Que guerra esta

Qué guerra esta, que no sabemos con quién luchar. Un paso. Algo tan simple como un paso tras otro. En el exterior. Y eso no es lo peor.  La muerte. Ella lo oscurece todo. Cerramos todas las puertas con nosotros adentro esperando que no nos hallé en nuestro escondite feroz.

Qué guerra esta. Que no sabemos para quién luchar. Perdiendo en cada batalla con lo invisible.  Y basta, con qué nos entre hasta las entrañas para llorar revolución. Caen los que más lucharon. Caen abatidos. Fulminados por la insuficiencia actual de creernos casi eternos. Ahogados en una soledad desoladora.

Qué guerra esta, que únicamente podemos esperar. Y acompañar a todas esas personas cargadas de humanidad que arriesgan sus vidas para salvar las de otros. Imposible detener los malvados caballos que galopan sin atender a la ruina que dejan a su paso. Y mueren los héroes atendidos por soldados repletos de coraje que los esperan a puerta gayola.

Qué guerra esta, que te llena de soledad. En confinamiento. Aunque acompañado echas de menos aquellos que a pesar de todo lo que a veces nos pasó, compartías senda y presente. Y en la tristeza, tenemos la certeza, de que, en soledad, la muerte va elegir a quién ella le de la gana sin sufrir.

Qué guerra esta. Que ni avanzar nos deja. Cierto que el futuro se nos ha desdibujado, difuminado a negro y el romance a un mañana mejor parece desvanecerse sin ramo, ni canción, sin velas, ni cenita para dos. Y se aleja de nosotros tanto, que en el horizonte parece desaparecer. Parecemos caminar desalmados.

Qué guerra esta. Que nos ha tocado vivir. Porque este es nuestro presente. Ni el de los que nos dejan ni tampoco el de los que vendrá. Así que, abriremos las ventanas y nos sentiremos vivos. Aunque salgamos heridos debemos encontrar nuestro camino. Para seguir en pie. Y conseguir mejor destino.

Qué guerra esta. Que no entraba en ningún plan.

Qué guerra está, que no tenemos a quién culpar.

Frío en el corazón

Hay quién para ellos, la sorpresa es una mierda.

-¡Tengo una sorpresa para ti!- Le dice ella con toda su ilusión.

Mierda. Piensa él, recapacitando con todas las consecuencias si se muestra sincero.

Hay quién las sorpresas para ellos son una gran mierda. Sin embargo, los hay también, que no pueden llegar nunca a comprenderlo. Y se desesperan, enfadan y demasiadas veces entran en cólera, cada vez que con una alucinación del todo innecesaria preparan la estupidez más suprema para hacer creer, que viven unos días mágicos, una comida extraordinaria o una actividad magnifica, a sus compañeros, parejas, parientes o amigos y alguno des de la honestidad más brutal,  sin querer tener que fingir un orgasmo emocional falso, no muestra el más mínimo interés por el futuro próximo que se les viene encima. Pues no se le contagia la euforia. Y claro, si le das a elegir, eligen lo que quieren o si no, hacen forzados lo que tiene que hacer. Razón por la cual, otra vez, el que quiere sorprender, se siente de nuevo, desesperado, enfado y con una cólera hacía la otra persona casi incontrolable. ¡Tú dirás, con en el trabajo que le ha costado!

Si me das a elegir. Sólo deseo, estar a tu lado. -Decía la canción-   

Quizás, algún día, la sorpresa será que no hay sorpresa. Y por eso, algunos entenderán porque no les hacen nunca sorpresas a ellos y otros, que no hace falta que dediquen su tiempo a prepararles ninguna. Es una causa perdida.

No sé si las sorpresas son una mierda o no.  Pero estoy seguro, que hay algunas que son una descomunal cagada.

Descansa en paz este invierno, abrigo.  

Sorbos de lo vivido

Existe un instante, un diminuto momento de eternidad, en el cual nada importa más que la sensación de protección, de calidez, de seguridad, de amor. Esa burbuja que por unos segundos puede parecer indestructible, ese abrigo que únicamente hace bien, donde nada, nada, puede hacer frustrar la exclusión del miedo y todos sus vertientes; fuera.

Había pateado el balón con demasiada fuerza. Por eso seguía yo, allí, medio tumbado, medio inconsciente, apoyado en ese pequeño árbol, que a mi madre se le ocurrió, unos meses atrás plantar en ese lugar. Sin darse cuenta la pobre, que estaba en un sitio inmejorable para hacer de poste de portería.  Mí hermano, cuatro años mayor, no podía parar de reírse. Él era el verdugo. Y a mí, nadie me atendía.

Pasaron unos minutos. Quizás o seguramente, no más que unos segundos, hasta que no me vi con la suficiente lozanía para levantarme e ir en busca de mi madre, como siempre, en cualquier rincón de la casa, haciendo alguna tarea. Di varios tumbos por el hogar: En el garaje, era lo primero que me encontraba al entra; no estaba. En la cocina tampoco. El comedor apreció ante mi inmenso y vacío, debía ser por el impacto de no encontrarla o de la pelota, a saber. En su habitación todo cuidadoso como siempre pero sin ella. En la mía igual que en la anterior. Por fin, en la de mí hermano, que aún debía estar en el jardín riéndose o comiéndose un sándwich, allí la encuentro, dejándole todo colocadito.

Como llevaba practicando años, con mi mejor cara de mocoso, sucio y llorón, envidioso de encontrarla en el cuarto de ese bandido, entre suspiros, llantos o yo que se que magnifica actuación, le cuento el suceso. Procurando demostrarle que nadie necesitaba en el mundo tanto amor cómo yo.  Ella, tan dulce, cariñosa y maravillosa madre, me coge entre sus brazos, abrazándome, preguntándome si estoy bien y me lleva al cuarto de baño para mojarme con cuidado la cabeza.  Y mientras recupero un poco el aliento y la entereza, pero aún aprovecho el momento para disfrutarlo, a sabiendas, que debía almacenarlo para la perpetuidad. Guardando el recuerdo, igual que un búnker cerrado, dónde refugiarse ante la tormenta salvaje de la brutalidad de una vida que aun intentando amarrar se nos descontrola, golpeado como un cabo enloquecido por la cólera de lo absurdo.    

Pero lo peor de mí, es el olvido. Y con los años y los daños, esos recuerdos van quedado tan arrinconados que casi, parecen postergados. Sin embargo, un rayo que hace temblar todo el piso hallándote en medio de la llanura sin lugar dónde agarrarte, ensordecido por el estruendo, ciego por el fogonazo y caído por la absurdidad; te regresa al abrazo.

Y nada duele.