Irse lejos (No demasiado).

Quiso irse tan lejos, que sin darse cuenta, dio la vuelta al mundo para volver al mismo lugar. Aunque distinto.

Quiero.

Quiero aprender a besar.

Y quiero, que tu seas mi maestra. 

Adiós.

LA REIXA 2 

Joan Mateu

Tiritan las palabras, que escribo para tu despedida.

Mientras te alejas por la avenida.

No te las he susurrado, para no forzarte a que te quedes.

Las grito, a lo lejos, sabiendo, que ya no me escuchas.

Los ojos se me llenan de lágrimas, que no pienso dejar caer,

para no hundirme con ellas.

Un adiós, que no intenta ser un hasta pronto,

un adiós, seco y frío, como un trago de vino,

picado. Respeto que perdimos,

en el juego del amor, tu, eras la blancas

y yo las negras. Primero, maté tu reina y replicaste

con un en derroque. La tabla quedó vacía,

como si fuera una partida pasajera, sin revancha

ni intención.

Amor… olvidamos el calor de las noches

y el sabor de tu voz, como un vago recuerdo

a veces apruebo. Descalzos,

en el camino de la conversación

nos lastimamos los pies que corrían hacía este futuro.

La música, no me suena a melancolía.

Extraño que vuelvas del mercado,

no por ti, sino por mí. Quizás por eso,

 no son añoranza los recuerdos.

No vuelvas, para marcharte otra vez,

creo, que estoy recuperando mi sensatez.

Se me ha quitado la ansiedad, los celos,

y ha regresado la curiosidad; la vida

y la felicidad. No te llamaré para pedirte;

¿El por qué te has ido? Este es mi sitio,

lleno de nada y de que si algo hay,

enseguida pasa.

Ay amor, únicamente quiero decirte,

después de demasiado pensarlo:

gracias por el adiós.  

El vacío.

La luz del medio día era tan intensa cómo la prisa que demostraba ella. Corría alejándose del faro. Tropezando a menudo. Volviéndose a levantar para seguir sin que su miedo la atrapase. Dejando alguna lagrima en su huida, algún llanto y algún porqué.  El vestido volaba al viento, parecía una capa estampada, una trampa en cada zancada.

En seguida llegó hasta el acantilado. Paró, observó el vacío y sintió que era algo tan suyo, que se lazó a él.

  

Esta semana.

Esta semana vino el papa. Miles de personas a adorarle. Esta semana también hacía 75 años de la muerte del Poeta; Federico Gracia Lorca. Cada vez, desde que manda la derecha, menos actos en su honor. Le cantaban, al papa, “este papa como mola, se merece una ola”. Desconozco que tiene de molón el hombre o el personaje.

En fin. Os dejo un poema… del poeta.  

CANCION DEL JINETE

Córdoba.
Lejana y sola.
Jaca negra, luna grande,
y aceitunas en mi alforja.
Aunque sepa los caminos
yo nunca llegaré a Córdoba.
Por el llano, por el viento,
jaca negra, luna roja.
La muerte me está mirando
desde las torres de Córdoba.
¡Ay qué camino tan largo!
¡Ay mi jaca valerosa!
¡Ay, que la muerte me espera,
antes de llegar a Córdoba!
Córdoba.
Lejana y sola.

Remasterización de Fatiga extrema.

Domingo, igual que cada lunes, miércoles o domingo, al levantarse, se sienta en el vaivén a descansar. La extrema fatiga, se había pegado a su cuerpo, al llegar a la vejez como una garrapata o una sanguijuela. Él, que siempre había sido un hombre fornido y enérgico, sin pereza alguna, nunca. Capaz de todo, sacando pecho a la vida.  Y ahora, allí perdía sus últimos días, caído en el olvido. Acompasando el zigzag del reloj. 

Silencioso y gris, escucha un viejo disco cansado de dar vueltas. Yo, su mujer, le pongo su música, para hacer que mi tiempo pase más deprisa. El estruendo de las ruedas de los carritos del supermercado acuchilla la acera, que maltrecha, sobrevive bajo la ventana, mientras en el interior, una melancólica melodía mece el cuerpo de Domingo, viejo y sombrío, como el tocadiscos. 

Las persianas bajadas al igual que siempre, deslucen las pinceladas que dan vida a mi rostro de mujer. Esa media luz, resalta mis canas y mi palidez, en definitiva, esta madurez desmesurada. Los días impares: pinto. Los pares: escribo. Y sin embargo, nada de lo que hago me conmueve. Mi batalla, no entiende de reposo, tampoco de victorias. Por las noches leo, leo mucho, con el propósito de descansar lo menos posible, ya que no soporto soñar; dormida. Prefiero hacerlo de día, cuando me siento degollada por cada campanada, hachazos al tiempo, ahorcado de lo alto del campanario. Al mirar sus ojos, adormecidos, pienso que parecen los de un cadáver reciente: alejados de cualquier sospecha de actividad, pero todavía fijos en aquello que vio por última vez, ebrios de desesperación, como conscientes, de que finalmente, el tiempo pasa para todos insolublemente.

Domingo, es una pesadilla, pienso yo: Amanda, su mujer. ¡Qué densa soledad! Cuando observas alejarse a ningún sitio, poco a poco, tu compañero de viaje. Todo lo que nos unía, es el lazo que me ata únicamente a esta relación. De todo lo que teníamos, no queda nada, el amor frondoso, se ha ido convirtiendo en un desierto seco y árido. Falto de algo tan necesario como el agua; el amor. Queda, el querer, no más. Le cocino, le lavo, lo cuido. Sólo por eso.

Algunos días, cuando cae la tarde, me espía por el rabillo del ojo, como si hasta ese momento, no hubiera sido consciente de que yo descansaba en el sillón contiguo. Y los dos, experimentamos la extraña sensación de haber presenciado un parto, rápido e indoloro pero lleno de vida, vuelve a la lucidez, en su mirada brilla la ilusión. Y yo, avergonzada sin más motivo que el endémico desprecio por mi cuerpo, que parece un vestido anticuado y arrugado, le sonrió. Domingo, trata de combatir el miedo que siente, abriendo mucho los ojos, desorbitándolos, tratando tal vez de vomitarlo a través de sus pupilas, el miedo de despertar, como de un coma profundo. Reencontrándose, con esa vida, que por culpa de la enfermedad pocas veces, puede hallar en su memoria.

Luego, Domingo, mi Domingo, me pregunta siempre:
- ¿Qué día es? Con un hilo de voz.
-Es domingo, todo el día. Contesto. Y su mano sudorosa, atrapa mi antebrazo como un niño se agarra a un flotador.
-Ese es el problema. Ser Domingo, todo el día. Asegura.
En ese instante, un temblor recorre mi cuerpo, se agrieta mi vergüenza, se agrieta mi melancolía. Siento, que Amanda se agrieta.
-Afortunado aquél, que ha nacido sin ambición alguna, no quien muere. Me dice, sonriéndome. Como nervioso.
Ahora, es él quien tiembla. Desde el suelo, es más fácil echar a volar, pienso. Y sin saber muy bien quién rompe a llorar primero, un embate de lamentos, susurrados, nos inunda a los dos. No hablamos, pero nos decimos, lo que jamás, habíamos verbalizado y siempre quería haber compartido. No sé bien, quién abraza primero a quién, quién besa primero a quién, porque los dos, nos enzarzamos como una enredadera, igual que veinte años atrás. Disfrutando, por unos minutos, de esa grieta que amenaza el abismo absoluto.

Ese abismo que es, una fatiga ignorante, que ya no nos deja vivir el presente por la repugnancia que nos causa la existencia. Extrema fatiga que nos tortura y encadena, que nos hace desfallecer y no descansa ni tiene tregua. ¡Encerrándonos! en nuestro cuerpo, como dos bailarines en una cajita de música.

El globo.

El globo.

Matt Cardy

Comentaba Dany en un post anterior; que le gustaría poder sacarse la cabeza por un rato o remojarla.  Yo, le preguntaba: ¿Si sería una cabeza sin cuerpo o un cuerpo sin cabeza?  Después de lo que le he leído, lo tengo claro, una cabeza sin cuerpo.

Ya ven, que a veces, el orden de los factores sí altera el producto.  Por eso, cuando un amigo me rogaba cómo podía saber si en su relación se había acabado el amor, en mí interior, la pregunta era otra: Las personas pueden vivir sin amor, pero ¿puede el amor vivir sin personas? Así pues ¿es un invención nuestra, cómo lo puede ser dios o  existe, al igual que la fe; sin cuerpo?

La imagen del globo ¿Por qué? Pues es como mi mente cuando en ella, ronda una cuestión, aunque abarrotada de helio sólo se observa el hombre o sea, la pregunta, mientras se hincha para poder volar.

Si alguno puede solucionar mis dudas se lo agradecería.

Un saludo.

PD: Por el amigo no se preocupen, le comenté que se lo preguntara a su pareja y le quito las dudas de un sablazo; dejándolo.  

VICENTICO - VIENTO - 2010

Camino de la tristeza.

Por momentos, mí mente es capaz de ausentarse de mí cuerpo. Y es, en esos instantes, cuando observo cómo se cae muerto en una poza, donde habita un líquido viscoso y oscuro. Todo ello en silencio, en el más sepulcral mutismo. Afásico, nada, chapotea, salpicando todo de ese fluido, empapándose de esa sensación de tristeza. Transmitiéndolo al cerebro, a descargas, de una en una. Dejándolo conmocionado, en el desasosiego absoluto. Inundado de pena. En el quebranto de mí alma.

Deseo o deber.

Se me ha acabado el último pitillo. Debo dejar de fumar.

(Tendré que comprar más).

Tenedlo claro: Siempre es más fuerte el deseo que el deber. ¡Maldito vicio!

A remojo.

A remojo.

MUKESH GUPTA (REUTERS) 05-08-2011

Un búfalo se refresca en un estanque a las afueras de Jammu, en la Cachemira administrada por la India.

¿Qué tiene de especial? Nada y todo. Nada: Al ser un animal remojándose en un estanque. Todo: Pues es un lección de vida para todos.

En el Reino Unido hay un estallido general contra todo y con mucha violencia. Los movimientos de los indignados, aquí en España, siguen vivos y han vuelto a tomar la plaza del Sol. Siguen muriendo, día a día, inmigrantes en busca de una suerte mejor en esta Europa  a medio paso de la crisis y las movilizaciones callejeras. EE.UU. está a un paso de la ruina aunque Obama afirme que siempre serán “Triple A” y el dinero que han gastado en guerras infames únicamente ha servido para crear odio y muertos. En Siria, a El Asad, no le tiembla el pulso a la hora de mandar al ejército a matar civiles. La deuda española, nos trae locos al igual que las bolsas de medio mundo. La economía no remonta y Zapatero, todavía no se va.

¡Qué mundo tan complicado hemos creado! Con lo sencillo que es vivir. Pero claro está, que si queremos hacer tres comidas al día y casi todas ellas comiendo en abundancia y sobre todo carne, esto, no es sostenible. El que tiene un restaurante, no trabaja, el que vende flores, frutas, ropa, discos, carne, pescado… tampoco. Por no hablar de la construcción, pilar de nuestra economía. En el único sitio donde hay cola, es en el paro. Pero lo más jodido, es, que lo que se avecina no parece mucho mejor. Por eso, hoy, esta imagen; Cuando el calor aprieta, y el agua llega al cuello, lo mejor, es, intentar sacar sólo la cabeza y seguir vivo.   

WazzUp.

-          ¿El amor es silencioso o es, que ya no me quiere?

-          Puede serlo o puede, que se haya terminado, como se termina el verano y empieza el otoño. Aunque sin otoño.

-          Pero me dijo que me quería...  

-          Quizás te quiera ¿Hace mucho?

-          No, no, no…  menos de un mes.

-          Viviendo con ella, es bastante tiempo ¿no?

-          No.

-          ¿Luego te beso?

-          No.

-          Te lo dijo suavemente, con amor y romántica.

-          ¡Que va! Me lo dijo por WazzUp.

Tres.

He tenido tres mujeres.

Y quise más;

a ninguna de ellas.