Poco comprensible e incomprensible.

Las diferencias de lo incomprensible con lo poco comprensible. Es incomprensible, que el Sr. Trillo, aún esté navegando con el barco de la inocencia, cinco años después de las muertes de los militares del Yak, y más con el trabajo, tan bien echo de la identificación de cadáveres, que se izo en la zona. Es poco comprensible como Marlaska, siendo juez no imparte justicia. Como Ruiz Gallardon cuenta ahora para Rajoy, cuando él mismo no cuenta. No se entiende como el gobierno se preocupa por la iglesia. Y a la iglesia solo le preocupa, molestar, criticar y menospreciar al gobierno y a su trabajo. Es incomprensible como el tour no dejará correr a Contador. Y es poco comprensible, siendo el mejor como es. Es incomprensible como Ferrari no quiera Alonso y poco comprensible, como me dan tanto asco los próximos a Hamilton. Es incomprensible lo poco comprensible.

Digestión pesada.

Me dormí, mientras se hacía la comida, y no sola. Entre el sueño ram y la televisión, no se si lo que mi cabeza compuso era realidad o ficción. Un hombre, bajito con traje, brazaletes y melenas, muy parecido a Charlot, pero sin gracia y con voz más nasal, daba grandes frases desde un atril como quien regala consejos extraordinarios. Un señor tan mayor como mal educado, para cualquier cosa, decía algo increíble, que el gran Raúl no estaría en la Eurocopa, casi me despierto. San Gil, nos contaba que no estaba de acuerdo ni tenía confianza en su líder de filas, no se si es que esta con los duros, o sea los mas fachas, o los blandos, igual de fachas pero saben disimular mejor. Rajoy seguía escupiendo palabras incomprensibles y ahora si contaba con Ruiz Gallardón, y Aguirre seguía dando miedo solo hablando. En Cataluña, mientras no para de llover se pelean, por un trasvase del que decían es mini. Y en el giro contador, marcaba el segundo mejor tiempo en la contra reloj y se situaba cuarto en la general, y los franceses seguían sin dejarlo correr en el tour. En china seguían muriendo abuelos, padres e hijos únicos. En Myanmar, el gobierno militar se quedaba las ayudas para ellos, y dejaban morir al pueblo de hambre. Berlusconi, hacía delito grave ser inmigrante sin papeles. El petróleo subía y subía, y Bush, se iba por oriente próximo a ver su liberación de esos pueblos oprimidos. Pero ya cuando más dormido me parecía estar soñé o escuché, que la dictadura en España, no ha desaparecido del todo, pero en vez de llamar caudillo al dictador, le llamaban sheriff en ese pueblo encarcelado en el miedo. Pero es verdad, que lo más extraño, se sueña, y yo ya no entendí nada cuando en mi cabeza entraron detalles de que se había capturado a 5 etarras entre ellos el jefe, político y militar de la banda, en si la noticia ya me parecía extraña y sorprendente, pero es que se llamaba Francisco Javier López Peña, y muy Vasco no me parecía el nombre. Y de golpe me desperté con sabor a realidad. A comer me gritaron desde la cocina, y luego… me pregunto como es que me siente mal la comida.

La personalidad.

La personalidad, es algo tan extraño como modificable. El ex novio de mi novia, una frase tan curiosa como la personalidad, padece el síndrome de Mohamed, pues de vez en cuando se presenta en la tienda, para saludar educadamente y explicar, como continua su relación con la familia de ella, casi haciendo parecer, que los quiere conocer más él. No tiene más explicación que desde pequeño, le han llenado tanto la cabeza de que es un buen niño, que ahora de mayor, tiene que cumplir con las obligaciones que ello conlleva. Sino, no hay explicación, para que alguien te cambie, por uno mejor, que lo soy, te lo diga sin tabú, y te dediques ha pasar el parte con estilo inglés. Os preguntareis que es el síndrome antes nombrado, pues lo mismo que les pasa a los niños extranjeros, pero con la diferencia de que la parte de la personalidad, que cambia por la insistencia, no es la bondad sino el sentimiento nacionalista. Desde pequeños, aunque nacidos aquí se les repite tanto que son marroquíes, por poner un ejemplo al azar, que nunca consigue sentirse españoles. Así pues, como al ex, los problemas de adaptación que sufren en su nueva situación quizás, no sean solo de su personalidad. No podemos culpar que no se adaptan, si somos los primeros a marcarles las diferencias. ¿Debemos modificar nuestra personalidad? El ex, seguro que si, si tiene honor, claro.

La boda.

Queda un mes y medio para mi boda. Tengo el traje, los zapatos, la camisa, la corbata y todo bastante encarrilado. La novia, mi novia, me parece que lo tiene todo ya casi apunto, incluso las ganas, las ganas de irse de viaje. Pero las preguntas son muchas, y las respuestas inciertas, hasta el día del enlace. Un año y puede que algo más, llevamos ya de nuestro tiempo, dedicado a ese día, preparando toda clase de tonterías necesarias para que todo quede bonito. Buscamos lugar, catering, alquilamos las sillas, las mesas, los tenedores, etc., etc., compramos trajes de novio y de novia, las flores, la música, el regalo humilde que daremos, un presentador (Que es lo que más nos hace dudar, si hemos escogido bien) para la ceremonia, papeles, testigos, y tantos detalles más que no os quiero ni contar. ¡ Ah! Y prepara mesas, que al final igualmente siempre hay quejas por lo bajo, eso si. Y ahora que falta tan poco y todo lo tenemos ya decidido, solo nos queda creer en que los huevos que mi madre depositará a no se que virgen, surjan efecto y no llueva. Porque sino sería injusto (a distinto nivel), pero como una bomba en medio de un proceso de paz. Aunque los terroristas no pueden culpar a Dios, debe ser el único inocente.

El error del horror.

Ahorrarnos las palabras es un error, si se pueden decir palabras, a este seguido de letras que describen este calvario, que escupen con cada atentado los asesinos, sin motivos. Una muerte más, una lagrima más en un millón de mejillas, una despedida sin pañuelo, si no es de luto, una bomba más se filtra en la sociedad, que no sueña con matar y mucho menos asesinar por, aunque increíble que parezca, libertad. Libertad de un territorio, que la mayoría de estos descerebrados, no sabrían decirnos donde empieza, ni donde termina, el miedo es su forma de hacer política, y las bombas su forma de convencer, y creen que el silencio es un voto a su favor, comprado con horror. Sueños rotos, de eso se llenan la boca, del desamor que encuentran en su país, por culpa de una adultero más poderoso, que desde Madrid les hace prisioneros de una celda, llamada comunidad autónoma. Los sueños rotos son los que tendrán que soñar todas las noches las victimas no muertas pero moribundas, sueños rotos de futuro que como los que sufrirán la viuda del ultimo cadáver, o el hijo, o los familiares de los ya más 800 asesinados de esta lucha inventada, por esta falsa entifada, sedientos de sangre. Tiempo suficiente, con más de treinta años, han tenido, para darse cuenta, que no es la mejor forma de convencer, a su pueblo oprimido, por ellos mismos. Exceso de banalidad o de cotidianidad, en sus actos para no decir adiós a las armas, a las bombas, y sobre todo a las muertes, debe ser la razón de su triste continuidad, por la senda del asesino, sin excusa, ni derecho. No, no nos ahorremos palabras, que ellos tampoco se ahorran motivos en forma de excusa gris, para matar.

Poema de realidad ( I I )

Dejas tu vida y tu familia,
Por esta dura huida, en busca de comida,
Y te sentirás rechazado,
Como buen, recién llegado.

Morir por no intentarlo, o morir intentándolo,
No por tu vida ya vivida, sino por la suya,
Sacándoles de está fría rutina,
Que se ha pegado a tu vida,
La del hambre y la sed, la del no querer conocer,
El mañana, por miedo a que sea peor que el hoy,
Y sin camino a elegir dices me voy.

Y miras al cielo, estando a ras de suelo,
Con el vértigo, de quien mira desde el infierno,
Solo y sin el resto de tu cuerpo,
Sin tan siquiera mirar al espejo, los veinte i tantos años,
Que dejas atrás, en ese pueblo polvoriento,
Donde están tus niños y tu mujer,
Que mañana si va bien,
Vendrán a resucitar, en ese nuevo lugar,
Donde la esperanza, es la que solo os llama,
No el turismo e inocentes,
Pareceréis personas ausentes, entre esa gente,
Cobardes de conoceros, y aunque no todos ellos,
Se os odiará solo por ser extranjeros,
Insensatez del autóctono, que no habla con vosotros,
Por tener cerrado el corazón, a causa de su sin razón,
No sois de los suyos.

Familia errante, sois el inmigrante,
Pecado de esté futuro,
Que amenazáis con robarles, lugar en los matorrales,
Donde uno se pincha el honor…
… y se hiere el corazón.

Poema de realidad.

Esos ojos, de llorar dejaron,
Cuando el tiempo se llevo la esperanza,
Son tanos años ya que se lo llevaron,
De noche a oscuras y con la confianza,
De que volvería,
De que solo serían,
Unas preguntas para aclara,
Que no era rojo ni quería escapar,
De una represión franquista,
Que en el pueblo se enquista,
Como un cáncer maligno,
Matando sin motivo,
Esos ojos que aún miraban atrás,
Como si quizás,
Veinte años después de su no despedida,
Lo pudiera ver llegar desde la cocina,
Y seguro ya estará desecho,
En una fosa común cualquiera,
Porqué aquellos asesinos sin corazón en el pecho,
Aprovechaban su victoria en la posguerra.
Antes madres siempre de luto,
Para hacer de sus hijos un buen futuro,
Hoy abuelas aún viudas,
De nietos socialistas,
Y en el bando franquista,
Los nietos con malacia,
No reniegan ni condenan,
Y hay algunos que aún apoyan,
Los crímenes sin humanidad,
Y llenos de crueldad,
De aquella sociedad,
Que treinta años después aún hace llorar.