Luto.

Ayer, ya pasó, ya murió.

como han pasado estos tres segundos,

que has tardado en leer esto.

Cada espacio de tiempo mío,

es, una realidad que ha muerto.

Sin cadáver. Enfermos crónicos.  

Quizás, por eso, sólo por eso,

no nos acecha su pérdida

con infinita tristeza o luto.

Viaje únicamente de ida.

Segundos ¿victimas o verdugos?

De esta deshilada vida mía.

¿Puede el tiempo ser ejecutor

y mártir? De nuestra propia pena.

¿Puede ser regalo y despojo?

Es, nuestra libertad y condena.

Es, lo que se nos ha ido

y lo que nos queda.

Me tiembla el pulso por lo que oído:

La eternidad únicamente es,

ente de los creyentes. Y estoy excluido.  

Ayer, ya pasó, ya murió. Antes.

Sin embargo, nos quedan mañanas.

El presente y todos sus después.

Para seguir enterrando.