borroso, a otro tiempo, únicamente la cámara fotográficay él iban a la misma velocidad. Hasta el instante en que un detalle; tanmaravilloso como un hijo, le rompa la reglas establecidas y empiece a ver cada segundo, como un enemigo traidor e incasable y ya no importe el reflejo que seve en el espejo, porqué lo que más duele no es el tiempo que tu has perdido, sinoel que te has perdido.

2011-09-15T12:53:00.003+02:00

Joan Mateu.

http://www.joanmateu.com/

2011-09-15T12:42:00.004+02:00

Nathalie Moulero-Fougeras.
http://www.fougeras.com/

El "Chivi Chana".

2011-09-13T17:30:00.001+02:00

La carrera.

DESMOND BOYLAN

"Un niños recorren una calle de la Habana a lomos de 'chivichana', una suerte de monopatín casero, usado también como medio de transporteen las zonas montañosas."

Lo más curioso de la fotografía, a mi parecer, no es que esos niños haganuna carrera en una calle casi llana. Ni que los monopatines caseros sean, aparte de desastrosos y anticuados, hechos seguramente con sus propias manos olos hagan servir en las zonas montañosas como medio detransporte. Tampoco, que los dos más delgados vayan ganando o que el rellenitolleve una blusa de Boston. Menos aún, que vayan sin camiseta, con zapatillasamarillas o con chanclas. Que el que parecemayor vaya cuarto detrás de los flacos y el gordo, no lo es. La distancia quehan sacado al ultimo tampoco es lo más curioso, ni que realicen la carrera enmedio de la carretera, ni indudablemente que el asfalto esté agrietado. No, no,no es extraño el auto que circula aunque sí llamativo, ni el viandante que losmira cotilla por saber quién será el vencedor. Incluso, añadiría que no lo esla señalización de stop ni las ruedas de los “chivi chana” (skate cubano). Y sipudiéramos saberlo, tampoco lo sería que se han apostado al ganador o alperdedor. Para mí, lo más sorprendente del retrato es, sin duda, que esta seauna fotografía actual, de un país que se encuentra a 90 millás de EE.UU.

¿El capitalismo es la mejor opción?

Un can con mucha oreja.

2011-09-12T17:09:00.001+02:00

R. Schude.

“Dos manos despliegan las orejas de Harbor, de la raza delos coonhound, que con 8 años ya tiene el récord Guinness que le acredita comoel perro con las orejas más grandes del mundo hasta el momento.”

Eso nos contaba el pie de página de esta imagen. En cambio,no nos aclaraba si como pasa con el cuento de la caperucita, le servían para oírmejor con lo que implica: que obedezca más. ¿No debe ser así?

Beso.

2011-09-10T15:09:00.003+02:00

Olí tu fragancia en verso

con ese dulce beso.

Tu sonrisa.

2011-09-08T13:46:00.000+02:00

Niña brilla tu sonrisa,

brisa de luz.Tú.

Contoneo, deseos, muslo arriba.

Destello de bello.

Desvestida, niña mía:

Tu sonrisa,

es lo que más brilla.

¡Por pícara!

Casi... La del pirata cojo.

2011-09-06T17:07:00.001+02:00

Recapacite y concluí que sufro demasiado para la vida quetengo. Es estrés o no sé que demonios agita mi tranquilidad, pero me tienetensionado. Será, quizás, como cantaba sabina: La envidia a las vidas que novivo.

A veces, sueño igual que él, en ser: Un médico sinfronteras. Un guitarrista con éxito. Un buen entrenador de primera (la edad yano da para jugador), una estrella del rock, ahogado en alcohol. Un adultero sinmoral, ni conciencia. Tu (adjetivo posesivo Tuyo). Un amante sin adulterio. Un padresin miedos o un hijo sin excusas. Un abogado ganador. Un juez certero o un buenvendedor. Un brillante escritor y relatador. Un actor bien pagado y biendotado. Un universitario eterno o un genial profesor. Tu pilar de apoyo. Tan genialen diagnosticar y saber cómo House o Holmes. Un multimillonario hecho aesfuerzo propio y humanitario. Un gran creativo: pintor o poeta. La sonrisa entu boca. El más exacto de los psicoanalistas. O filosofo con tiempo para filosofar.

Con la posibilidad de volver atrás, cuando esté demasiandotarde o cuando esté demasiado lejos. Para regresar a este cuerpo que ya habitoy con esta vida, que ya medio domino. Debo dejar de sufrir o cambiar de vida...

Ocho.

2011-09-02T13:19:00.004+02:00

Uno, dos, cinco, veinte.
He perdido la cuenta.
Cien, doscientos, quinientos.
¿Cuantos días han pasado? Desde el primero.
El más sincero. Ese beso. Perpetuado.
Aún a veces me desnudas. A menudo te desnudo.
Tira de la sabana que me has asaltado la almohada.
Voltea a tu lado o vira a mi encuentro.
Paraliza el despertador. Esté instante.
Muda el despertar. Adormecidos. No hay riesgo.
Hoy no hay peligro. Huele este soplo. Brisa tenue.
Como la luz que se cuela por la celosía.
Celoso de tu camisón me puedo hacer el muerto.
Por un roce, una caricia y un arrumaco. Busco puerto.
Aviso para navegantes. Izad la gavia. Me siento la savia.
Que este momento me sonríe igual,
Igual que tú, lo has hecho, estos últimos ocho años.

El hueco del garaje.

2011-09-01T14:02:00.000+02:00

Al levantarme, me di cuenta que la cama estaba justo a la inversa de cómo me había acostado. También mi mujer, que seguía siendo la misma, no sé, si por suerte o por desgracia, estaba en el lado opuesto al de siempre. El baño, las escaleras, los armarios, todo. Era como si durante la noche, sin saber de que forma, todo lo nuestro y nosotros mismos hubiéramos entrado en un espejo o nos hubieran trasladado a la casa adosada contigua; la del vecino. Pero sin la vecina.

No le di más vueltas al problema. Repasé mis pensamientos por si seguían siendo los mismos o también se habían visto alterados, deduce que todo seguía igual, baje al garaje, subí al coche que también y por infortunio continuaba siendo el mío y no el del vecino. Debe ir atado con un lazo transparente el tema coche caro y mujer espectacular, supongo, en fin, que de lo trascendental, nada o casi se había visto alterado, arranque el auto y de repente la duda se apoderó de mí. ¿Tengo que ir a mí trabajo o al del vecino? Pues al madrugar siempre más que él, el primero en sufrir la incertidumbre fui yo. Pero eso, me daba la opción de elegir primero, no iba muy alineado para trabajar de director de banco, pero, ¿Qué podía pasarme?

Entré en la oficina, seguí el pasillo hasta su despacho, sitio donde me había metido sin vaselina una hipoteca para treinta años y con una sonrisa, dicho: “Te llevas unas condiciones que a casi nadie hacemos” En la práctica eso resultaba ser, al cabo de media vida, haberles pagado a esa entidad más de 60.000 € sólo en intereses. A parte, de ser vecino suyo, envidiando todo lo que él tenía de más, que era mucho. Incluyendo en ese resentimiento: una barca, un coche de lujo, en par de motos, alguna bicicleta de altas prestaciones, un sin fin de aparatos de esos inútiles, y toda clase de ostentaciones. Me senté en su sillón, pasé el día sin hacer demasiado nada, a parte de mirar el culo y el escote a la subdirectora que entraba a decirme cualquier cosa, pero muy cariñosa siempre. Fui por primera vez a una comida de negocios, o sea, mucho fanfarroneo, más alcohol y pocos tratos razonables, una café con hielo y para casa.

Al llegar y saber que mí mujer a esas horas aún seguía en el trabajo, paré en frente de la vivienda del vecino y pensé en entrar, no por nada, únicamente para follarme a su esposa y darme cuenta, que a veces, el dinero no lo es todo. No se que hacía aún sin separarme, y largarme con aquella vecina. Pero dejé el coche en el garaje y me acosté para ver qué pasaría al levantarme.

Irse lejos (No demasiado).

2011-08-30T17:11:00.000+02:00

Quiso irse tan lejos, que sin darse cuenta, dio la vuelta al mundo para volver al mismo lugar. Aunque distinto.

Quiero.

2011-08-27T11:07:00.001+02:00

Quiero aprender a besar.

Y quiero, que tu seas mi maestra.

Adiós.

2011-08-26T13:20:00.003+02:00

LA REIXA 2

Joan Mateu

Tiritan las palabras, que escribo para tu despedida.

Mientras te alejas por la avenida.

No te las he susurrado, para no forzarte a que te quedes.

Las grito, a lo lejos, sabiendo, que ya no me escuchas.

Los ojos se me llenan de lágrimas, que no pienso dejar caer,

para no hundirme con ellas.

Un adiós, que no intenta ser un hasta pronto,

un adiós, seco y frío, como un trago de vino,

picado. Respeto que perdimos,

en el juego del amor, tu, eras la blancas

y yo las negras. Primero, maté tu reina y replicaste

con un en derroque. La tabla quedó vacía,

como si fuera una partida pasajera, sin revancha

ni intención.

Amor… olvidamos el calor de las noches

y el sabor de tu voz, como un vago recuerdo

a veces apruebo. Descalzos,

en el camino de la conversación

nos lastimamos los pies que corrían hacía este futuro.

La música, no me suena a melancolía.

Extraño que vuelvas del mercado,

no por ti, sino por mí. Quizás por eso,

no son añoranza los recuerdos.

No vuelvas, para marcharte otra vez,

creo, que estoy recuperando mi sensatez.

Se me ha quitado la ansiedad, los celos,

y ha regresado la curiosidad; la vida

y la felicidad. No te llamaré para pedirte;

¿El por qué te has ido? Este es mi sitio,

lleno de nada y de que si algo hay,

enseguida pasa.

Ay amor, únicamente quiero decirte,

después de demasiado pensarlo:

gracias por el adiós.

El vacío.

2011-08-23T12:27:00.000+02:00

La luz del medio día era tan intensa cómo la prisa que demostraba ella. Corría alejándose del faro. Tropezando a menudo. Volviéndose a levantar para seguir sin que su miedo la atrapase. Dejando alguna lagrima en su huida, algún llanto y algún porqué. El vestido volaba al viento, parecía una capa estampada, una trampa en cada zancada.

En seguida llegó hasta el acantilado. Paró, observó el vacío y sintió que era algo tan suyo, que se lazó a él.

Esta semana.

2011-08-20T15:15:00.001+02:00

Esta semana vino el papa. Miles de personas a adorarle. Esta semana también hacía 75 años de la muerte del Poeta; Federico Gracia Lorca. Cada vez, desde que manda la derecha, menos actos en su honor. Le cantaban, al papa, “este papa como mola, se merece una ola”. Desconozco que tiene de molón el hombre o el personaje.

En fin. Os dejo un poema… del poeta.

CANCION DEL JINETE

Córdoba.
Lejana y sola.
Jaca negra, luna grande,
y aceitunas en mi alforja.
Aunque sepa los caminos
yo nunca llegaré a Córdoba.
Por el llano, por el viento,
jaca negra, luna roja.
La muerte me está mirando
desde las torres de Córdoba.
¡Ay qué camino tan largo!
¡Ay mi jaca valerosa!
¡Ay, que la muerte me espera,
antes de llegar a Córdoba!
Córdoba.
Lejana y sola.

Remasterización de Fatiga extrema.

2011-08-17T13:08:00.002+02:00

Domingo, igual que cada lunes, miércoles o domingo, al levantarse, se sienta en el vaivén a descansar. La extrema fatiga, se había pegado a su cuerpo, al llegar a la vejez como una garrapata o una sanguijuela. Él, que siempre había sido un hombre fornido y enérgico, sin pereza alguna, nunca. Capaz de todo, sacando pecho a la vida. Y ahora, allí perdía sus últimos días, caído en el olvido. Acompasando el zigzag del reloj.

Silencioso y gris, escucha un viejo disco cansado de dar vueltas. Yo, su mujer, le pongo su música, para hacer que mi tiempo pase más deprisa. El estruendo de las ruedas de los carritos del supermercado acuchilla la acera, que maltrecha, sobrevive bajo la ventana, mientras en el interior, una melancólica melodía mece el cuerpo de Domingo, viejo y sombrío, como el tocadiscos.

Las persianas bajadas al igual que siempre, deslucen las pinceladas que dan vida a mi rostro de mujer. Esa media luz, resalta mis canas y mi palidez, en definitiva, esta madurez desmesurada. Los días impares: pinto. Los pares: escribo. Y sin embargo, nada de lo que hago me conmueve. Mi batalla, no entiende de reposo, tampoco de victorias. Por las noches leo, leo mucho, con el propósito de descansar lo menos posible, ya que no soporto soñar; dormida. Prefiero hacerlo de día, cuando me siento degollada por cada campanada, hachazos al tiempo, ahorcado de lo alto del campanario. Al mirar sus ojos, adormecidos, pienso que parecen los de un cadáver reciente: alejados de cualquier sospecha de actividad, pero todavía fijos en aquello que vio por última vez, ebrios de desesperación, como conscientes, de que finalmente, el tiempo pasa para todos insolublemente.

Domingo, es una pesadilla, pienso yo: Amanda, su mujer. ¡Qué densa soledad! Cuando observas alejarse a ningún sitio, poco a poco, tu compañero de viaje. Todo lo que nos unía, es el lazo que me ata únicamente a esta relación. De todo lo que teníamos, no queda nada, el amor frondoso, se ha ido convirtiendo en un desierto seco y árido. Falto de algo tan necesario como el agua; el amor. Queda, el querer, no más. Le cocino, le lavo, lo cuido. Sólo por eso.

Algunos días, cuando cae la tarde, me espía por el rabillo del ojo, como si hasta ese momento, no hubiera sido consciente de que yo descansaba en el sillón contiguo. Y los dos, experimentamos la extraña sensación de haber presenciado un parto, rápido e indoloro pero lleno de vida, vuelve a la lucidez, en su mirada brilla la ilusión. Y yo, avergonzada sin más motivo que el endémico desprecio por mi cuerpo, que parece un vestido anticuado y arrugado, le sonrió. Domingo, trata de combatir el miedo que siente, abriendo mucho los ojos, desorbitándolos, tratando tal vez de vomitarlo a través de sus pupilas, el miedo de despertar, como de un coma profundo. Reencontrándose, con esa vida, que por culpa de la enfermedad pocas veces, puede hallar en su memoria.

Luego, Domingo, mi Domingo, me pregunta siempre:
- ¿Qué día es? Con un hilo de voz.
-Es domingo, todo el día. Contesto. Y su mano sudorosa, atrapa mi antebrazo como un niño se agarra a un flotador.
-Ese es el problema. Ser Domingo, todo el día. Asegura.
En ese instante, un temblor recorre mi cuerpo, se agrieta mi vergüenza, se agrieta mi melancolía. Siento, que Amanda se agrieta.
-Afortunado aquél, que ha nacido sin ambición alguna, no quien muere. Me dice, sonriéndome. Como nervioso.
Ahora, es él quien tiembla. Desde el suelo, es más fácil echar a volar, pienso. Y sin saber muy bien quién rompe a llorar primero, un embate de lamentos, susurrados, nos inunda a los dos. No hablamos, pero nos decimos, lo que jamás, habíamos verbalizado y siempre quería haber compartido. No sé bien, quién abraza primero a quién, quién besa primero a quién, porque los dos, nos enzarzamos como una enredadera, igual que veinte años atrás. Disfrutando, por unos minutos, de esa grieta que amenaza el abismo absoluto.

Ese abismo que es, una fatiga ignorante, que ya no nos deja vivir el presente por la repugnancia que nos causa la existencia. Extrema fatiga que nos tortura y encadena, que nos hace desfallecer y no descansa ni tiene tregua. ¡Encerrándonos! en nuestro cuerpo, como dos bailarines en una cajita de música.

El globo.

2011-08-16T13:19:00.005+02:00

El globo.

Matt Cardy

Comentaba Dany en un post anterior; que le gustaría poder sacarse la cabeza por un rato o remojarla. Yo, le preguntaba: ¿Si sería una cabeza sin cuerpo o un cuerpo sin cabeza? Después de lo que le he leído, lo tengo claro, una cabeza sin cuerpo.

Ya ven, que a veces, el orden de los factores sí altera el producto. Por eso, cuando un amigo me rogaba cómo podía saber si en su relación se había acabado el amor, en mí interior, la pregunta era otra: Las personas pueden vivir sin amor, pero ¿puede el amor vivir sin personas? Así pues ¿es un invención nuestra, cómo lo puede ser dios o existe, al igual que la fe; sin cuerpo?

La imagen del globo ¿Por qué? Pues es como mi mente cuando en ella, ronda una cuestión, aunque abarrotada de helio sólo se observa el hombre o sea, la pregunta, mientras se hincha para poder volar.

Si alguno puede solucionar mis dudas se lo agradecería.

Un saludo.

PD: Por el amigo no se preocupen, le comenté que se lo preguntara a su pareja y le quito las dudas de un sablazo; dejándolo.

VICENTICO - VIENTO - 2010

2011-08-13T10:34:00.000+02:00

Camino de la tristeza.

2011-08-12T17:04:00.001+02:00

Por momentos, mí mente es capaz de ausentarse de mí cuerpo. Y es, en esos instantes, cuando observo cómo se cae muerto en una poza, donde habita un líquido viscoso y oscuro. Todo ello en silencio, en el más sepulcral mutismo. Afásico, nada, chapotea, salpicando todo de ese fluido, empapándose de esa sensación de tristeza. Transmitiéndolo al cerebro, a descargas, de una en una. Dejándolo conmocionado, en el desasosiego absoluto. Inundado de pena. En el quebranto de mí alma.

Deseo o deber.

2011-08-11T17:52:00.001+02:00

Se me ha acabado el último pitillo. Debo dejar de fumar.

(Tendré que comprar más).

Tenedlo claro: Siempre es más fuerte el deseo que el deber. ¡Maldito vicio!

A remojo.

2011-08-09T17:16:00.001+02:00

A remojo.

MUKESH GUPTA (REUTERS) 05-08-2011

Un búfalo se refresca en un estanque a las afueras de Jammu, en la Cachemira administrada por la India.

¿Qué tiene de especial? Nada y todo. Nada: Al ser un animal remojándose en un estanque. Todo: Pues es un lección de vida para todos.

En el Reino Unido hay un estallido general contra todo y con mucha violencia. Los movimientos de los indignados, aquí en España, siguen vivos y han vuelto a tomar la plaza del Sol. Siguen muriendo, día a día, inmigrantes en busca de una suerte mejor en esta Europa a medio paso de la crisis y las movilizaciones callejeras. EE.UU. está a un paso de la ruina aunque Obama afirme que siempre serán “Triple A” y el dinero que han gastado en guerras infames únicamente ha servido para crear odio y muertos. En Siria, a El Asad, no le tiembla el pulso a la hora de mandar al ejército a matar civiles. La deuda española, nos trae locos al igual que las bolsas de medio mundo. La economía no remonta y Zapatero, todavía no se va.

¡Qué mundo tan complicado hemos creado! Con lo sencillo que es vivir. Pero claro está, que si queremos hacer tres comidas al día y casi todas ellas comiendo en abundancia y sobre todo carne, esto, no es sostenible. El que tiene un restaurante, no trabaja, el que vende flores, frutas, ropa, discos, carne, pescado… tampoco. Por no hablar de la construcción, pilar de nuestra economía. En el único sitio donde hay cola, es en el paro. Pero lo más jodido, es, que lo que se avecina no parece mucho mejor. Por eso, hoy, esta imagen; Cuando el calor aprieta, y el agua llega al cuello, lo mejor, es, intentar sacar sólo la cabeza y seguir vivo.

WazzUp.

2011-08-05T17:10:00.001+02:00

- ¿El amor es silencioso o es, que ya no me quiere?

- Puede serlo o puede, que se haya terminado, como se termina el verano y empieza el otoño. Aunque sin otoño.

- Pero me dijo que me quería...

- Quizás te quiera ¿Hace mucho?

- No, no, no… menos de un mes.

- Viviendo con ella, es bastante tiempo ¿no?

- No.

- ¿Luego te beso?

- No.

- Te lo dijo suavemente, con amor y romántica.

- ¡Que va! Me lo dijo por WazzUp.

Tres.

2011-08-04T13:41:00.004+02:00

He tenido tres mujeres.

Y quise más;

a ninguna de ellas.

Castillo de arena.

2011-07-31T19:25:00.000+02:00

Soy un curioso y a veces, me vence la necesidad de saciar mi rareza. Tumbado al sol sin sol, intentando o haciendo creer al resto que leía el periódico, escuchaba la conversación de una pareja, ahora, ya, nunca sabes si son matrimonio o no, y como a los de derechas les molesta tanto que según cuando, se utilice esta palabra, intento hacer como con Dios, no nombrarlo en vano. Regresando a la pareja, mientras su hijo construía castillos de arena, desconozco porqué siempre se hacen castillos y no adosados, por ejemplo, ellos un poco alejados, hablaban de sus problemas.

Él, se quejaba de que no hacían el amor lo suficiente, y que en las ocasiones en que pasaba, ella, parecía distante y sosa. Yo, rechazo el término “suficiente” por variable. ¿Qué es suficiente? Aunque si ella esta distante y sosa, es difícil que él pueda sentir que han hecho el amor bastante. Y todavía es más arduo “lo justo”. Ella, le replicaba diciendo, que no sabía consolar (No debe ser en el tema del amor pensé yo) por eso, no le contaba más cosas. Él se echo a reír. “Si no las cuentas es porqué no quieres o no te interesa” le contestó entre carcajadas. Allí, empezó a parecer un buen partido de tenis, con buenos reproches por los dos lados. Yo, seguía sin girar página alguna.

Reflotar la relación les sería imposible si seguían así. Quizás, por eso, me levante y yo, que nunca he sabido aconsejar ni meterme con delicadeza en ningún lugar, me acerque y les dije: Tenéis dos opciones. La primera y más sencilla es la separación. La segunda es más espinosa y cara. La miré a ella y sonriendo le susurré al oído; mientras tu lívido no remonta, déjale al chaval que se gaste un dinerito y se vaya de putas. Y a él, le conté que si necesita consuelo y no sabía dárselo, que le subvencione un psiquiatra. En unos meses, todo iría mejor, seguro. Finalice. Me apresuré a meterme al agua y al pasar destroce el castillo del niño, para así, distraer a los padres de lo que les había dicho. En todos los días restantes de vacaciones, no les he vuelto a ver.

Homenaje tardío. (Vacacionando)

2011-07-31T18:02:00.000+02:00

Es bueno no confundirse.

2011-07-21T20:13:00.002+02:00

A veces, sin saber muy bien porqué, la vida, te da una bofetada en la cara. Te golpea, como el mejor boxeador, lo haría al peor sparring. De frente y con potencia. Si no te deja knokout, te tambaleas, al menos, durante un buen rato. Y eso fue, lo que le pasó a una mujer que de jovencita se enamoro ciegamente de un señor adinerado. Después de bastante mala vida y un par de hijos, él, los abandonó, a todos. Cómo se abandona la felicidad cuando la tristeza llama a la puerta. Los chicos ya creciditos mordieron la lona, la madre, en su vaivén, rozo la locura y se llevo consigo uno de sus hijos, al chico. La chica, antes que la cuenta llegara a diez consiguió ponerse de pie para así, seguir peleando.

El enloquecimiento, no fue escaso ni fugaz. Un mal paso los llevo, a madre e hijo, a empezar a quererse como algo más que amigos, desconozco si fue por un desliz o por intención, al cabo de un tiempo después, por flaqueza o decisión, se lanzaron a comportarse como pareja. Él, era, idéntico a su padre. Ella, quería aparentar treinta años menos. ¿Chifladura o soledad? Pero el hecho, no fue ese, más tarde según me contaron, se les acabo el amor, lo que desconozco es si fue todo o sólo, el que no era el maternal. Porqué dejar a un novio se puede hacer, pero olvidar a un hijo, a mí me resultaría imposible. Por eso, supongo, es bueno no confundirse, en eso del amor y la felicidad, por duro que te de la vida.

En un instante.

2011-07-15T20:23:00.001+02:00

En un instante.

He transcurrido,

Diez años.

En un instante.

Cuando atrás miro.

Diez años

Han transcurrido.

En un instante.

Rápido y fulgurante.

Deslizado en tu piel.

En mí miel.

En un instante.

Mi primera, mi segunda, mi tercera…

Cana.

En un instante,

Tan breve, cómo abrir

Y cerrar los ojos.

En un instante.

Diez maravillosos años.

Dr. Cavadas.

2011-07-12T21:21:00.001+02:00

Esta imagen, que hipótesis nos daría, si no supiéramos que ese señor es doctor y uno de los mejores cirujanos del mundo. Y que acaba de hacer, con éxito, un trasplante de las dos piernas a un muchacho de 25 años, que por culpa de un accidente de tráfico sufrió la amputación. Y quedó, enclavado a una silla de ruedas, sin opción alguna para andar. Declara el Dr. Cavadas: “Que el joven se despertó ayer más contento que Dios” y “se puso a llorar.”

Pero volvamos a la imagen. A las hipótesis. A qué pensaríamos y diríamos, sin saber, quién es este tipo. Yo, lo tengo claro, comentaría que debe ser algún Director o alto cargo de una ONG. Por qué sino, saldría en el periódico, en su todo terreno descapotable, en un aparcamiento de ciudad, con el salpicadero lleno de polvo, con una correa de esas de cuero atada al sujeta viejas de la guantera. Él, viste unos jeans descoloridos, rotos y desgastados, una camisa de esas que parecen de estilo africano, pero sin tanto colorido, de cuello medio abierto, gris, con cenefas, con brazaletes del mismo proceder que la camisa, en el brazo izquierdo, en el derecho nada. Con una pepsi Max i sin radio. Tiene cara afable, perilla, barba de dos días, el pelo secado al viento con alguna canilla, y unas cejas, hacía arriba, a modo de asombro por la instantánea que le están sacando, como si con él, no fuera la cosa. Aunque la cosa, sea bíblica. Según su parte, y si todo va correctamente, en “tres semanas moverá las rodillas, en dos meses podría empezar a andar en piscinas” y “en tres meses aguantar su peso” Más tarde “en meses”, llegará la sensibilidad a los pies. “Para bailar claqué se necesitan muchos movimientos en las piernas, pero para andar no tantos” indicó Cavadas; decía la noticia. La realidad objetiva nos guía hacía un mundo paralelo, inventado, engendrado por nuestro pensamiento, a raíz de contrastar la imagen, con los conceptos preestablecidos que nos han introducido desde pequeños. Igual que pasa con Dios. Pero para un ateo como yo, lo más parecido a un ser supremo (que no tiene superior en su línea), es este espécimen ejemplar de persona. Capaz de proezas celestes. De devolver algo casi imposible en algunos momentos: la alegría, las ganas de vivir, la vida, la esperanza; el todo. Y como él, tantos otros que día a día dan todo lo que tienen para salvar vidas, para todos ellos, hoy mí post, es una apología a sus virtudes, esfuerzos y sencillez.

Suerte, que no es un solo Dios quién nos protege sino millones.

2011-07-11T17:19:00.000+02:00

Las entrañas esparcidas. Entre tu cuerpo y mí alma. Por mí cuerpo y tu alma. En el suelo escupidas. Cómo un mal moco…Que no recojo. No hay dolor ni temor. Sólo una calma de seda, que fría se queda. Es el antónimo del éxito. Es, el último y el primer puesto. Es, lo que soy. Soy, lo que doy.

Mecano: Mujer contra mujer

2011-07-09T14:41:00.000+02:00

¿Qué coño es el amor?

2011-07-06T19:38:00.001+02:00

Lucharon con y contra todo durante un largo periodo para poder conseguir procrear. Ahora, el niño, tiene doce meses. A ellos, según me han contado, se les ha acabado el amor. Cómo cuando estás en un restaurante, y se acaba el pan y, pides al camarero, que por favor, traiga más para poder terminar la comida, pero ellos, están faltos camarero y de pan. No hay quién reponga el cántaro del amor. Ya conté, que para mí el ron sería un buen símil del amor. (http://escritosdedebito.blogspot.com/search?q=ron+zacapa)

Creo estar seguro, que el efecto del enamoramiento no dura más de tres o cuatro meses. En mí al menos es así. Después ya es algo cursi y presuntuoso y, si no tienes cuidado, algo egoísta para la individualidad de la pareja. Lo que queda, es el querer. Cómo sino, le diría a mí mujer, la noche antes de nuestra boda, que yo no estaba enamorado de ella. Que la quería, y mucho, pero esa era la realidad. Llevábamos ya, entonces, bastante más de cuatro meses, como podéis suponer. Si no, no me caso. Eso, no significa, que no crea en el romanticismo, sobre todo en las mujeres, tienen en ese aspecto la piel más sensible, en esos temas igual que en casi todos, son las que tienen el mando. Y claro, en ellas el invento del amor le va a modo de anillo al dedo. Todo, lo debemos hacer por amor. Desde lo más insignificante, a lo más trascendental. Si a ella, le apetece ir a ponerse morena ese fin de semana, dicen: Amor, iremos a la playa este sábado ¿verdad? Y con esta introducción y ese final de pregunta retorica, te ves, tú, cargando en el coche; una bolsa que parece una maleta, una sombrilla, una tortilla de patatas, latas y otras bebidas, cremas de todo tipo, dos mudas, tres pares de zapatos, una par de toallas solo para ella, y algo más que siempre olvidamos, y luego si cabe, lo tuyo. Para hacer dos horas de cola en la autovía otra hora y media para encontrar parking, desplegar el campamento y tumbarte si es que ella quiere sombra, al sol, durante el rato que le apetezca. Luego, al cabo de un tiempo no concreto, te pide si quieres meterte al agua, y tú, iluso, dices que sí, animado por qué allí, medio escondido entre la masa, podrás arrimar un poco. Pero no es así, entra despacio y se sumerge igual que una sirena, para salir como un gato, dejándote con las ganas y una tristeza extraña. Incluso, con algún pensamiento de dejar campamento y señora allá. Pero es tu amor, ese que te han metido desde siempre tan adentro, que lo echas de menos incluso cuando tendrías que echarlo de más. También, a la inversa pasa. Lo que quiere decir, que no sé, como me aguanta mi mujer.

En fin, que el amor, es la excusa perfecta para domarnos, los unos a los otros, obviando cada vez más nuestro instinto animal. Dejemos las siete diferencias entre hacer el amor y el sexo, para otro día.

¡Hagan el amor o follen! Lo que más les apetezca. Dicen que es saludable.

Nadies "Voy Despacio"

2011-07-04T12:48:00.000+02:00

¿Y quién es ese señor?

2011-06-30T12:56:00.001+02:00

Vemos, en la imagen de arriba que en las manifestaciones en Grecia, la policía ha cargado con dureza contra los manifestantes. Aunque valientes, los civiles, son siempre los que más tienen que perder.

Pero cuando ya casi, no quedan sueños que desvanecerse, ni alternativas para el porvenir y solo, quedan realidades con las que chocar en cada amanecer, no importa tanto, supongo, el sangrado. Porqué el orificio para sangrar, ya lleva tiempo abierto. En Barcelona, también hubo palos para todos aunque ayer el desalojo se hiciera de forma más sosegada, como se observa en la imagen de la derecha. Pero lo que verdaderamente no concibo es, cómo los agentes de seguridad, les cuesta nada, empezar a repartir sin tan solo ponerse en el lugar de los indignados, o es que, ni ellos ni ningún familiar suyo se encuentran en la misma posición, para al menos, comprenderlo. O puede, que sea (hipótesis todo), que lo hagan, simplemente, porqué son violentos, y un país, con una policía violenta amenaza catástrofe. Pero en fin, que los indignados, seguiremos indignados y a más, apaleados, la policía cobrará a final de mes y todo seguirá igual. Si no es, que el país cae en bancarota. Luego, dios dirá… ¿Y quién es ese señor?

La realidad en el espejo.

2011-06-27T13:15:00.005+02:00

Tropezar con la persona adecuada, a menudo, es tanta casualidad, cómo encontrar a la muerte. No sabes, ni cuando, ni donde. Incluso a veces, es nunca. Con la muerte, eso no pasa.

Sus vidas convergieron por azar, en un mismo lugar, en el mismo momento. Allí se conocieron, cuando los dos, a la vez, pidieron al librero, el mismo libro. Y uno, claro está, no puede desobedecer a tanta coincidencia. A partir de ese instante se conocieron más y más, hasta llegar al punto, de dejar de hacerlo. Porqué siempre hay en toda relación, un trance, entre el proceso de conocimiento y la evolución a entenderse. Esa metamorfosis en el noviazgo, crea vínculo o cisma. Y en ellos, fue la conjunción entre el deseo y el apego. Lo único que les separaba era: un marido, dos hijos y catorce años de diferencia. A pesar de eso, por lo demás, todo perfecto.

Pero en la rutina de una vida casi sin realidad o en una realidad paralela, de repente y por sorpresa, mientras como en tantas ocasiones él había ido a cenar en casa de ella, entretanto el marido, cumplía con su turno nocturno, se les presentó el sustantivo, en el reflejo del espejo de la entrada. Inmenso, de pies a cabeza, que había puesto para verse siempre antes de irse. Ella, al despedirse, igual que siempre, por amor, besándose apasionadamente, vio plasmado en el cristal, lo que sus ojos no percibían. Esa diferencia entre los cuerpos que su mente ignoraba y que a él, no importaba. Tanto le peso ese sorbo de objetividad, que se atragantó y allí, por saber que ya no podría quererlo, murió. En sus brazos. En su casa. Que no era la de él.

¿Héroe o mártir?

2011-06-22T12:54:00.002+02:00

El misil de los rebeldes.

Hassan Ammar.

Rebeldes libios lanza un misil Grad en el frente oeste de Misrata sobre posiciones de leales a Gadafi.

La imagen es espectacular. Magnifica. El resplandor que desprende el misil, fuego, en este anochecer o amanecer en la playa, en vuelve el echo mismo, casi dejándolo a un lado. En esta arena fina, sin sombrillas, ni toallas, ni gente tomando el sol, ni jugando a las palas y sin agua. Solo, estos tres individuos, con este camión; arma mortal a su vez, lanzando un rayo de luz que únicamente lleva consigo sombra, muerte, desgracia. Uno, más alejado del resto aunque más cerca del proyectil, mira la trayectoria, otro, se tapa los oídos y el tercero lo graba. Para tener un recuerdo, supongo, de este ataque. Y lo recordará cómo esa noche, en la que se subieron al camión, lo trajeron a la playa y desde allí dispararon un mísil, a los malos, convirtiéndose en héroes. Los malos, que para si, son los buenos, no lo olvidemos, recordarán que una noche, mientras cenaban apaciblemente en su comedor, una explosión lo envolvió todo y cubrió en los que sobrevivirán, el resto de su vida, con un manto de tristeza y odio, convirtiéndoles en mártires de su causa y con una extraña sensación difícil de saciar y, de un solo modo: vendetta. En el momento en que la venganza se haya ejecutado y los papeles, se hayan intercambiado de nuevo: ¿Quién será el héroe y quién el mártir? De esta guerra, como todas, sinfín.

Las esencias más pequeñas.

2011-06-20T22:23:00.002+02:00

Jóvenes manifestantes

G. VANDEN WIJNGAERT

Se distanciaron como si él fuera la estación y ella el tren, que acaba de partir. Eléctrico o de carbón, qué más da si no sabían el porqué. Se desunían bajo el mismo techo, en la misma cama y en silencio, en ese maldito silencio que todo lo entierra, incluso el hacha de guerra. Se desunían como se desune el nudo de los zapatos, siempre, en los días de lluvia si no está fuertemente atado, pues si es así, se endurece como si se consolidase, a veces, si tardas demasiado en querer desatarlo, tienes, que tirar el cordón o el zapato y con él, su pareja. Y ellos, eran como un par de zapatos, que uno, sin el otro, es, o parece inútil. Quizás él de deporte y ella con tacón y lentejuelas, pero andaban mejor juntos que por separado. Y sin saber por qué, igual que a veces se va la luz y viene la oscuridad envolviéndolo todo. Ese gris sombrío, subyugó la relación hasta el extremo del mutismo imperioso. Y con él se fue, la ilusión, el amor y la gama de colores que tiene la felicidad. Solo les quedo, muy adentro, una pizca de querer, ceniza, que no llegaba a brasa.

En esa oscuridad de una noche de tormenta, en la que la luz se marcha para incordiar o no, y llegan las prisas para encontrar esas velas, que nadie recuerda donde se guardaron la ultima vez, ellos, sin saberlo, a oscuras, tomaron la misma decisión en el mutismo que estaban sumisos y uno desde la cocina y otro desde el comedor, tropezaron, en la habitación de los desordenes qué paso a ser la de el desenfreno. Y allí, a oscuras, entre el álbum de fotos viejo, los libros de la universidad, la velas apagadas, el polvo, la ropa de invierno o la de verano, el cuadro ese tan feo que les regalaron en alguna ocasión, todo lo pasado y guardado, a modo que se guardan los recuerdos en la memoria, muchas veces sin conocer el porqué ni el cómo, se reencontraron, descubriéndose, con todo, lo que ello conlleva. ¿Para siempre? Admito no saberlo.

Y os preguntareis, que tiene que ver eso con la imagen.
Si somos, a menudo, las personas, tan idiotas para que nos pase esto. ¿Cómo intentar cambiar el mundo? Lo único que os puedo decir es: empezando por las esencias más pequeñas.

il y avait un Jardin-George Moustaki

2011-06-17T16:39:00.002+02:00

Había. Había. Había y no hay. Ya nunca, podremos volver a ese jardín. Por esa razón, creo, debemos intentar dejar la nostalgia de un “cualquier tiempo pasado fue mejor” y encaminar, nuestras quimeras, para un futuro distinto y preferible.

¿Curiosidad o espectáculo?

2011-06-15T17:38:00.003+02:00

Pendientes del rescate

SAYYID AZIM

¿Qué observan esa gente? Parecen esos que no quieren pagar entrada en el estadio, y llaman al primo ese que su balcón da al césped. Y desde allí, pasan los noventa minutos sufriendo como el que más. Teniendo la posibilidad, de si en alguna jugada les ha quedado duda, poder entrar al comedor a ver por la tele la repetición. Se aglomeran, todos ellos, para disfrutar del espectáculo.

“Centenares de personas se agolpan en los edificios colindantes al inmueble de seis pisos en construcción que se ha venido abajo en Nairobi (Kenia) para seguir el rescate de las 14 personas que siguen desaparecidas sean rescatadas. En la caída del edificio al menos dos personas han muerto y seis han resultado heridas.”

El bloque de seis pisos que se ha venido abajo, debe ser, pared con pared, con este que parece en primer termino también en construcción, aún. Aunque si nos fijamos en el de detrás, podemos decir que tampoco está del todo acabado. Pero sí, al menos, habitado. Desconozco cuando se pude afirmar que un edificio esta finalizado. Porqué si fuera según las normativas de seguridad, una mayoría, y ya no solo en el tercer mundo, les faltaría un buen sinfín de horas de trabajo.

Lo curioso de la imagen es, que a mí, al menos, al primer vistazo, lo que me ha sugerido era la grada, de la recta principal, de un gran premio de F1. Hasta que no he atinado con el color de piel de la masa, eso me parecía. Tanta afición solo la crea el deporte o Shakira (en mí mundo). Dudo, si todos deben vivir en esos pisos. Pues las terrazas está aglutinadas y los interiores no parecen ser, mucho más espaciosos. Lo que no comprendo es: si la tragedia, está allí, justo al lado, qué hacen todos, no ayudando e intentando salvar alguna vida más. Sorprendente. Como sorprendente es, que sabiendo que un edificio tan bien hecho como el que estas tú, se ha venido abajo te atrevas, a subirlo tan acompañado, para observar mejor. Y que decir del fotógrafo, que clava su objetivo en la afición en vez de en el partido. Sin saber, si es posible, que todos ellos disfrutan del espectáculo o es, solo, curiosidad.

¿Justicia o sensatez?

2011-06-14T22:12:00.002+02:00

Dura sequía.

FENG ZI

Por suerte, aunque la crisis es severa, en mi casa, al abrir el grifo, sale agua; al darle a la luz se enciende y en invierno, tenemos calefacción. Digo, por suerte, porqué en mil lugares no es así.

Para tener agua, tienen que recorrer largas distancias, cargados con garrafas, cubos o utensilios capaces de transportar este bien tan preciado. Bajo un sol de justicia (nunca entendí esta frase) y a unas temperaturas extremas. Frecuentemente a pie.

Para ver la luz, lo único que pueden hacer es levantarse cada día con sus penas y ver salir el sol. Cuando la noche cae, la luz del fuego es lo que lo alumbra todo o nada. Es la calefacción y la vida en sociedad. El reposo, el calor, el haber pasado otro día más en este planeta tan severo para unos y tan afable para otros.

Pero hoy, leí la noticia que ha muerto Hughette Clark, una señora de 104 años, heredera de unas de las mayores fortunas de EE. UU. Después de haber pasador los últimos 80 años encerrada (a voluntad propia según cuenta la noticia) en un apartamento en Manhattan. Dejando, aún en batalla, a su abogado, por una herencia muy disputada. No debe hacer falta, que os cuente, que haría yo, con todo ese dinero. ¿Justicia o sensatez?

Joan manuel serrat.

2011-06-11T12:14:00.000+02:00

Amparanoia - La vida te da.

2011-06-09T20:37:00.000+02:00

Palabra de honor.

2011-06-08T21:03:00.005+02:00

“Una joven de 22 años decidió ponerse el vestido de novia que ya tenía comprado para su boda e intentó suicidarse, tras haber roto con su prometido después de una relación de cinco años. Guo Zhongfan, policía local de Changchun, en la provincia china de Jilin, logró sujetarla cuando ya pendía a una altura de siete pisos. La joven no sufrió ningún tipo de heridas.”

Esto decía el pie de foto. Y no es poco. La chica sigue viva y sin un rasguño. Si os fijáis en la imagen, parece Batman en versión femenina y diurna. De blanco, pura, quería suicidarse ya que casarse no podía, al menos, con el novio, para el qué había elegido ese vestido. Es verdad que por amor se hacen muchas cosas, pero con esta foto queda claro que por desamor, lo que se puede llegar hacer, supera incluso lo creíble y lo increíble. Cinco años es tiempo, pero una vida por delante lo supera en creces en la balanza de la felicidad. Pero quizás, le dio su palabra, al prometido, que si la dejaba se mataba de novia.

Aunque a mí, lo que realmente me sorprende de la noticia, no es, ni que la chica se quisiera suicidar, ni que lo hiciera vestida de novia, con tacones, maquillada, sin pasar por la peluquería, por amor o desamor (lo desconozco), por una ventana tan pequeña, de un séptimo piso, o con tanta gente mirando, lo que verdaderamente me asombra es que justo en ese momento, porqué supongo, lanzarse al vacío deben ser unos segundos, estuviera allí el sr. Guo Zhongfan policía local, para agarrarla y joderle el plan. Que dudo, fuera, un buen plan. Y la engancha por el brazo derecho mientras por el izquierdo otro señor, la sujeta también, aprisionando los bordes del volante contra la ventana sin dejar al descubierto nada de la chica, pareciendo, unas alas angelicales para esta princesa sin rey con escote, para colmo, palabra de honor.

Manu Chao - Me llaman calle

2011-06-07T12:17:00.000+02:00

Vicios.

2011-06-06T12:37:00.001+02:00

Llevaba más de dos horas, sentado en ese rincón de bar, al lado de la puerta de salida, haciendo creer a los demás o eso me creía, que leía el diario con atención. Cosa que no hacía, por no hacer, no giraba ni pagina. Solo, observaba con curiosidad, a la mujer que mantenía desde hacía el mismo rato que yo, una charla por el móvil, de lo más distendida. Y si mis excentricidades, no fueran a menudo desmesuradas, le hubiera preguntado a la chica, sentada en la barra, tomando un café con leche, si no conversaba con el señor de la otra punta de bar. Pues siempre que él se reía pícaro, ella se sonrojaba escapándosele una sonrisa por debajo de la nariz. Cuando ella hablaba, él, escuchaba y a la inversa. Y cuando ella dejó la comunicación, él, lo hizo también. Algo extraño.

Primero, pagó y se fue el señor, después, unos minutos más tarde ella hizo lo mismo. Mientras se acercaba a la puerta, me propuse seguirla por descubrir la verdad de toda esta hipótesis, de telenovela de media tarde, pero al pasar me miro y guiño un ojo, señalando al espejo de detrás la barra, llevándose el dedo índice a la boca, en señal de silencio. No me quedo más, por mí conducta voyeur, que seguirla.

De cuero.

2011-05-31T20:50:00.002+02:00

Fran McCANN

Lo reconoció en el hipermercado, comprando pan de molde, queso y agua. Haciendo cola, como todos, con una gorra, que le retenía la media melena para atrás. Lleno de canas, con la piel envejecida pero con la misma mirada de la foto, en que era portada de ese antiguo disco, que tantas tardes de invierno, había sonado en el comedor de casa de sus padres, mientras su madre hacia las tareas del hogar, ella lo deberes y el padre, casi siempre, estaba al llegar.

Las mismas patillas, pero color ceniza. El mismo gesto de hombría, chulesco y vital. El mismo atractivo añejo, rockero, de tipo duro, con el que ella, soñó tantas horas perdidas, en quimeras de niña rebelde, de chica mala, de vida de cuero. Y en ese instante, se subió el pantalón, para que le quedara bien apretujado, mejorándole el culo, se desabrocho un botón de la camisa, para escotarse sus virtudes y se soltó el pelo dispuesta a saltar a la arena. Y saltó. Entablaron una conversación dentro de la tienda de ultramarinos (siempre me asombró que un lugar donde se vendían cosas se pudiese llamarse así, más tarde descubrir, que era algo obvio), que siguió en el coche y finalizo, con sexo, en su piso.

Él, le dio las gracias por hacerle rejuvenecer treinta años durante unas horitas y ella, menos entusiasmada, le agradeció, dejarle borrar de sus sueños por cumplir; el numero uno. Le firmo el disco, y se fue a casa, pues su mujer esperaba la compra.

El tren.

2011-05-30T12:54:00.001+02:00

Se encontraron, como se tropieza a veces uno, con un golpe en la cabeza. Por casualidad, distracción o destino. Y como pasa con los impactos en la testa, que en seguida sale un chichón, entre ellos, por ese cruce de miradas, en seguida, surgió algo. Algo indefinido aún, pero algo al fin y al cabo, creyó él. Sintiendo la nostalgia, antes de despedidse, sin ni si siquiera conocerse. Sufriendo, en ese mismo instante, el: “no logro olvidarte”. Presintiendo el cometido de conexionar con palabras versos y quizás, besos. Con tiempo y con prisas. Compartiendo eso: las palabras y las sonrisas; los versos y las prisas, el tiempo y los besos. Todo y nada. Ella, sentada en la estación de tren, él, de viaje de la nada a ningún lugar. Pero igual que dice la canción: “De las grandes ocasiones, alguna hay mejor” y puede, que la suya fuera esta.

Quizás, por eso, por un instinto tan humano como (por no decir el mismo) el de la supervivencia, él se bajo del tren y se sentó a su lado, sin saber nada, esperándolo todo. Ella, no había sentido lo mismo. Por eso, y para seguir su camino, subió al tren del que él, había bajado.

Fin.

El abandono.

2011-05-27T17:47:00.002+02:00

Se marcho. Me abandono. Huérfano de amor me quedé. Con la soledad indeseable. Con la cama ancha y los cajones de la derecha vacíos. Sin despertador en su mesilla ni en la mía. Con una lámpara desparejada al igual que yo. Sin desodorante, sin cremas, ni ratos muertos de espera. Con una lavadora por hacer y un lavaplatos lleno. Sin explicarme como funcionaba esas tecnologías. Con la casa barrida pero sin fregar. Con las ventanas subidas, aunque sin bajar. Con los cristales sucios y mis calzoncillos por plegar. Con el trabajo a medio hacer. Debió ser, por qué allí, no tenía sueldo alguno. Pero así no se deja un hogar. Me abandono, como se abandona a las malas personas, como casi es imposible hacerlo, con uno mismo. Se marcho sin mirar atrás, como atacan los buenos ciclistas. Discutimos antes de su partida, me preguntó, entre sollozos, “¿si de verdad no la quería?” Como podía preguntarme eso, si por ella, yo, lo haría todo, o casi. Nunca entendió mi forma de querer. Tampoco hizo mucho por comprenderla. Pero lo que sí me dijo y nunca olvidaré, “por estar así de estimada prefiero el desdén real y no engañarme más”. Pero lo que desconocía es, que a mí, no me enseñaron otra forma de amar. Y somos, lo que aprendemos. Desde que no está, he logrado abandonarme más, incluso, de lo que lo hizo ella. Todo, en mí vida, son escusas.

Hiel.

2011-05-26T19:04:00.002+02:00

Delicada piel.
Desgarra mi esencia.

Besos de hiel.

Destrozos de conciencia.

De encaje.

2011-05-25T17:58:00.000+02:00

Muñeca de encaje.

Trapos sucios.

Ajuste hasta en la tristeza.

Y en esas sabanas olientes,

Mentías a gemidos de proeza,

Mis esfuerzos de pudiente.

Sin amor ni placer ni querer.

El 22 – M, los del 15 – M y otros extraños asuntos españoles.

2011-05-23T21:30:00.004+02:00

Ayer, hubo elecciones a buena parte del territorio español. Pero retrocedamos una semana antes. En la puerta del sol, Madrid, se congregaron a través de internet unos cuantos jóvenes y no tan jóvenes. El “Movimiento 15-M” se nombran o se les nombra, lo desconozco. Personas indignadas son y se autodenominan. Como la mayoría de españoles, añadiría, aunque esta masa lo suframos desde nuestros sillones y acomodados, eso sí, dando todo nuestro apoyo. Han pasado acampados una semana en el Km 0. Los números de revolucionarios, han subido y bajado, dependiendo del día, hoy, entre unos 300 y 400 volverán a dormir en esas trincheras del decathlon. Con asambleas discuten, su hoja de ruta, y cuáles son las exigencias que quieren pedir, intentando, dejar las diferencias aisladas.

Volviendo a ayer, a las elecciones, decir que la derecha ha arrasado. Y en Madrid, más. Han ganado en 147 municipios de los 179 de la comunidad. Los manifestantes, justifican, que ha ellos quien gobierne les es indiferente. Algo extraño a mi parecer. Por qué a mí me preocupa que en Valencia Camps y Berberá vuelvan a sacar mayoría absoluta, con toda la corrupción, que como mínimo, por allí ronda. Pero España es así.

Ya lo decía Machado:

Ya hay un español que quiere

vivir y a vivir empieza,

entre una España que muere
y otra España que bosteza.

Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.

Aunque ahora, unos reviven y los que bostezan, es de desgana y desafecto.