Pompas.

                Recuerdo de pequeño, estando de compras con mí madre en un mercadillo cutre, de esos de verano, de turistas, de arena y polvo. Con remolques comedor, repletos de frituras y mugrientas barras, cervezas frías y gitanos chillones, espacios pequeños, olores fuertes y sudores. Tan curioso para el olfato como desagradable para el estomago. Con paradas de camisas, de chándals, de música; con música a todo volumen, con voces de oferta por todos lados, calcetines, pañuelos, chales de imitación, bolsos y monederos. Regentadas todas, por primos, hermanos, madres, mujeres, niños; calé.

Cuando casi al salir, una de las últimas paradas, era de juguetes horribles. Y allí, mí madre, para aliviar la desastrosa mañana que me había dado, me compro, un aparatito, que soplándolo, salían, burbujas de jabón. Pero el trasto, iba vació. Y hasta llegar a casa tuve la desilusión de tener algo, que no servia para nada. Con prisas para llenarlo puse poco jabón y demasiado agua. Luego, demasiado jabón y poco agua. No conseguía buenas pompas. Al cabo de un largo rato de intentar combinaciones, logré, una excelente mezcla. Pero duraban en el aire, apenas, unos segundos. Se esfumaban. Explotaban, sin saber el porqué.

              ¿Y por qué lo recuerdo? Preguntas.

              Porqué te conocí en esa inmunda discoteca. Casi en la puerta, cuando me iba. Después de una mala noche. Con demasiado whisky. Desmesuradamente borracho. Sin conseguir seducirte, engatusarte y, mucho menos galantearte hasta al alba. Y cuando logro, una buena mezcla entre el atrevimiento del alcohol y la sensatez del atento, para regalarte mis mejores besos, se esfuman, en unos segundos, igual que las pompas de jabón. Y todavía desconozco, si es que se acabó mí amalgama o la combinación.