Casi... La del pirata cojo.

Recapacite y concluí que sufro demasiado para la vida que tengo. Es estrés o no sé que demonios agita mi tranquilidad, pero me tiene tensionado. Será, quizás, como cantaba sabina: La envidia a las vidas que no vivo.

A veces, sueño igual que él, en ser: Un médico sin fronteras. Un guitarrista con éxito. Un buen entrenador de primera (la edad ya no da para jugador), una estrella del rock, ahogado en alcohol. Un adultero sin moral, ni conciencia. Tu (adjetivo posesivo Tuyo). Un amante sin adulterio. Un padre sin miedos o un hijo sin excusas. Un abogado ganador. Un juez certero o un buen vendedor. Un brillante escritor y relatador. Un actor bien pagado y bien dotado. Un universitario eterno o un genial profesor. Tu pilar de apoyo. Tan genial en diagnosticar y saber cómo House o Holmes. Un multimillonario hecho a esfuerzo propio y humanitario. Un gran creativo: pintor o poeta. La sonrisa en tu boca. El más exacto de los psicoanalistas. O filosofo con tiempo para filosofar.

Con la posibilidad de volver atrás, cuando esté demasiando tarde o cuando esté demasiado lejos. Para regresar a este cuerpo que ya habito y con esta vida, que ya medio domino. Debo dejar de sufrir o cambiar de vida...