Nada es todo.

No muere aunque mata,

Aquí, y en cualquier lugar,

No es perro, ni gato, ni rata.

Te halla, y no te deja escapar,

Es todo, es nada, nada es todo,

Sombra delgada, difícil de tragar.

Eludible y olvidable, con poco.

No distingue, pero si tiñe fulminante,

De luto, todo lo que viste, al contado.

Amor no siente, sin embargo es un gran amante,

Frío, traidor, adultero e infatigable,

Y excesivamente, siempre perseverante.

Acompaña a la tristeza, tan amable,

De los críos desdichados e impúberes,

Maldito y perverso, perpetuamente el hambre.

Planeta Tierra.

Con la prensa diaria, regalan un DVD de los documentales Planeta Tierra. Que mal esta todo. Por 1 euro, un periódico más un Documental de renombre.

Ayer, al llegar a casa, lo miré. Titulo; El futuro. Subtitulo, no escrito pero si, obvio al ver el mismo; la mentira del desarrollo sostenible. Los protagonistas discutían como podía haber desarrollo y a la vez, que fuera sostenible. Tenemos, una sociedad demasiado desarrollada y otra, donde ya no escasea el desarrollo sino, inclusive, el alimento. Para mí, que tendríamos, que parar de desarrollarnos aquí y ayudar, a avanzar a ese tercer mundo, que carece de tanto. De tanto, que ni los niños tienen infancia. Seguramente, si seguimos por el mismo camino de devastación, no seremos la ultima especie que desaparezca de esté planeta tierra. Aunque así lo creamos. Vivimos, como si fuéramos la única especie y los últimos, este mundo con todos sus ecosistemas, es demasiado perfecto para que nuestra destructiva mano, pueda acabar con él. Antes seguramente, será a la inversa. Sólo es la reflexión de los científicos, que llevan años trabajando por un futuro mejor, intentado hacer ruido, silenciados por los intereses político/económicos. Y hollywood, nos regala para recapacitar esa película tan promocionada; 2012. Y dudo yo, que su público, sea del que va al cine para reflexionar.



En fin, esperemos, que cuando nosotros acabemos con esté planeta, si los científicos no han sido capaces de evacuarnos a otro semejante. Dios, tenga ganas de volver a trabajar, al menos, otros seis días más. Que tiempo hace ya que descansa.

Álter ego.

Con todo, para poder pregonar, que algo es propiedad privada, se tiene por lo menos, que presentar una factura. Un par de post atrás, publicaba, que este blog era mío. Cosa que yo no dudo. Porque si hay alguien a quien no gusta lo que escribo, el insulto va para mí.

Como no he pagado para crearlo, la cual cosa hace que no tenga factura. Y firmo mis escritos con seudónimo. Cualquiera, puede decir que es Jou Mchanan. Y como tengo una contraseña, bastante vulgar, para que negarlo. Un día puede, que alguien que no sea yo, quiera, con un post similar a este, alegar, que es él quien escribe. ¿Si es que soy yo? quien realmente ahora, está escribiendo. En verdad son mis dedos, movidos por mi mente. O unos ajenos, movidos, por mil distintas razones. Para intentar gustar a un lector imaginario o real. Para gustar a las princesas de la red, a las reinas del ciberespacio. A los intelectuales anónimos. O por gustarme tan sólo a mi. O quizás por distraer mi mente, alejándola, de la existencia cotidiana. O puede, que ya no sea mi persona quien nausea palabras. ¡Porqué me hayan robado mi álter ego! Que en definitiva, es él, quien conduce este blog.

A ver, si mañana me reconcilio con él, y entre los dos, podemos volver a las andadas.

La normalidad.

Nací en una familia normal, en un pueblo normal, de un país normal. Tuve una infancia normal, en un colegio normal, con notas normales, me gradué como un alumno normal. Fui al instituto como es normal, tuve una adolescencia normal, y curse unos estudios normales, para sacarme un titulo normal. Empecé a trabajar lo más normal, encontré una pareja como es normal, tuve una relación normal, me casé como es normal conmigo por lo civil, y ahora que he reflexionado; ¿no se lo que es la normalidad? Pero tengo una hija que es maravillosa.

De Franco a franco.

Hoy hace 20 años, que murió el dictador de España. El ultimo gobernante que asesinó en Europa, desde el poder usurpado. Me da igual. 20 que 21, ¡ojalá! no hubiera nacido nunca. Sólo trajo odio. Pero también hace 10 años, que esta Franco, ganó la medalla de bronce. ¿A quien le interesa? a casi nadie, pero prefiero colgar en mi blog la foto de ella. Sino, sólo comparen.

Al menos uno.

El color del coche, seguramente, no fu elegido al azar. ¡Claro! Que un Ferrari azul, es como un rojo de derechas. Una contradicción.

Fue la coincidencia quien izo, que ese paseo de Camps y Berberá, por el circuito de Cheste, acabará en paseo colosal. Pasaban desapercibidos, aunque parecieran el chofer y la criada, escapándose en el coche del marqués. Por amor. Cuando, por infortunio, o poco saber hacer en manos de un Ferrari, Luca Di Montezemolo, presidente de la misma marca, acompañado por Alonso y Massa, varó su deportivo en la arena. En ese mismo momento, los enamorados huidos, que circulaban detrás, pararon invitándoles a subir. Irrumpiendo así, en el objetivo de todas las cámaras fotográficas y de video, allí presentes. Aunque presentes; por Ferrari y por Alonso. No por los fugitivos de la convención de clausura del PP nacional en Barcelona. Poniendo su huida en el ojo del huracán. En todos los sentidos.




El chofer, por querer parecer un vicioso del lujo, aunque no le venga de ahora, olvidando sus servidumbres. La criada, por lujuriosa. Y los transportados, por intentar hacer como si nada pasara. Saludando a la afición, y pensando, seguramente; ¿porque esos dos tortolitos, también saludan? Preguntándose, quien les había dado vela en ese entierro, teniendo el suyo pagado. Al menos uno. Y sin embargo, para ellos, un hecho colosal.

Yo, no quería. Pero...

Este señor disfrazado del Barça, es como indica el brazalete, el capitán del club, o dicho de otra forma; el presidente. El amarillo no le sienta bien, para que negarlo, aunque el azul del pantalón tampoco le favorece. Parece que de camiseta lleve una L y de short una XL. Y las medias, se ven largas o las piernas cortas. Hace ya casi 8 años, cuando izo de todo para echar a Núñez, con pinta de abogado jovenzuelo y trabajador, nadie le conocía. Era más delgado, en todos los aspectos. Al poco de entrar a presidir el club, en medio de un catering, de no se que celebración, dijo; -Me estoy poniendo como un “gudai” (cría de cerdo en catalán). Era verdad. Y ahora, que finaliza su mandato, que ha decidido, no volver a presentarse, dejar en manos de otro su forma de trabajar (y que otro), empieza desde el club hacerse publicidad, para su creo yo, frustrada carrera política. Cataluña, no necesita ningún enviado celestial. Y si lo necesitara no sería él. Más vale que se desengañe, que de estos, ya tenemos un montón. Pero en fin, volviendo a sus palabras, si es verdad que está engordando, y buena parte de la dieta que le hace tener este especto que vemos en la fotografía, es  la cantidad de proteínas que entran en su cuerpo en forma de ego desbocado, en cada rueda de prensa que da. Así que señor Laporta, sería cuestión de ir dejando el ego, o olvídese vestirse de corto.

Preso o muerte.

Este asesino, murió anteayer, por inyección letal.

Mientras horas después, por la tarde, en la tertulia de los presos en la Ventana, discutían sobre la pena de muerte, y un preso, como un rayo de luz en su oscuridad dijo; que eso no era justicia sino venganza. Creo, que dio en el calvo.

Vampiro. Porque "vampira" no existe. (Machista los de letras).

Una de las mejores fotos de 2.008, es esta. Una valla publicitaría, con un rostro de una mujer Drácula, relamiendo la sangre que todavía, le resbala por el borde de la boca. Dejándose ver un colmillo blanco, que hace resaltar más el rojo de lo labios. Y con la lengua, intenta apresar la sangre con lujuriosa devoción. Lengua rosa y húmeda, como si acabara, de saborear un helado de fresa, o dar un beso intenso. Todo sobre un fondo gris, gris claro, que deja el color pálido de la chica al descubierto. Abandonándonos en el sueño descubierto, que seguramente yo, también me hubiera resignado a volverme vampiro por un mordisco suyo. Todo esto, si no sabes inglés. Porque si descubres por cultura o en cualquier diccionario de la red, el significado de las palabras que se cruzan, como si fuera por la mente de esta vampiro. Te das cuenta, que es a toda una sociedad, globalizada eso si, a quien ha mordido.

Bebe.

Leí que Bebe estaba embarazada, en el mismo articulo decía; que por su carácter rebelde, seguiría fumando durante la gestación. Mi pregunta es: ¿rebelde con que? Porque la salud de tu futuro hijo, para mi, es lo primero. La rebeldía no brilla cuando uno no tiene valor para afrontar las situaciones. Si el destino te cita para ser madre, se rebelde y deja de fumar. No dejes que esos tópicos, que se han escrito sobre ti, controlen tu vida y ahumen la de tu hijo.

El cielo.

Los romanos, tenían miedo que les cayera el cielo encima. Ahora, a muchos también les da miedo, que su cielo, les caiga con todo encima. Remojaron el caviar con champán. Y como lo de antes no les vale, tienen que hacer un descenso vertiginoso, hacía una nueva forma de vivir. La crisis, benditos, quien notamos la crisis. Malditos quién se aprovecha de ella. Injustos y poco solidarios, quienes disfrutan sin conciencia de su riqueza. Pobres los pobres, que aún lo son más. El cielo, quizás no nos caiga encima, ni tampoco vayamos nosotros hacía el al morir. El cielo, seguramente seguirá allí, perpetuamente, si conseguimos tratar a la tierra igual que ella nos trata a nosotros.

Pro.

Cuando no tienes ni edad, ni tipo, siempre te queda la play…

Celebro mis victorias de este fin de semana.

Qué paradoja.

El Madrid, viajaba a San Siro, para jugar contra el Milán. Un partido de champions más. Ya en el previo, se especulo mucho con la vuelta de Ronaldinho al Bernabéu. Nada de nada, está acabado. Yo, esperaba, que allí en su campo, diera algo más de sí, pero no, nada de nada otra vez. Y mientras jugaban, yo, desde mí sillón, pensaba en las declaraciones de Eto. Aquellas de dos años atrás, cuando dijo todo lo que dijo, sin callarse nada. De él, de sus compañeros y del entrenador. Rijkaard, entrenador entonces del Barça, izo como si nada hubiera pasado. Silencio y acabar la temporada, dando la mitad que su equipo podía dar. Ronaldinho, y otros compañeros fueron un cáncer para ese equipo. Tan desvergonzados, como vagos para entrenar. A final de temporada, llegó Guardiola, y puso mano firme, muchos de los desganados se fueron a otro club. Menos Eto, que se quedo una temporada más. Lo que izo Rijkaard las tres primeras temporadas, no se pude negar, fue un buen e innovador técnico. Como su finalizo su etapa en ese club es discutible. Pero donde yo quería llegar es, si Ronaldinho hubiera sabido hablar y lo hubiera hecho, culpando a Eto de acusador, y Rijkaard cogiera a Eto lo pusiera frente a un juicio de su cuerpo técnico, dándolo por culpable con la condena de no poder ser hincha del Barça pero si jugador, jugando en cada partido, y cobrando su ficha, ¿que hubiéramos pensado los demás? Pues que está loco.

Esto es lo que pasa con Cobo en el PP. La liberal Aguirre, lo acusa, la junta lo juzga, le quita la militancia y el continua trabajando. Rajoy, igual que Rijkaard, silencio o poco ruido. Y ya he recordado, como acabo la temporada ese equipo. Y hoy, la portavoz del PP pone en cuestión el estado de derecho. Qué paradoja.

Fatiga, extrema.

Domingo, como cada lunes, miércoles o domingo, al levantarse, se sienta en el vaivén a descansar. La extrema fatiga, se había pegado a su cuerpo, al llegar a la vejez. Como una garrapata o una sanguijuela. Él, que siempre había sido un hombre fornido y enérgico, sin pereza alguna, nunca. Y ahora, allí perdía sus últimos días, caído en el olvido. Acompasando el zigzag del reloj.

Silencioso y gris, escucha un viejo disco cansado de dar vueltas. Yo, su mujer, le pongo su música, para hacer que mi tiempo pase más deprisa. El estruendo de las ruedas de los carritos del supermercado acuchilla la acera, que maltrecha, sobrevive bajo la ventana, mientras en el interior, una melancólica melodía mece el cuerpo, viejo y sombrío, al igual que el tocadiscos, de Domingo.



Las persianas bajadas al igual que siempre, envejecen las pinceladas que dan vida a mi rostro de mujer. Esa media luz, resalta mis canas y mi palidez, en definitiva, mi madurez. Los días impares, pinto. Los pares, escribo. Y sin embargo, nada de lo que hago me conmueve. Mi batalla no entiende de reposo, tampoco de victorias. Y por las noches, leo, leo mucho, con el propósito, de descansar cuanto menos posible, ya que no soporto soñar, dormida. Prefiero, hacerlo de día, cuando me siento degollada por cada campanada, hachazos al tiempo, colgando de lo alto del campanario. Al mirar sus ojos, adormecidos, pienso que parecen los de un cadáver reciente: alejados de cualquier sospecha de actividad, pero todavía fijos en aquello que vio por última vez, ebrios de desesperación, como conscientes, de que finalmente, el tiempo pasa para todos insolublemente.



Domingo, es una pesadilla, pienso yo, Amanda, su mujer. Que pegajosa soledad, cuando ves alejarse a ningún sitio conocido, poco a poco, tu compañero de viaje. Todo lo que nos unía, es el lazo que me ata solo, a esta relación. De todo lo que teníamos, no queda nada, el amor frondoso, se ha ido convirtiendo en un desierto seco y árido. Falto de algo tan necesario como el agua, el amor. Queda el querer, no más. Le cocino, le lavo, lo cuido.



Y algunos días, cuando cae la tarde, me espía por el rabillo del ojo, como si hasta ese momento, no hubiera sido consciente de que yo descansaba en el sillón contiguo. Y los dos, experimentamos la extraña sensación de haber presenciado un parto, rápido e indoloro pero lleno de vida, vuelve a la lucidez. Y yo, avergonzada sin más motivo que el endémico desprecio por mi cuerpo, que parece un vestido anticuado y arrugado, le sonrió. Domingo, trata de combatir el miedo, que siente, abriendo mucho los ojos, desorbitándolos, tratando tal vez de vomitarlo a través de sus pupilas, el miedo de despertar, como de un coma profundo. Rencontrándose, con esa vida, que por culpa de la enfermedad pocas veces, puede hallar en su memoria.



Domingo, mi Domingo, me pregunta;

- ¿Qué día es?

-Es domingo, todo el día. Y su mano sudorosa, atrapa mi antebrazo como un niño se agarra a un flotador.

-Ese es el problema, ser Domingo, todo el día.

Un temblor recorre mi cuerpo, se agrieta mi vergüenza, se agrieta mi melancolía, siento, que Amanda se agrieta.

-Afortunado aquél que ha nacido sin ambición alguna, no quien muere. Me dice sonriéndome. Como nervioso.



Ahora es él quien tiembla. Desde el suelo, es más fácil echar a volar, pienso. Y sin saber muy bien quién rompe a llorar primero, un embate de lamentos, susurrados, nos inunda a los dos. No hablamos, pero nos decimos, lo que jamás, habíamos verbalizado y siempre quería haber compartido. No sé bien, quién abraza primero a quién, quién besa primero a quién, porque los dos, nos hemos enredado cual lío de hilos. Igual que veinte años atrás. Disfrutando, por unos minutos, de esa grita que asoma al abismo absoluto.



Ese abismo que es, una fatiga ignorante, que ya no nos deja vivir el presente por la repugnancia que nos causa la existencia. Extrema fatiga que nos tortura y encadena, que nos hace desfallecer, y no descansa ni tiene tregua, encerrados en nuestro cuerpo, como dos bailarines en una cajita de música.

Ay Pujol.

El más valiente de mi clase, tenía la mala costumbre, de comerse mi desayuno. Y como mi madre, no quería hacerme dos bocadillos, porque decía que engordaría. Al cabo de dos semanas de ayunar, icé lo que debía, “si no puedes con tu enemigo únete a él” y me uní, robando yo, el desayuno de uno más débil.

Por eso, ahora de mayor, como mi jefe no quiere darme dos salarios, uno para los ladrones que corren por ayuntamientos, etc., y otro para vivir. Creo, que me voy a dedicar a la política. A ver si así, logro sobrevivir. Porque como el resto de la clase, el pueblo no se revoluciona lo suficiente.
Mal vamos, cuando la política, se vuelve en negocios.

Noticia del País.

El ex presidente de la Generalitat, Jordi Pujol, ha hablado esta mañana por primera vez del caso Pretoria por el que están encarcelados dos ex altos cargos de su época al frente de la Generalitat. "Macià Alavedra y Lluís Prenafeta son amigos míos, lo han sido durante muchos años y lo siguen siendo", ha sentenciado Pujol en TVE.

Pujol ha afirmado que la detención de Alavedra y Prenafeta por orden del juez Garzón hace ahora una semana le "sorprendió" y le "entristeció". El que fuera presidente de la Generalitat durante 23 años ha querido agradecer públicamente el trabajo de Prenafeta, ex secretario de la Presidencia, y Alavedra, ex consejero de la Generalitat, durante esa época. "A ellos les aplico la presunción de inocencia. Reitero mi confianza en Alavedra y Prenafeta", ha dicho.

¡Viva el patriotismo!

Imaginad que vivo en una casa unifamiliar. Con vecinos, por banda y banda. El de la izquierda, en julio, se va de vacaciones, y quiere, que durante este tiempo, cuide yo de su jardín. Acepto, aún no se porqué. Y durante esos quince días, en que estoy de gerente de ese jardín, empiezo a regalar flores, por simpatía, a mi vecina de la derecha, que puestos a decir, está para regalárselas. Se lo merece. Por como toma el sol. Tan buena esta, que le regalo buena parte de la variedad. Hasta un arbolito, creo, que es un olmo.

Mi vecino, al volver de vacaciones, encuentra su jardín, más bien desierto de flora. Y como no, me pide explicaciones. Yo, despreocupado, e insolente, se las doy cordialmente. Él, cabreado, con razón, se va a ver a mi vecina de la derecha, para pedirle que se las devuelva. Porque yo, no tenía potestad, para dar algo que no es mío. Y ella, tan desvergonzada como tomando el sol, dice; que son donaciones mías, que ella, no tiene ninguna culpa. Que se las queda. Y el pobre, o compra nuevas flores, o deja su jardín baldío.

Mas, indecoroso, dice que el dinero que Millet, sin potestad, dio a la fundación de CDC, allí se queda, sino es que la justicia dice lo contrario. ¡Viva el patriotismo!