El abandono.

Se marcho. Me abandono. Huérfano de amor me quedé. Con la soledad indeseable. Con la cama ancha y los cajones de la derecha vacíos. Sin despertador en su mesilla ni en la mía. Con una lámpara desparejada al igual que yo. Sin desodorante, sin cremas, ni ratos muertos de espera.  Con una lavadora por hacer y un lavaplatos lleno. Sin explicarme como funcionaba esas tecnologías. Con la casa barrida pero sin fregar. Con las ventanas subidas, aunque sin bajar. Con los cristales sucios y mis calzoncillos por plegar. Con el trabajo a medio hacer. Debió ser, por qué allí, no tenía sueldo alguno. Pero así no se deja un hogar. Me abandono, como se abandona a las malas personas, como casi es imposible hacerlo, con uno mismo. Se marcho sin mirar atrás, como atacan los buenos ciclistas. Discutimos antes de su partida, me preguntó, entre sollozos, “¿si de verdad no la quería?” Como podía preguntarme eso, si por ella, yo, lo haría todo, o casi. Nunca entendió mi forma de querer. Tampoco hizo mucho por comprenderla. Pero lo que sí me dijo y nunca olvidaré, “por estar así de estimada prefiero el desdén real y no engañarme más”. Pero lo que desconocía es, que a mí, no me enseñaron otra forma de amar. Y somos, lo que aprendemos. Desde que no está, he logrado abandonarme más, incluso, de lo que lo hizo ella. Todo, en mí vida, son escusas.