Muerte.

Azul. El cielo esta azul nítido. Pero la calle es gris. Gris cemento. Con sombras abducidas yendo de aquí para allá. Sin gesto en el rostro. Inertes de sensaciones. Con prisas. Clones unos de otros. Hijos del consumismo. Con vidas solitarias sin intercambio de nada social. Anacoretas de ciudad y de sus penas. Misántropos todos. Sintiendo aversión unos de otros. Son andróminas. Vivir así, no es vivir concluyo. Por eso sacó su fusil y cuenta, que empezó a dispara. Ríos de sangre, gente llorando, gritando, corriendo, en fin; sintiendo.