Qué postre.

Era un día tan rutinario como cualquier otro de los últimos treinta años. Me llamo a cenar y fui. Me senté en la silla, de la mesa de la cocina, lugar gris y triste, con una ventana a ningún lugar; un patio interior ¿Para que sirven los patios interiores? si no es para tender las bragas y las desdichas. En el plato un poco de pescado a la plancha y patatas al vapor. tan triste como la escena y menos que la vida.  Empezamos a cenar en silencio.  No estaba más callada que siempre porque es imposible, pero si igual. Cogí un poco de pan y al caerme una miga al suelo me dijo:

-          -Ya no puedo más, estoy harta. Sin alzar lo más mínimo la voz. No consigo ni dormir a tu lado. No te aguanto. Eres un ser despreciable y los has sido toda la vida. Me tienes hasta el coño (sitio en el que no había estado desde hacía mucho). Por mi te puedes morir. Cómo el que habla del tiempo.  

-          No lo sabía, yo, creía que estábamos bien. Le murmuré.

-          Pues, ya ves que no es así. Por mi parte, hace mucho tiempo, que ya no siento nada, quizás y solo; pena. No quiero pasar ni un minuto más a tu lado. No quiero tu compañía, para nada. Así que ya puedes marcharte.

Y me echo. Y me fui. Desde siempre me había reprochado ser un conformista en todas las facetas de mi vida. Y ahora, ya, ni eso le molestaba.