Trofeo

Media mañana. Desayunamos con un amigo sentados en la mesa que da al ventanal. Se nota la primavera en la ropa de las mujeres que transcurren calle arriba o calle abajo. Los colores las invaden. El anhelo de que el sol dore su piel empieza a consumirse. Y eso, nos encanta. Pedimos lo de siempre. La camarera nos sonríe y pide a ver quién paga hoy.  ¡Es primavera! Le contesto. Como si eso pudiera quitar un poco hierro a todo lo demás.

-          Follo poco. Me dice, de buenas a primeras mi amigo.

-          Folla más. Le respondo.

-          Ya me gustaría. Dice con un tono un poco indignado.

-          ¿Y pues? Pregunto. Muy a la Vasca.

-          Mi mujer no quiere hacerlo más.

-          ¿Es ese el único problema? Sorprendido le pregunto.

-          Sí.

-          Pues tienes tres opciones: convencerla para joder más, joder con otra o joderte.

-          No, si ella me dice eso, que me busque la vida.

-          ¿Y qué te da miedo?

-          Que se la busqué ella también.

-          ¿Y qué problema hay?

-          Me da miedo que se la follen mejor de lo que hago yo. Bien, no es miedo, es un sentimiento de terror e impotencia, de inferioridad, no sé.

-          Y al amor que le den por el culo. Que se enamore de otro te da lo mismo. Siempre has sido igual de romántico.

-          Nos queremos. Mucho. Quizás demasiado.

-          Ten cuidado que no la dejes de querer y la empieces a odiar. O viceversa.

-          Es imposible.

-          También era imposible cuando empezaste a ir con ella que te propusieras follarte a otra y aquí ya hemos llegado.

-          Pero no lo he hecho.

-          Lo que no significa que no lo hagas.

No hace el suficiente calor para desvestirse demasiado. Y aún así, hay quién enseña todo el invierno de gimnasio igual que un trofeo conseguido a base de esfuerzo, esfuerzo y esfuerzo.  

¿Somos un trofeo?

¿Aspiramos a ello?