Buscavidas laborioso...

Burgués heredero,
patrón empresario,
heredero propietario,
terrateniente casero.

Buscavidas laborioso,
afanado temporero,
aprendiz de obrero,
capitalista inequívoco.

Burgués laborioso,
Buscavidas empresario,
Heredero y temporero,
Obrero y casero.

Los Hinchas del BARÇA...

Camisetas del Barça colorean la ciudad, la gente (los hinchas), con prisa van de aquí para allá, sin rumbo, llevados por los nervios. Por la cita, de esta noche, un partido de fútbol. No es que no me guste este deporte, más bien, todo lo contrario, pero no comprendo sentir tanto fanatismo por un club. Tanto amor, tanto desamor e incluso fogosidad. Me gusta más el ciclismo.
Circulaba, observando el trajín, y una chica ha solicitado mi reflexión. Deportivas de baloncesto, pantalón corto, pero largo, de patinador, innecesariamente debajo del culo, las bragas que se dejaban ver, nada sensuales, una camiseta del Barça, la cara estropeada de pircings de exagerado tamaño, y el pelo mal esquilado, rapado por los lados, largo y coloreado, con mechas y yo, que se que más. El toqué chic, eran unas gafas de sol, al más puro estilo policía americano. Y mientras, yo recapacitaba mirándola, sobre mis propios gustos, me echado una ojeada como si fuera yo el anómalo. Me ha hecho sentir excéntrico, por gustarme la sencillez. Al seguir por mi camino, he atendido a la razón, debo enseñar apreciar, a mi hija Lluna; la normalidad, la sencillez. Porque lo exótico, no siempre está dotado de hermosura. La normalidad, de un partido de fútbol, sea la final o no, y la sencillez, tan ardua de del ecuánime.
¡Que gane el mejor, y a poder ser, que sea el Barça!

Mirada progresista...

Cara el sol con la camisa nueva, primera frase del primer párrafo del “Cara el sol”. Formaré junto a mis compañeros, primera frase del segundo párrafo.
En la plaza de mi pueblo, negras tormentas agitan los aires, nubes oscuras nos impiden ver. Primeras frases de a las barricadas. Una imagen vale más que mil palabras. O mil canciones.
El Sr. Trillo, que por casualidades de la fotografía esta más a la izquierda, (indignando, sólo y por desgracia, a ese lado político), es quien dimite sin dimitir, quien siente sin sentir, quien acata sentencias sin ser sentenciado. El siguiente es para los que no lo conocéis, (que somos muchos) Vicente Rambla, coordinador de PPVC para las Europeas, quien dice del ex presidente González; ser el “líder de la cultura del pelotazo, la corrupción y el escándalo”. Mientras reafirma a Camps, aún imputado, y quien sabe, si coordinando también sus facturas y las de otros dirigentes. Le acompaña, “el apoyado”, Francisco Camps. Corroborado, por esos bandoleros del crimen organizado, de la facilidad de demanda de dimisión y la imposible formalización, de la suya. Alguien tan sorprendente, que se sentía feliz al ser imputado, de declarar lo no declarado, anteriormente. Amante del “bigotes” (me provoca arcadas, imaginar un beso entre ellos, con esa cara de viciosos que tienen los dos) amante de los trajes caros, caros pero no para él. Amante de las multitudes, de las excusas, de la sonrisa barata. Amante de su atalaya y de sus buitres centinelas. Y que le pasa a Trillo, un papel, quizás una nueva imputacion, para reírse juntos de todo esto. Y para finalizar, el “domado”, Mariano Rajoy. Por Zapatero, por Aznar, por Aguirre, por Gallardon, por los corruptos, por la derrota, y hasta, por su propia lengua. Debe el apoyo, por eso lo da. Sino, miradle, arrepentido como si se hubiera dejado llevar, a desgana. ¿Arrepentido? no, de estar cara al sol con la camisa nueva, formando (por servidumbre y libertad) junto a sus compañeros (juzgados por sus actos, por sus formas). Mirando Europa con esa mirada progresista, sólo, para sus bolsillos.

Fervoroso y fervorosos.

Los fervorosos, de cualquier devoción, presumen que dios hizo la totalidad. En la católica, que es con la que más me familiarizo (por lugar de nacimiento), y no por eso es mucho, él; todo poderoso, omnipotente, nos instalo el escenario, la tierra, en seis días, pues el séptimo descanso, que cosechado tenía lo demás. A actuar, no enseño a base de manzanas. Y a tropezar, con infinidad de pierdas en el camino, yo, aún no concibo porqué. Y sus vocales en la tierra, no nos dejan de recordar, la turbación de no ser buenos cervatillos, en nuestro sendero hacía el cementerio. Resuenan en su boca, las tinieblas infernales para toda la eternidad, quema continua para los infieles, ¡adoradores de Satanás! Consiguen, hacernos sufrir más por cuando estemos muertos, que por el paso de morir. Que sin vivir.
Y hoy, los fervorosos, estaban delante de los juzgados de Valencia. Contentos de ver declarar a su “President”. Despreocupados, por los 13.000 euros, que dicen se ha gastado en trajes. Olvidando, que no solo ese dinero había salido de sus bolsillos, sino también, todo el que el regalador alias el “Bigotes” y su banda, habían estado ahorrando (con favores del bien trajeado)con negocios más que fraudulentos, en un sin fin de tramas. Seguramente, era más que el de todos los trajes de la ejecutiva del PP, en sus últimos 20 años. Y su salvador sonriente, acompañado de Sor bárbara, se dejaba querer, como quien escucha jadear, siendo él un jadeador en cada palabra. Como no serlo, si su Padre político, Rajoy, reitera su "apoyo" y "confianza total". Y como preocuparse, por la corrupción, si no les intranquiliza lo más mínimo la muerte, de los servidores de la patria, esa que tanto alardean de ella, siempre, tan angustiados por ella. Si Trillo, no asume ninguna responsabilidad política, como va adjudicarse de cualquier otro horizonte más personal, Las victimas ya no son los muertos, sino sus familias. Y si, quien se presenta a las elecciones Europeas por su partido no condena a Franco, ni sus métodos de hacer país ¿ay, país, como te quieren tanto?, que es hasta egoísta ¡Demasiado! Tanto, que ya me han helado el corazón.
Espero, que como Federico García Lorca, Miguel Hernández, Juan Ramón Jiménez, o otros tantos miles, fusilados, muertos en prisiones, en casa, o en cualquier lugar, incluso en su triste exilio, anónimos y conocidos, su muerte, no sirviera solo, para mal enterrarlos. Ellos,¡Fervorosos! de una vida mejor, ya no para si mismo, sino para nosotros.

Llueve, suave.

Llueve,
En silencio,
Como un rio,
Suave.

Llueve,
Abro la ventana,
Mientras la cama,
Se humedece.

Llueve,
A fuera llueve,
Nada se mueve,
Y se muere.

Ha llovido,
El tiempo parece parado,
Todo está mojado,
Contigo.

Edredón de sepultura.

Entonces reconocí la mirada de la fotografía, era él quien hoy, llenaba las portadas. Con grandes titulares, la prensa, anunciaba su defunción. Reconocí, su mirada en la mía, su final en mi futuro. Reconocí, sus errores en los míos y sus canciones en mi vida. Y quizás, con él, solo compartía una decadente adicción, a parte de la mirada, la mirada de esa fotografía. Sus ojos tristes, detrás del ese pelo despreocupadamente preocupado, por esconderlos, eran igual a los míos. Los cerré, y con ese edredón de sepultura, me refugié en el sueño de una cama de madera.

La gripe, la crisis y las niñas de 15 años.

Paseando hoy por el centro de mi ciudad, he hallado una terraza que este sol de primavera, que llevaba demasiados meses escondido, enfocaba. Como si dios, fuera, quien la eligiera por mí. Con tal llamada celestial, ayudad de una audaz y (tia) buena camarera, me he sentado a tomar la primera copa del verano, aún ubicando en primavera.
Allí sin nada más que hacer, que saciar mi sed, quizás en otro momento sea una verdadera quimera, pero en aquel momento, no me resultaba una gran aventura, he empezado a cotillear entre las almas que había como yo, en el oasis de nuestro señor. Dos viejitas, sin demasiado interés, más que su forma de hidratarse, un gin tonic. Una señora, solicitada constantemente por el móvil, o eso hacía parecer, para darse distinción. Un señor, dentro, en la barra, que llevaba un mono de mecánico, y sin embargo, podía haberse sentado con las dos ancianitas. Y para finalizar, unos jovenzuelos, dos chicas y un chico. Que no tendrían más de 15 o 16 años, y ellas, jugaban con él. Ahora se le acercaba una, sonriéndole, tocándole el pelo, después la otra, por detrás le tiraba de la camiseta, y él, sin saber que responder a esos coqueteos, burlescos. Ellas, con otras intenciones, no buenas, se han carcajeado del verdugo, con cadena de pubertad y seguidamente, se han marchado, dejándolo allí solo, abandonado.
He abierto la prensa, y en la primera página venia la gripe, en la segunda, la crisis luego, en seguida los deportes, y yo, con otras intensiones, buenas, he dejado caer en el olvido las dos primeras.

Tercer planeta.

Hijos del amor,
brotado en el dolor,
que se nutren de polvo,
perpetuamente solo.

Del tercer planeta, hijos,
Por una lágrima de agua,
Agonizan en suspiros.

Niños, sin pretérito,
Sin presente, ni futuro,
Bostezos su fruto,
Vivir, su gran éxito.

Del tercer planeta, hijos,
cadáveres con hambre,
Delgados, como hilos.

Niños, del tercer planeta,
Victimas del mundo primero,
De felicidad y pandereta,
De donde solo yo, me quiero.

De otro planeta, hijos,
Que mueren cada segundo,
Y nosotros, sordos a los quejidos.

Maldita crisis.

Lo mejor sería ir a por el destornillador, aunque viendo cómo te queda esta camiseta mojada, quizás, lo deje para más tarde. Estoy ansiando, olvidar esa maldita crisis que tenemos, en la acción del amor, de la cual no recuerdo casi la razón. Te llevo hacía la habitación de la mano. Y al llegar sonríes, y suavemente, te voy quitando la camiseta. No hablas y no dejas de sonreír, corren pantalones a bajo, buscando el suelo. Las bragas, el sujetador, y ya, no puedo dejar de besarte. La lujuria al llegar al pezón me arrastra, te muerdo y, de repente otra vez, te deshinchas. Maldita crisis.