Estaba, mi hijo, estudiando los músculos del cuerpo. El bíceps, el pectoral mayor, el serrato mayor, el sartorio, el cuadriceps. El trapecio, el tríceps, el cuadriceps, el tibial anterior e incluso hay uno el cuál se llama: esternocleideomastoideo.
Cuando sin pensarlo me pregunta a ver si el corazón, es también, un músculo. Yo, con la lección aprendida le contesto que no, que es un órgano, muscular, pero un órgano al fin y al cabo. Como el hígado o el páncreas. Y él, me mira triste preguntándome, como puede hacerlo para conseguir una rápida recuperación, pues se lo han lesionado. Después del susto inicial, me doy cuenta que lo que le debo decir es, que se vuelva enamorar. Y él, me vuelve a preguntar, pero ahora, me pide; ¿Qué es el amor?
Amanecía. El caos de una madrugada extraña dominaba a los vecinos; en rebaño en la escalera. Pacían una orden. Yacían en el rellano como espera el moribundo su verdugo. En el silencio extraño que ofrece la masa. Pude escuchar algún llanto vergonzoso al llegar.
El presidente del bloque se apresuró en contarme que había un incendio en la primera planta. Qué no sabían las dimensiones y que desconocían el estado de las personas que allí vivían. Qué él, había sido quien dio la orden de no moverse nadie del descanso. Y qué por eso, estaban todos esperando nuevas coordenadas, según él, yo, debía hacer igual. Erraba.
Para su suerte y la de los demás, incluido, el chulo piscinas del segundo A que intentaba, en esas circunstancias, ligar con la vecina casada del quinto C. Nunca, he sido de creer o someterme sólo, para no tener que pensar. Seguramente por eso y porqué la muerte no la avisto con miedo, no creo en dios. A ellos, los tuve que salvar yo. Por dios, aún estarían asándose en ese rellano.
Por dios, en Valencia con la visita del Papa, nos robaron a todos un raudal de dinero y sobre todo a ellos; los valencianos. Por no tener que pensar, han creído y se han sometido a esos finos caudillos y nadie (o casi) ha dicho nada. Esperemos que aquí, en Barcelona, no pase lo mismo. Bienvenido obispo de Roma, porqué claro está, que mi papa no es. Nunca, me pago unos zapatos.
Es, casi, innumerable el sinfín de publicaciones diarias que uno puede encontrar en Internet. Es, seguramente, imposible, poder seguir todas ellas. Por eso, y porqué en la vida a veces, hay prioridades, mis publicaciones van a disminuir en cantidad y espero, que mejoren en calidad.
Necesito, este mí tiempo. Para gastarlo en lo que ahora me conviene, necesito, todo mi empeño en otras tareas. Por eso me despido por un tiempo indefinido. Bajo el talón, esperando, no tardar mucho en poder volver a subirlo. Mientras si puedo, iré guardando escritos de débito en el zurrón.
A los lectores conocidos no más, que agradeceros las lecturas y los comentarios. A los invisible; gracias. Y a todos, hasta pronto. Espero volver.
Una asociación paga, a drogadictos y alcohólicos, unos dólares, ahora ya, también euros, para dejarlos estériles. No quieren que esa gente se pueda reproducir. Infértiles para siempre. ¡Qué más da si logran vencer la adicción! Ya será tarde. Como no puede ser de otra forma, esta asociación, procede de EEUU. El país de la libertad.
Lo que no entiendo yo, es porqué en esa paga tan necesitada para los yonkis, en vez de prohibirles reproducirse, no les obligan a tomarse una sobre dosis y ya matan dos pájaros de un tiro, nunca mejor dicho. Así se ahorran aún más dinerito, y limpian las calles de seres despreciables. Con lo difícil y costosos que son los centros de desintoxicación, lo duro que resulta para los voluntarios y el favor que hacen a la sociedad quizás, se llevarán algún premio Nobel. No sé cuál, pero alguno seguro.
En las imágenes retransmitidas por televisión, se podía ver a una señora obesa, repartiendo dinero a esos pobres necesitados, condicionándoles. Alegaba, a quién la criticaba; que si alguien estaba en contra de sus hechos, ese alguien, adoptara el hijo de los drogadictos. Como todos, siempre según ella, somos unos egoístas, nadie, quería esa adopción. Mentiras y difamaciones. Para no solucionar nada.
Si yo, un día, acudiera a mí imaginación maligna y creyera que no debe haber en este mundo hijo de obesos, porqué pueden sufrir del los mismos síntomas que sus progenitores, a la primera que dejaría estéril, ya os podéis suponer quien sería. En definitiva; pudiendo destruir, cualquiera crea.
Llevaba cinco años con esas gafas de sol; Ray Ban Wayfarer, que ahora se han puesto tanto de moda y justo, cuando las empieza a lucir todo el mundo, va a mí y me las roban ¡Joder! No tuve ni valor, ni economía, para pagar lo que valen ahora. Pero tanto me gustaban que me las regalaron de nuevo. Todas negras. Como estas.
Hoy, día frío, aunque soleado, me he puesto las susodichas, el volumen del CD casi al tope y he salido a vacilar por mi ciudad. Rock & Roll. La juventud se ha ido despojando de mí llevándose, esos falsos momentos de rock Star. Donde tarareaba canciones que siempre, me hubiera gustado escribir a mí. La gente, supongo, debe creer que lo mío a parte de ridículo empieza a ser ya preocupante; no es normal esto a las cuatro de la tarde. Antes, mucho antes, lo hacía a las cuatro de la madrugada. Pero se pongan como se pongan, a veces tengo que matar el gusanillo que hay dentro de mi llamado: ironía. Por eso, al cruzarme con uno de esos chavales ya crecidos los que se autodenominan antisistema, he parado, bajado la ventanilla y preguntado, serio: Si le había faltado dinero al ir al peluquero y por eso, esa parte trasera sucia y larga, no la había cortado. Ha respondido, medio cabreado, que si tenía algún problema.
- A parte, de los habituales ¿podría tener alguno más? He insinuado yo.
- No me chulees, ha chillado.
He sonreído. I le preguntado: - A ver si me iba a sacar de la riñonera una pipa.
-No me hace falta. Puedo sin ella. ¿Lo quieres comprobar?
He estacionado el coche, bajado, lo he mirado de arriba a bajo ¡Qué botijo! Me va a pegar dos ostias, he pensado, y le he comentado que tenía suerte de llevar chándal.
-Empieza a correr y que no te vuelva a ver por aquí. Le he tenido que aconsejar.
-¡Que miedo! Me das pena.
Allí, acababa de perder la partida. Me ha dado trabajo coger una de sus chirucas y metérsela por el culo. Pero lo he hecho. Y lo he hecho; para no ensuciar mis botas.
Como la noche sin el día. O como el día sin la noche. Perdí el instinto de llorar y con él, se me fue la alegría. No recuerdo mi última lágrima derramada. Ni mí postrera sonrisa regalada. Como el amor sin el dolor. O el dolor sin amor. Malgasté el tiempo del querer cuando coexistía con el poder. Y ahora, que quiero querer, no puedo poder. Merezco lo perdido. Y pierdo lo merecido. Junto al tiempo me pudro, como se pudre una manzana. Marchitamiento maldito, de años y daños, de piel; ajar. Queja absurda, burda queja, infructuosa queja, queja baldía. Muere amor, vive dolor, sin alegría ni llanto. ¿Merezco eso? o ¿Eso merezco? Pájaro sin buenas alas, sin vuelo, sin vida; Gallina.
¡Fiesta mundial! El rescate de los mineros chilenos es un hecho, seguido por millones de personas. ¡Qué barbaridad! Debemos buscar esa dosis de esperanza, que ha todos nos manca.
¿Qué pensaran esas personas cuando al salir del infierno vean la realidad que asoma? Seguramente les quemara más, que el tiempo que han estado allí abajo. Así pues este parto de la tierra, para muchos de ellos, será un sin vivir. Esperemos, que sepan, como han sabido hasta ahora estando en esa pesadilla, sobrellevarlo. Fuerza y ánimos.
qüestió d orgull
m´aixeco i no puc,
un bon trau just al mig del cervell,ull per ull, dent per dent,
qui sap si tots som mecs Comissari a sou, no hi haurà ni un pam de netcauen guspires,
plou però no et mulles,
potser no et cal sopluig,un déu fent virolles,
qui no plora ni mama ni beu.
Ull per ull, dent per dent,
qui sap si tots som mecs comissari a sou,
no hi ha ni un pam de net mmmmm,
no hi haurà un pam de net, no hi haurà un pam de net.
Cops de puny,ulls de vellut, guerra de botonets,
per orgull tu ets sents sol,
no vindrà d´un pam,
per orgull tu et sents sol no faràs el net mai.
Fora complexes,
prou de modèsties,no et caldrà fer-te el granmala memòria,
falses històries d´un nen d´abans.
rau la por la sang et cou llàgrimes plorant,
des de sempre has estat un cocodril merdós.
que et duri que et duri, que et duri..........
la bona sort
que et duri, que et duri, que et duri........
La gent mirant tots embadalits, tu ets sents sol,
ningú fa un pas,
escallolit mirant,
no et mouràs ni un pam,sense moure el nas.
Me comentaba en el trabajo, un compañero, que había perdido el gozo igual como se pierden las llaves de casa. No sabía ni cuando, ni donde, ni porqué. Mientras lo escuchaba atentamente, hablar de sus desastres familiar-sexuales, iba, cavilando, el sobre que haría yo si perdiera las llaves o el gozo.
Supongo, que mi primera opción moralmente correcta sería, llamar a ver si esta mi mujer. Si ella abre, entrar y punto. Si no, las posibilidades son infinitas, casi tantas, como imaginaciones nunca echas realidad. Probar en casa la vecina. Buscar un motel. Esa prima de mi mujer que vive, sola, unas calles más abajo. Un bar donde emborracharse lleno de veteranas. Conducir hasta no sé dónde. O dormir en el coche. Eso en el caso de las llaves. Para el gozo, me sería, por mi timidez, mucho más difícil.
Él, el compañero, seguía contando que a veces llegaba a casa con ganas de acostarse con la vecina, la del primero, casada con un policía (Mala idea pensaba yo). Y creía que con esa excusa le sería más fácil el entrar y encontrar el gozo, que como las llaves, había perdido. Pero siempre al plantarse enfrente del timbre de su casa, acababa sometido a la rutina. Entregado a un cuerpo con desgana, que no le ayudaba a encontrar las llaves. Y tampoco le permitía, salir a buscar fuera. En los días que transcurrieron desde que aún vive la esperanza de encontrarlas o hacerse una copia, él, halló el gozo. Y olvidó, hacer la copia y buscar más.
Llegar a casa y ver, que un hombre más guapo, alto, robusto y elegante que tu, te está haciendo ese trabajo que tenías tantas ganas de hacer, debe ser jodido. Pero llegar y ver, que lo que te ha quitado el puesto es una paloma, por muy mensajera que sea, debe ser bochornoso.
A cierta edad, es bueno empezar a hacer algún deporte. Yo, como muchos, entre los cuatro y cinco años empecé a jugar a futbol. Debía ser por mi cara de tonto o mi poco sentido del miedo que en seguida, me pusieron debajo los palos.
Los demás, durante casi todo el rato, se lo pasaban bomba. Cuando no atacaban, defendían y sino descansaban. Mientras, yo, pasaba los partidos, viendo venir balones por alto, que con mi alzada por aquél entonces, no llegaba casi ni a ver. Y las pocas paradas que conseguía en ocasiones caprichosas, de pelotas blandas y rasas eran aplaudidas por todos, al estilo mayor, como si estuviera consiguiendo palomitas extraordinarias. Me costo casi dos temporadas darme cuenta que esos aplausos, eran solo cariñosos por parte de mis padres. Para el resto, mal intencionados, les servían para sembrar mi ego de portero y a si, seguir estando durante todo el encuentro allí muerto de asco, pero con el orgullo bien ancho, ocupando ese lugar que nadie quería ocupar, y que ningún padre quería para su hijo. Aquella temporada me puse de delantero.
En el socialismo español, pasa como en las categorías inferiores de futbol. Pocos que aplauden ya a Zapatero, es por cariño. La mayoría lo hacen, porqué el varapalo (me gusta la sonoridad de esta palabra) que va haber en las próximas elecciones se lo lleve él. Y en mi opinión, mejor que se así, quemar dos naves, también sabe mal. Porqué los balones hace tiempo ya, que le pasan muy por encima.
El presidente de Bolivia recibió un golpe en la rodilla de los testículos del jugador, que en este video, se ve, como cae al suelo. Sólo así, se explica como es que después del partido, las autoridades de ese país lo buscaran para encerrarlo, por pegar al presidente. El susodicho (me encanta esta palabra, me suena; como entre persona y animal) pudo escapar gracias al alcalde. Al día siguiente del encuentro, tampoco fue a trabajar por las mismas razones. Jugaban un partido el equipo del Evo Morales contra los miembros de la alcaldía de no sé que pueblo, y hubo tangana, el presidente por esta acción tan poco deportiva solo le cayó una tarjeta amarilla. Al otro, expulsado y penitencia eterna. Lo más curioso del caso, pasa por el grupo en el qué milita el faltón. Partido: Sin miedo.
Todos, tenemos nuestras obligaciones. Si en un control de alcoholemia diera más de lo permitido, me multarían con sanción económica, de puntos, retirada de carnet e inmovilizarían el coche. Si fuera necesario, a juicio. Yo, vivo de eso, de conducir, por eso no me lo puedo permitir. Pero esencialmente, es para mí seguridad y la de los demás, que existen estas medidas. En los últimos años hemos visto como la tasa permitida, ha ido bajando, adecuadamente. Nuestras obligaciones son para un bien común.
En el ciclismo, han intentado avanzar tanto en las medidas antidopaje, como se ha hecho en las carreteras en España. Los pasos que han dado han sido gigantescos y el descontrol de sustancias y formas de dopaje ha ido bajando, hasta casi desaparecer. Esta nueva hornada de ciclistas parecían todos limpios de culpa, salvadores de este deporte. Pero como un puñal frío, las noticias sobre el dopaje de Alberto Contador y otros, saltaron a escena. Yo, como seguidor de ciclismo y de Alberto en particular, le creo. Contador, como dijo él, tiene la vida solucionada, las sanciones serán un horror pero su miseria. Las normas anti dopaje dejan claro que lo que se halla en el cuerpo de un corredor, es, sólo, culpa suya. Norma injusta. Quién sabe que ha tragado hoy, en el desayuno, en la comida o la cena. Deberían, creo yo, hacer como pasa en los controles de alcoholemia, poner unos límites permitidos, dentro de unos razonamientos lógicos. Y para el bien de este deporte, no deben trascender los trapos sucios, sin saber aun, si lo son. Basta ya de desilusiones.
