Se abre el armario.

Hoy es la noticia del día; Ricky Martin ha declaro su homosexualidad. Me alegro por él, y por los millones de gays que aún no han proclamado la suya. Les ha aplanado el camino un montón. Me ha parecido un hecho relevante, en un mundo con excesivas cadenas. No soy seguidor de su musica, lo que hace, que tampoco siga al artista. Cada verano o casi, ha llegado algún éxito suyo, bailable en discotecas veraniegas, de esas al lado de la playa, con un vasito de ron. Siempre, en sus video clips se pegaba mucho, por poco demasiado, a unas muchachas a las que yo, ya, quisiera a ver visto, tan solo, en vivo (sino mirad la foto). ¡Dime de que presumes y te diré de que careces! A ver, si a partir de ahora su música me gusta más, quizás, se sienta más libre para crear y acabé ganando el repertorio. A ver, a partir de ahora si sus video clips me gustan menos. A mí, no preocupa con quien él, quiera pasar sus noches, espero que a la mayoría tampoco. Felicidades valeroso.

El santo padre.

En el circo de la iglesia, les han crecido los enanos. Una expresión, nunca, había sido tan adecuada. Y el jefe; el papa, esta metido hasta el cuello. A los sensatos, se les ha descubierto su insensatez. Los niños miedosos de quemar en el infierno eterno, son mayores, más cultos que sus profesores y más valientes, y han sacado a la luz, la barbarie que vivieron. Los violaron, con amenazas, siendo chicos. Curas; asquerosos, sucios la mayoría, viejos, lascivos, viciosos e insanos. Seres, que tendrían que haber sido juzgados en juicios populares, no escondidos por sus dirigentes. Evadiéndolos de de la condena por esos pecados tan injustificables como depravados. Y entre los que sabían qué pasaba en demasiados lugares, estaba el Benedicto XVI, el santo padre de hoy. Y no se yo, que es menos, si santo o padre. Pues no se explica esté complot a favor de los abusadores, hay infinidad de hombres hoy, críos entonces, victimas de esos despotismos que van sacando a la luz sus verdades, por insufribles y traumáticas que sean. Personas que pierden la razón hay, ha habido y habrá siempre. Pero que esas personas sean protegidas, y sus hechos ocultados a todos y a todo ámbito judicial, eso es, lo que no podemos tolerar ni proponernos alcanzar a comprender. Tenemos que demostrar más moral, aunque no la vayamos pregonando. En España un obispo italiano nos envió un cura que esta siendo investigado en Italia por estas causas, esos si, traía carta de recomendación diciendo que era buena persona, ¿qué entienden ellos por buena persona? Igual, tendrían que hacer los que silencian el terrorismo, ya sea de ETA, Al Qaeda, o cualquier otro. Porqué así, callándolo, sólo creamos odio. Y el odio lo único que sabe hacer es; reproducirse.

Primavera.

Quien no intuye…

Detrás del otoño,

Asoma el invierno.

Lluvia y frío,

Para desenmascarar,

La primavera asombrosa.

El renacimiento,
Del todo hermoso,
Reencuentro con la vida.

Del beso intimo,
Día pertinaz,
Tuyo y mío,
Y la noche fugaz.

Perdidos.

Estábamos cenando un grupo de amigos, discutiendo sobre el salario de los futbolistas. La verdad, es, que son muy elevados, por no decir excesivos, en comparación con el resto de los mortales. Pero también es cierto, que su tarea no es sencilla. Tener abstraído a un país entero y parte del mundo, no es poco. Aunque no se si aún así, es demasiado. Lo que cobran claro está.

Faltan todavía, unos treinta días para el Real Madrid-Barcelona, y sin jugar, ya, tienen a media sociedad española entretenida. Distraída de la cruda realidad del día a día. Una buena jugada de Messi o Cristiano, da, para que la televisión, prensa, o radio hable de ello hasta el miércoles por la mañana. Al mediodía las alineaciones de la champion, ya toman ese espació, y hasta el viernes vuelven a tener de que hablar. Luego, otra vez la liga, de sábado a miércoles. Si no es que hay tenis, F-1 o motociclismo. A falta de todo esto, los programas absurdos que sirven solo para abducir al espectador, llenan la parrilla. Series de culto le llaman ahora a estas telenovelas modernistas. Con el mismo argumento en distinto escenario. En que no pasa nada más que hechos irreales, sucesivamente.

Y ayer, ví, en ella, la caja tonta, qué pasamos 8ª años de nuestra vida en frente suyo. Perdidos, igual que la serie.

¡Bendito sueño!

Era fácil cuando no era normal. Extraño, a lo ojos de los demás. Normal a los míos ¿Qué es la normalidad? Siempre me lo he preguntado. Y nunca he encontrado una respuesta esclarecedora. 1. dicho de una cosa: Que se encuentra en su estado natural. 2. Que sirva de norma o regla. Estas son, las respuestas de la RAE.

Sí, me encontraba en mi estado natural. Seguramente, también, era mi norma, mi regla. Y sin decoro, mis próximos me decían; Que era demasiado extraño. Un tipo diferente. ¡Bendita juventud! Dormía de día, vivía de noche. Nunca repetía con la misma mujer. Ni dos noches, siempre, solamente una. Intentaba, levantarme, fuera el mediodía o la tarde, cada día, en una casa distinta a la de ayer. Vivir invitado a todo. Ser un gorras. ¡Carpe diem! Pero me enamoré. En una noche y para siempre. Y casi, se me olvida hasta mi mote; MR. Moon. Los consejos, siempre pesan.

Hoy, la vida que yo veo, como decía el poeta, anhela los extremos confines. Pero aquí me tenéis, sentado en la silla de una oficina, delante del PC, escribiendo de tiempos pasados, ¿quien sabe si mejores? Donde mi normalidad era lo extraño. Y ahora en la normalidad, me siento un extraño. Mujer e hijos. La normalidad me ha absorbido, como el cuerpo absorbe los alimentos. Depositándolos donde necesita. A mí, el mundo, creo, que me necesitaba aquí, aunque, seguramente, cualquier otro lo haría igual o mejor.

Pero lo descubierto es, que la normalidad a veces, no es lo fácil. Sino, que al contrario. En demasiadas ocasiones, es bueno salirse de ella, para poder encontrar un camino más llevadero. Aún, ahora, me sería imposible levantarme los domingos a las once, para acudir a misa. ¡Bendito sueño!

Retrato.

Llega por sorpresa. Como suele llegar la enfermedad. Y se va, como la hoja en el río. Aunque parezca que siempre este de paso, algún día vendrá para quedarse.

Es ahora, sólo, una reflexión. La meditación la trae. Y el orgullo, valiente, se la lleva. Igual que escampan las nueves, después de la tormenta.

Es por suerte, siempre, cuestión de otros. Es la ladrona del amanecer. Es la muerte.

Y lo peor de ella es, que la que menos me aterroriza, es la mía.

Silencio.

Silencio…
Una esperanza, se ha entrometido.
Entre mi olvido,
y el amor podrido.

Silencio...
Un rayo de luz,
se ha perdido, entre lo vivido,
y mi lado primitivo.

Silencio…
La noche,
 se ha dormido en la mañana,
y el brillo del sol,
nos ha seducido.

Silencio… ¡Silencio!
Que es un seño.
Y quiero, seguir dormido...
Para seguir contigo.

La sinvergüenza de la sinrazón.

Se manifestaban en frente del tanatorio, en Francia, un grupo de personas pro ETA, gritando insignias contra los gobiernos francés y español. Pues decían, que el etarra allí muerto había recibido malos tratos y había sido, asesinado por la policía de cualquier de estos dos países. Cuando ya hace tiempo, que aquí, la policía no asesina. Ellos aún si. La muerte del etarra, fue por causas naturales. Eso ha demostrado la autopsia.

Se manifestaban anteayer. Ayer la banda asesino a tiros un policía francés cerca de Paris. Hoy, dudo, que ninguno de aquellos manifestantes de los derechos humanos, gritones contra, según ellos, las injusticias, vaya a manifestarse en el tanatorio donde se encuentra el policía. Ni a dar el pésame a la familia. Las mentiras con que quieren disfrazar sus actos, se desmoronan por la sinvergüenza de la sinrazón.

¿Valeroso?

Ni ahora de mayor, sería valeroso para jugar al escondite en este bosque. Aunque, no es obstáculo, por ver lo bello que es. No vaya a ser que no me descubran, y tenga que hacer noche por estos parajes.

Como Messi con la pelota.

Es difícil encontrar el amor entre palabras. Que tengan una relación de pasión y odio, si hace falta. Una historia de las que enredan por sus adverbios, por sus verbos, o adjetivos. Es, de vital existencia, que al andar por encima de ellas, con los ojos, subidos al tren de la lectura, todo, se un paisaje agradable al observar. Con sus puntos i comas. Con sus montañas y ríos. Que en nuestra ilusión sea todo tan real como un sueño. Que al leerlo lo veamos, y que la verlo, nos lo creamos. Como nos creemos, el azul del mar, aunque el agua sea incolora. Aunque sea sólo un reflejo.

Pero es difícil, sólo, algunos genios lo consiguen. Y hacen que el amor entre las palabras, parezca existente. Una película con un guión extraordinario. Lo alcanzan. Como lo hace Miguel Hernández en su poesía. Por ejemplo en Elegía a Ramón Sijé; A las aladas almas de las rosas… del almendro de nata te requiero: que tenemos que hablar de muchas cosas, compañero del alma, compañero. I logran dar más profundidad al sentido de las palabras, como a esté “compañero”. Que gana en importancia rebasando el término amistad. Como si el “compañero”, quisiera ir de la mano del “del alma”. Como si entre ellos existiera algo transparente que les sujeta con un fuerte lazo.

Agudezas de las letras, y de quien las escribe. Como Messi con la pelota.

Relatos.

Con los relatos cortos me pasa, como me pasaba antes con las mujeres. Lo mejor es, lo fugitivo. Siempre al ir acostarme, creo tener una buena invención que contar, y luego nada. Se va, como se iban ellas. En el mismo momento. Sin poder apuntarlo en mi blog. Sin poder convencerlas con mi índole. Y me levanto, con ese sabor tan dulce, que es haber tenido la miel sólo en los labios. Después, pasa el día y el sabor se diluye en los recuerdos abstractos, de un pensamiento conspicuo. Desengañado de mis capacidades, intento, como intentaba, encontrar lo ilustre. En el pasado, con tiempo y entre todas lo conseguí. Creo que con los relatos nunca me pasará igual. Pero en fin, no me cansaré de intentarlo, igual que lo hacía antes, ídem, que lo hago cada día.

Pepito el Grillo.

Estaba sentada en la zona de la cama, donde normalmente ponemos los pies. Digo, normalmente, porqué a veces, sin querer, acabamos allí algunas faenas. Parecía estar al borde del precipicio. Mirando al vació. Pensando si tirarse o no.

Se levanto y en silencio, se fue. Así, se iba todas las mañanas. Pero en esta, había estado extraña. Como si por unos segundos, hubiera, estado cavilando si aún me amaba. Que manera más extraña, de volver a la rutina matutina, pensé. Yo, me quedé especulando un rato más, entre el calor de las sabanas. ¿Cómo había podido estar a punto de tirarse y sin trabajo alguno, hacer como si nada? Andando por el piso, con total cordura. Al parecer. ¿Quizás fuera yo el que no estaba lúcido? En los pensamientos femeninos, no solía acertar. Si yo, creía que sería negro, era blanco. Y al inversa. Me pregunté, como había actuado ayer. ¿Si había algo extraño en mi comportamiento? Que no lo hubiera antes. Y digo actuado, porqué hacía ya mucho tiempo que actuaba. Desde aproximadamente 6 años. Donde sin querer evitarlo, me enfundé en el traje de adultero.

Pues lo de la zona de los pies, hacía mucho ya, que sólo era un recuerdo. Si ella actúa con discreción, ¿que puedo hacer yo? Y me levanté, para volver a la escena, del teatro de mi vida. Aunque sabía, que por mi actuación, nunca, me daría un Oscar. No obstante, me lo merecía.

He vuelto a perder el miedo a mi mascara, con tanta pregunta para levantarme. Falsas historias. He vuelto a matar a Pepito el grillo, con tanta hipocresía. ¡Pero el cabrón, siempre resucita! ¿Ya no sé que vida mía es la real? ¡Maldita conciencia! La mía. ¡Maldito orgullo! El suyo. Sin embargo, ¡Bendita compostura! la nuestra.

Niña.

Alientas mi fuerza,

cundo me falta el aliento.

eres el sueño entero,
tú, eterna firmeza.

Coraje de coral,
empuje de jade,
sol de esperanza,
niña de porcelana.

Cuando me falta el aliento,
alientas mi empeño,
curtido por el destino,
yo, eterno esfuerzo.

Niña de porcelana,
sol de esperanza,
por ti no me tiembla el pulso.
Pulso, a la vida de cerámica.

Ay Díos...

La iglesia contra el progreso ¡undécima parte! Que la sociedad evolucione es el único y mayor pecado. Tendríamos que ser todos borregos. Ciervos del señor. Así el dinero que gastan en campañas en contra del aborto los obispos, sería sólo, cosa de la conferencia episcopal. Sin ser información globalizada.

Su opinión en este tema, como en casi todos, es distinta a la mía. Pero no va a ser eso lo que vaya a comentar hoy. Será todo el despilfarro económico que sus monseñores, despreocupadamente hacen del dinero de nuestro (vuestro) señor. Seguramente, el delito de apropiarse de Díos haya ya prescrito, así que por esto ya no los podamos juzgar. Mi pregunta es ¿Por qué Jesucristo con todas sus posesiones es propiedad de la iglesia católica? i a la vez ¿no de los católicos? ¿I como es que hacen del dinero de las arcas del señor lo que a ellos les parece, sin cortedad? Si al presidente del Palau de la Música, Felix Millet, por menos está apunto de ser encarcelado. Yo cuando voy a la casa del señor, el cura (el hombre de las llaves, en todo caso), sólo me deja entrar en horas concretas. Como si fuera Díos quien puso un horario, para poder rezar uno tranquilo o confesarse. Los mendigos, que también lo deben ser a los ojos del todo poderoso, no pueden dormir allí; en la catedral, la iglesia o el templo. Que más da. Están cerrados, porque el altísimo debe considerar, que deben dormir en la calle en inviero incluso, y se de vez en cuando se muere alguno ya tiene billete directo al cielo.

Gracias a toda esta gentuza, está más claro que Díos no existe. Porqué si existiera dudo yo, que dejara a estos sinvergüenzas (la mayoría) ir divulgando su pregón. Ayudar a lo necesitados es lo que tendrían que hacer, en vez de tener tanto patrimonio, que no tiene ningun y ninguno, heredero para quien dejárselo..

Reposo.

Hoy es día de comentar los Oscar. A mi es que el cine sólo me entretiene, si es como yo, agnóstico. Así pues, que os dejó con una imagen de la nieve que cae desde hace 24 horas.

Como veis, también reposa la nieve. ¡Como no lo voy hacer yo, hoy!

La Esperanza de los toros.

A mi, no me disgustan los toros. Tampoco me gustan. No me hiere la fiesta, y no dudo, que al toro si. Como el esclavo en Roma, no creo, que entren a morir en una plaza llena de ansiosos seres por puro regocijo, por voluntad propia. Seguramente, la vida del toro, es mejor, que la de muchos animales que consumimos. Pero eso, no justifica, esa muerte cruel. El porcentaje de indultos es demasiado bajo, para servir de esperanza o excusa.

Hablando de esperanza, me viene a la cabeza la presidenta de la comunidad de Madrid. Ahora, que en Cataluña, se empieza democráticamente a debatir, sobre esa fiesta. Y no por española, ni españolista. Sino, por y para, beneficio de los animales, que sus derechos deben tener ¿supongo? Ella la Presidenta, la hipócrita a la razón (no el diario) quiere, hacerla bien de interés cultural. Imaginad, la plaza llena, sol i sombra, repleto todo, desde las barreras hasta los toldos. Y al abrir la puerta de los toriles, en vez de un toro bravo, salga un caballo, hermoso y manso. Y la fiesta, siga por el mismo camino. O un Chihuahua con un collar de diamantes, y el torero, o mejor dicho, el perrero y/o no se si lo llamarían el caballero, siguiese con su trabajo, que no es otro que matar. El público, quizás, al finalizar, no aplaudiera la faena. E incluso, seguramente, se escucharía algún silbato. Distinción sobre mamíferos. Como antes la había entre seres humanos. Esperemos, que al parlamento catalán, no se les ocurra debatir sobre si ETA es una banda terrorista o una panda de asesinos. Que a ESPE, le entra el gusanillo y pide santificarlos a todos, que no es lo mismo que sacrificarlos, aunque suene parecido. ESPE, que no le es bueno, ponérselo todo por montera.

Y en fin, que para mí, por muy fiesta nacional que sea, no me parece correcto que se haga sufrir a los animales. Y eso, que insisto, que a mi ese dolor no me duele. Pero no me parece bien, persisto. Y la verdad es, que no se que me jode más, ¿la forma de matar el toro, o el gozo de la gente al verlo? Espero, que por las plazas que yo toreo, no me llamen nunca a voces, ¡TORERO; TORERO!