Zacapa, un buen Ron.

El amor es como una copa de ron.

El primer sorbito te arde de la boca al estómago. Te da una felicidad extraña; nueva.

En el segundo, si el primero fue largo, la ignición es menor. Pero por lo contrario, la felicidad sigue trepando, desde el vientre a la cabeza. Desde las vísceras al seso.

El tercero es casi instintivo. Inevitable y forzoso, para poder mantener la sazón. El que te regala más tiempo hasta el cuarto, depende mucho del grado de alcoholismo o de pasión de cada persona. Pero alarga su aroma en la boca, su sensación de embriaguez. Podrías decir que ya estamos borrachos o enamorados. Y con el amor igual que con la ebriedad, cuando alcanza su punto máximo, solo puede descender.

El cuarto, es egoísmo puro. El penúltimo asalto, intento. La trompa o el cariño es tan magno, que te niebla la vista, los sentidos, la razón, incluso, el entendimiento. Esperando que ese culillo que dejas porque estas saciado, más tarde, pueda ayudarte, a volver atrás. Retroceder, quizás, al principio. Y saborearlo todo, de nuevo, con más sosiego, sin tanto ímpetu. Pero el quinto, es el último.

Y el quinto, es como un naufragio. Interno. Pero naufragio al fin y al cabo. Lloras sin saber porque o ríes sin control. Añorando todo lo que ha pasado durante ese tiempo finito e infinito. Mirando el culo, vacío, recordando, en cámara lenta, que una vez hubo algo que lo lleno e ídem que pasó, con este corazón vacante, desempeñado y que se lamenta.

¡Salud!