Muerte de un amigo

La vida es una hija de puta. No es justa. Nunca lo ha sido y nunca lo será. No sé porqué intentan hacernos creer lo contrario. No sé porqué nos hablan de puto karma, de la eternidad o la bondad del señor- ¿Qué bondad? ¿Qué señor? Si no hay más que la cruda realidad. Ese Fin, a menudo, prematuro. La muerte; Eso si es un hecho tan existente como la vida. Nos morimos. Los seres vivos tenemos eso, que nos morimos. Pero joder, no a los 23 años después de estar los últimos 4 luchando con todas las fuerzas contra una enfermedad creada por nosotros mismos.  ¿Es así de cruel el destino? Pues que le den por el culo al destino.

Vomito sentimientos. Es un vómito de indigestión. Por un ardor insaciable a causa de la muerte de un amigo.  Un amigo de 23 años, y como verdugo un cáncer. Un cáncer inoculador de miedo, de desaliento, asesino a sueldo, infatigable, con mala memoria, lagrimas llorando, no hemos podido hacer más. Su madre, me hizo de madre, durante mis primeros años. Su madre, le puso mi nombre, el mismo nombre que tiene su padre. Pero el día en que nació, se reían, con mi madre, mientras contaba entre una alegría inmensa, tan inmensa como es ahora nuestra pena, que lo hacía por mí, no por su padre. Escribo y lloro. Por él y por ella. Sabiendo que morir es algo tan natural como vivir, pero a los 90 años. Porqué a los 23 nadie quiere morirse. Y tan grande es el miedo a hacerlo, que en estos últimos días cada vez que él se dormía, despertaba a los pocos segundos sobrecogido por terror a no poder hacerlo, rogando, a sus padres, que no le dejaran dormirse. Hasta que lo ha hecho para siempre. Descansa en paz amigo. Tu vacío no se llenara jamás.

En el silencio vuela. Igual que lo harás siempre en nuestras memorias.