Adosado.

Miro el televisor. No sé ni de que va el programa ni cuantas pausas publicitarias me tragado ya. Me da lo mismo. Es hipnótico hacer hipótesis. Me es indiferente hacerlas, sobre el presente de la mujer con la que me cruce en la caja del supermercado, del futuro posible o imposible del niño que paso la calle sin mirar, de tía abuela de un amigo que hace ya años que esta viuda y del por qué lo está, de los padres de los niños de la clase de mi hija, de las amigas de mis amigos, de los clientes, del pasado oscuro de la peluquera o de lo que pueden estar haciendo ahora mismo los vecinos en la pared contigua a la mía (sobre todo la vecina, porqué engañarnos). Y salto de una historia a la otra al igual que cuando tienes un par de libros o tres, empezados y según el día, la hora o el momento prefieres, uno u otro. Mí querida señora, hace rato que debe dormir ya, y  yo, estoy aquí dejando pasar la noche conjeturando con lo que sin duda, a mí, me gustaría estar haciendo si pudiera habitar, un sinfín de cuerpos que no son el mío. Así, espero al sueño, que desde tiempo atrás, cada vez, lleva más retraso.