No tengo nada en contra la mallas (de mujer)

Des de siempre, he tenido claro que soy más de barra que de pista de baile, de chiringuito que  de playa. De pantalón corto que no, de mallas, esas que con un ahínco casi agotador intenta el decathlon hacernos creer que realmente son necesarias para salir a correr, porqué, por supuesto, también soy de salir a correr y no de hacer running,. Y si voy por la montaña, pues eso, corro por el monte, no hago trailrunning.

De cerveza más que de cubata, pero si tengo que beberme alguno, no tiene que ser un gin-tonic de frutas del bosque y del yogurt nunca miro si tiene bifidus añadidos. Con la música me ocurre un poco los mismo, prefiero a Elvis, Dylan o Moustaki quién nació en Alejandría, nombre de ciudad que siempre me ha maravillado y lo curioso es que no sé muy bien el por qué, por su historia magnifica, su situación, por el simple nombre o quizás, porqué aún no la he visitado. Algún día debería reflexionarlo.

Volviendo a la mallas, me parece que la histeria colectiva que nos ha dado últimamente por el deporte, es cómo mínimo para plantearnos si es trascendental tener que salir, cuando ni la edad ni la figura lo permiten, y quede claro que a mí la opinión de los demás casi siempre me importa un pepino,  tan ajustados, tan coloreados. Con esas mallas que muestran los efectos del tiempo y la gravedad, cuando todo cuelga, combinados con esos para vientos fosforitos, unos cascos conectados al teléfono que parecen tener dolby sorrund, escuchando baxata. Y, con unas zapatillas que no amortizará su precio, ni corriendo a ese ritmo, seis vidas más.

Debe ser por clásico o antiguo, no lo sé, o porqué mis tobillos nunca han sabido moverse con ningún ritmo, o por las rodillas que des de tiempo atrás he tenido lo suficientemente jodidas para no poder hacer running. Quizás, porque mis caderas nunca fueron genéticamente creadas para la baxata y aunque, intente moverme como Elvis en suspicious mind, nunca le llegue al primer golpe de pelvis. Debe ser que, al ver pasar un hombre de avanzada edad, y no voy a cuantificar eso, en mallas, me sorprenda de la sociedad actual. Sentenciando que yo, no he cambiado tanto como en mundo con el paso de los años

¿Será por sentimental?

La guerra

Me decía un amigo: -Recuerdo, con apenas los diez años cumplidos trabajando o más bien ayudando en la empresa familiar los tres meses de verano, mientras los demás niños disfrutaban de la esperadas vacaciones del colegio, para comprarme mi primera bicicleta ¡Era roja! Me creía un caballero encima su corcel, orgulloso de cómo la había conseguido. Pasé tanto tiempo en la empresa de mi padre… desde pequeño disfrutaba viendo cómo se hacían aquellos maravillosos postres tan clásicos en mí tierra. Era inmensa. ¡la recuerdo inmensa! Con bastantes trabajadores y mi padre siempre allí, trabajando, empujando, labrándonos un futuro mejor, o eso creía.

El silencio. Por unos segundos el silencio. En su rostro, se dibujaba la fuerza con la que apretaba la mandíbula. En sus ojos lágrimas frenadas por no parpadear a conciencia y su mirada perdida, concentrado en no romperse.

Y continua: -Ahora, cada vez que llamo a Siria y me cuentan cómo están las calles, los barrios, la fábrica de mi familia, bombardeada, destrozada.

Otra vez el silencio. Su silencio. La impotencia, la incomprensión. Y dentro de mi cabeza, una idea ininteligible. Inconcebible: ¿Es posible asimilar el bombardeo de toda tu infancia? ¿De cada uno de tus recuerdos? Y, más aún, ¿Cómo crear recuerdos de infancia creciendo en un constante bombardeo, en una guerra?

Maldita guerra. Maldito negocio el de las armas. Malditos beneficios con tanta barbarie. Malditos todos los que de alguna u otra forma incentivan el genocidio. Maldita guerra.