Mentira, todo es mentira

Media tarde. Me aburro. No sé en qué pensar. Esperaré a que llegue mi compañera para decirle que le he sido infiel. Que le he puesto los cuernos (desconozco porqué esa expresión) con una morena delgada. Por culpa del maldito pasado. Culpa de esa chica del turbante, esa niña de mi juventud que nunca, ya no es que ni siquiera quiso ser mi novia, si no que nunca me dejo tocarle su poco pecho. Y eso, me ha pesado toda la vida, porqué después, en seguida, llegó ella, con sus hermosos pechos, pero bastante más grandes que los de la chica esa, esos que nunca toqué. Y, seguramente, esa añoranza de lo que no conseguí me ha hecho tropezar con una morena que no tenía mucho de nada y nada de todo.

En el ocaso. Debo ensayar. Para conseguir que me crea. Que crea que realmente lo he hecho. Así podré descubrir su reacción. A su vez, desconozco cuanto aguantaré esta mentira. Soy un mal farsante. Se me ve la mentira por debajo de la nariz. Es como una brisa, una sonrisa, leve pero delatora. También mi carácter es fuerte y si lo primero que hace es meterse con mi madre ya la tendremos liada. Si la nombra me cabrearé. Debo seguir ensayando.

De noche. Llega ella, como casi siempre y con razón, cansada de trabajar. Los nervios me comen por dentro. Tanto lo he estado ensayando que casi me lo creo hasta yo. Por unos momentos me caigo mal. Mi moralidad no vale nada, estoy apunto de desmoronarme y pedirle perdón, llorando, por haber hecho algo que nunca hice. Hay que joderse que cabrones son los sentimientos. En fin, le pongo coraje y voy hacía delante.

-Me he acostado con una morena. Le digo.

-¡Hijo de puta! Contesta.

Ya la tenemos liada. ¿Cómo le explico ahora que era únicamente para distraerme?