Cenando. Me di cuenta que cuanto más mayor me hago, más me
cuesta digerir el romanticismo cursi. Me crea un ardor casi insoportable. Quizás
dejé de ser inocente. Quizás, me estoy haciendo viejo. Seguramente, nunca he
sido un apasionado insaciable, molesto y a menudo insufrible de cualquier cosa
de las que nos rodean. Sin duda, no todo me parece maravilloso. Incluso, a
veces, la mayoría de las cosas se prende de un gris opaco que asusta. Hace tanto
que no soy el rey de la noche, que los amaneceres han perdido eternidad. Dejé de
buscar musas en cualquier rincón para pintarlas después desnudas en lienzo que
nunca existieron. Volviendo al romanticismo, es como ir de copiloto en una
carretera de montaña, repleta de curvas cerradas y con el mareo suficiente para
no poder disfrutar del paisaje. Aunque el horizonte frente a ti sea a tus ojos un
infinito de cordilleras con sus picos nevados, sin banderas.
Al acostarme. Desde hace unos días, escucho con más insistencia,
cómo si lo hicieran aposta, los vecinos. Ven mucho la tele, hablan poco y
follan menos. El otro día, en el ascensor, me tropecé con ella, la vecina, y la
verdad, es, que me encontré en la encrucijada, de decirle lo que para mí tenían
que hacer si no querían acabar viviendo como dos extraños o separados; cerrar
el televisor, hablar más y acercar sus cuerpos sin ropa, dejando que sus pieles
se volvieran a rozar, reencontrándose, igual que lo hacen las pupilas gustativas al saborear
esos caramelos que tenía siempre tu abuela, guardados en ese tarro de cristal,
que tan solo al abrir ya se desprendía el olor que te llenaba la boca de
saliva, a ver si a ella, se le humedece otra parte. Pero callé. Tengo el vicio de no entrar
demasiado en la vida de los demás. Es por qué no me gusta que lo hagan con la
mía, sin embargo hay quién se entromete continuamente, con afán de no sé muy
bien qué. Que les den a todo por el culo. Decía siempre un amigo mío yonki a
los que intentaban ayudarle a cambiar la vida qué llevaba. Debo aclarar que yo
también creo que una vida de drogadicto no es una vida demasiado bien
aprovechada, aunque no menos, que una de cura o de monja. Por otro lado a él,
le parecía la forma más magnifica de vivir su deseada no muy longeva vida. Y
yo, que respeto, que alguien sea capaz de creerse que un hijo de una señora y
un paloma, muerto y después resucitado, hijo, padre y dios, fue capaz de crear el universo, algo para mí
realmente complicado de entender y casi inconcebible, en sólo siete días y que son seis por qué el último descanso. En fin, cada uno
que viva como le dé la gana si no condiciona al resto.
Desayunando. Me levantado optimista y con buen pie. Quizás mientras
dormía escuche sin darme cuenta que los vecinos follaban y eso me ha cambiado
el ánimo. Aunque estoy casi seguro que no, mi sueño desde hace ya unos meses es
poco profundo, al revés de lo que me pasa cada vez que me pongo a pensar en
cosas antes casi irrelevantes de mí
vida. Debo dejar de pensar, puede que así consiga descansar más. Debemos hablar
más amor.
