La palya.

No me gustan las espinacas. De esto estoy seguro. Hace tanto tiempo ya, que convivo con una mujer, que he llegado a dudar hasta de mis propios gustos. Ellas lo tienen tan claro, que te confunden a ti.

Es sábado de madrugada y me estoy apunto de dormir, me he levantado temprano y lo único que pienso ahora, es que mañana, día en que hasta el señor descanso, no tengo que madrugar. La cena de los sábados con los amigos es tan sagrada como la misa (para algunos) los domingos. Hay noches en que nos dejamos llevar y la sobremesa se alarga, un placer. En fin, que cuando estoy ya entre lo real y lo irreal mi mujer me susurra al oído, como si fuera una guarrada, “¿he que iremos a la playa mañana?”. Y siento, que ya me ha jodido, y no, de la forma que a mi me gustaría. Estas preguntas tan afirmativas son una trampa, como cunado invitas a una chica a subir a tu casa para tomar la última copa. Una encerrona. Y tu, para sentirte más varonil, con sueño descontrolado, dices; Si, pero a la hora en que me levante.

A las nueve de la mañana, los trastos de la cocina, hacen un ruido poco habitual que entorpecen mi sueño. ¿Por qué será? me levanto y hace buen día. Es hora de ir a la playa.
-¿Has dormido bien? Me pregunta mi querida.
-Si cariño. Respondo.
-Ya lo tengo todo preparado y cargado en el coche, cuando quieras nos podemos ir.
-Ahora mismo. (Qué suerte, no tener que cargar nada, aunque ya descargaré).

Paso el día en la playa, al sol, lugar que odio. Dos horas de viaje, una hora para encontrar parking, busca lugar en la arena para poder poner la toalla con espacio e intenta no tener unos “calaicos” (chicos jóvenes, modernos y que siempre molestan a quien los rodean sin querer queriendo) al lado. Llénate de arena tu y el coche, quémate y si estas de suerte al comer, que la tortilla de patatas, no te caiga en la arena. Pórtate bien, y hasta que ella no esté cansada, ni mormures. Por lo menos, espero, ser recompensado antes de acostarme, sin tener que odiarme ni mí y ni a mi abnegada (o eso me hace creer).

Y me acabo odiando. Por abnegado (sin dudarlo).

- Mañana, para comer, haré espinacas. Buenas noches, cariño.

- Buenas noches.

Se me olvidaba contaros, que a ella, si le gustan las espinacas.
Mañana, comeré espincas.  ¿Cómo no voy a comerlas? Y además, le diré, lo ricas que le han salido. No se si es mi matrimonio una farsa o lo soy yo, de mi mismo.

Desagradecida.

Decía, que yo, no le hacía el amor bien. Era probable. Ella era realmente fea, pero a veces, de joven, uno hace una locura y la paga. Yo, la dejé preñada y mi familia me izo casarme con ella, como no tenían que hacerlo ellos. ¡Malditos pueblos pequeños! ¡Maldito el “qué dirán”! ¡Maldito Jack Daniel’s!¡Maldita juventud! Ya veis, aún hoy, no considero que fuera culpa mía. Si ella, no hubiera sido tan católica y se hubiera tragado la píldora del día después… No tendría este hijo, hijo de puta. Solo hacen, los dos, que darme por el culo y no es poco. ¡Pero esto se acabó!

Tengo la escusa perfecta, la he pillado, (y vosotros si hubierais estado realmente por la lectura, también os hubierais dado cuenta). Cuando afirma que yo; esté “que yo” es demasiado explicativo, revela que hay otro (¿a saber?) que si, se lo hace bien. Y lo que más me jode (que no sea ella) es, no que tenga un amante (¡antes lo hubiera encontrado!) sino que, hay alguien, con el valor de que, aparte de follársela, procuré hacerlo bien. Y más aún, que ella, lo goce. ¡Tengo la escusa perfecta!

Lleno de confianza, me acerque a ella y le dije: Como sé, que tienes un amante, te voy a dejar. Que te pagué él, todos tus lujos.
Y respondió, con media sonrisa: No va a poder ser, porque te soy adultera con el perro. Y él no puede con mis gastos así que tú, te quedas.

Os confieso, que yo me quedo, pero os juro, que jamás, me la he volveré ha follar (Seguramente). Desagradecida.

barbera, un peligro en fallas

Por difícil, que pueda parecer, este ser (rima fácil), es la alcaldesa de una ciudad tan importante como Valencia. ¡Ahora entiendo, cada una de sus declaraciones!

En sus manos.

Las ostias, para la población, son día a día, como panes. Difícil sobrevivir, a esta crisis internacional y extraordinariamente nacional. Los gritos que se vivieron en el senado, por los dos lados el pasado día 26, fueron de lo más insensatos. Una mofa al pueblo que los ha votado y los paga. ¿Que camino es este? El gobierno, hace, deshace y rehace en una misma semana, propuestas, leyes…

Mientras, los Millet, Prenafeta, los Muñoz, o los sinvergüenzas Camps y Barberá, viven su fiesta libres, por esté país de desconciertos, con los bolsillos llenos. Pero si tú o yo, no pagamos una multa, un impuesto, o la factura del teléfono, prepárate porqué las garras de la justicia te ahogarán hasta seguramente, dejarte sin aire. Las diferencias que se hacen, incomprensiblemente, al robar 20 o 20 millones.

El agua nos llega ya a los bigotes, las PIMES sobrevivimos, si estamos de suerte. Ya no es cuestión de ganarte la vida, se trata sólo, de aguantar los hachazos que por todos lados te hieren, sangradote poco a poco lo que te queda. De las administraciones públicas mayoritariamente son esos golpes helados, con mil y una leyes, que lo que pretende es, hacernos pagar aún más. Con los parados que hay hoy en España, un país no puede resistir demasiado tiempo, sin que algo, importante, se rompa. Y a mí, lo que me parece es, que lo que se va a romper será todo este tejido, de PIMES, esas que realmente crean o destruyen trabajo.

El camino es de subida. Una subida solitaria y dura, dura también por lo solitaria que es. Llena de maldad por los grandes del capitalismo, esos que nos han llevado hasta aquí, y que ahora, los que han conseguido persistir, nos vuelven ha ofrecer negocios fraudulentos para nuestros propios intereses. Nunca para ellos. Solitaria, pues, porqué no hay ninguna cuerda para conseguir hacer más llevadero el esfuerzo, sino a veces, lo contrario. Ni del gobierno central, ni del autonómico, ni tampoco del municipal. Todos, solo, intentan ir bien ellos (Seguir gobernando) . La política y los políticos, la mayoría, han decepcionado tanto como este sistema y sus cabecillas. Pero ni la política, ni los políticos, serán nunca algo privado, como si lo puede ser la banca. Y lo más jodido de todo es, que nuestro futuro, sigue estando en sus manos, las de todos estos (Las que se limpian el culo).

Mónica Naranjo - Sobreviviré

Reino animal.

La mentira, a veces, parece realidad. Si mi mujer me engaña, (ella sabrá) y no me lo cuenta, para mí el teatrillo del cuanto te quiero; es verdad. Aunque en realidad fuera mentira. Quizás si me quiera, pero quiera más a otro. Verdaderamente mi matrimonio de mentira parecería realidad. Puede que sea una adultera de mentira y me quiera realmente. Como en su cabeza por suerte, no puedo entrar con una conexión USB, prefiero seguir así, sea real o mentira.

En España, la mentira no es ya solo, que no parezca mentira, sino que es realidad. La corrupción en todas sus formas es una mentira muy real. Que la ultra derecha condene a los jueces es aunque se considere imposible, verdad. Cruda realidad. Que el presidente del gobierno nos cuente mil y una historias, sobre su gran conciencia social, es verdaderamente una mentira, en cuanto endurece la realidad de las clases más desfavorecidas. Si crea un impuesto con el nombre de Robin Hood, es una verdad muy mentirosa. Y si la oposición dice que ellos lo harían mejor, ya es, la verdad más mentirosa de todas. Lo harían mejor seguro, pero solo, para ellos. Así pues España que ya en si es una mentira, porqué no es una nación sino distintas y muy diversas, con una realidad tapada a base, siempre por los mismos, de mentiras, no le queda más que, de las pocas verdades hacer nuestro futuro. Pero claro está, que si dices la verdad no ganas las elecciones generales. Somos nosotros pues, lo que queremos ser engañados con mentiras muy (demasiado) reales. ¡Viva Camps, Zapatero, Rajoy, Aguirre, el TC y su bendita madre!

Debe ser real que soy un adultero (como todo el reino animal) pero por culpa de la mentira, me tengo que joder (sólo o con una).

Mi perra preferida.

El euro está, en su momento más bajo. Los economistas, esas personas desconocidas, que a veces se dejan ver, para explicarnos a los mortales, el funcionamiento mundial de la economía y sus porqués, (esperemos que sean mejor con los números que con las explicaciones) dicen, que un euro son un dólar con veintitrés centavos, yo, de momento les creo. Vaya a ser lo mismo, que si yo tengo un euro y lo cambio, pasará a ser esa cantidad en dólares. Y más, han dicho, que sigue a la baja.

Esta mañana, tenía 20 euros en el bolsillo y al conocer la noticia, para reafirmar mi fe hacía ellos, he corrido a cambiarlos al banco. Era justo tal y como ellos lo habían contado, 1 euro = 1.23 dólares. El banquero, serio me ha dicho; ¿está usted seguro? Ahora no es un buen momento para hacer el cambio, si no tiene usted preparado, ningún viaje próximamente. Yo, he contestado; ¿es suyo el dinero? Pregunta retórica, que él, no ha comprendido. Se ha puesto un poco borde y ha intentado seguir dándome explicaciones. Le he preguntado si es que no tenía dólares. Él, soberbio, ha dicho; ¡pues claro que sí! Vamos, pues, ya me los puede cambiar. Y lo ha hecho. Supongo que debía pensar que yo era realmente tonto. Quizás lo sea.

Ahora tengo, 24.60 dólares que no me sirven de nada. Esperemos, que el euro, optimista yo con él, creyente de ellos, siga bajando, y de aquí unos días, pueda volver a cambiar ese dineral, ganando algo. Si no es así, dejaré de creer en los economistas, como dejé de creer en Díos; cuando se llevo a mi perra preferida. ¡Maldita fe! ¿Porqué es tan ciega?

(You're the) Devil In Disguise. Clásico más que normal.

El gusto, no es mío.

Mientras me limpiaba las manos en el lavabo, intentaba, por mi mismo, decir, que color me gustaba más; El rojo o el azul. El rojo es: el fuego, la fuerza. El azul es: el agua, la templanza. El rojo son: los socialistas (las izquierdas). El azul: lo populares (las derechas). No he conseguido decidirme. Me gusta el fuego y me siento de izquierdas.

La reflexión ha seguido, como una tormenta, todo el día. Intentando averiguar mis gustos en distintas cosas; En las mujeres, en pintores, en música, en escritores, en deportes… en fin, en todo lo que demasiadas veces me distrae de mi rutina. Tanto ha sido mi curiosidad para saber las razón de cada una de mis elecciones, en cada una de las preguntas, que me hecho una lista enumerándolas. La mayoría me conducían a una información introducida en mi cabeza, como un mensaje subliminal, de la sociedad y de mis allegados. Del capitalismo y sus necesidades de supervivencia en forma de consumo, en definitiva.

Y mientras estaba en el sillón, mirando el canal 8 y no el 5, el runrún de mi cabeza seguía preguntándose ¿Por qué? Tantas eran las dudas, que para resolver el enigma de mis decisiones intenté enfocarlo de otra forma, y hacía otra persona, mi mujer. Sin más dilación, le he preguntado y obligado a la vez, que me respondiera sinceramente, a quien se follaría si gozara de un matrimonio liberal. Me ha contestado, que ha un chico rubio de ojos azules, deportista y que a veces, pasea por la plaza con su hija. ¡Maldita subconciencia! He exclamado yo. Ese chico, hombre ya, es el mismo, que durante toda mi juventud triunfaba más, y aún ahora, lo sigue haciendo.

¿Quién nos sugestiona, hasta nuestros propios gustos? ¿Tan adentro esta el capitalismo en nosotros, que hasta nos rige la libido? Con todas estas preguntas y decepcionado, porque mi mujer era tan original como la mayoría y eso, me hace ser a mi, algo realmente normal (¡Normal! ¿Qué es normal/estándar/corriente? ¡no me barrufa ser norma!) . Me fui a dormir a mi cama, esa, que en el catalogo, ponía ser la mejor para el descanso. “¡Pagar más no es caro si descansas mejor!” Y pagué más. Creyéndome, como todos, más genial que el resto.

JOAN MANUEL SERRAT - LUCIA

Hawking, esperamos tu fallo.

Imaginad, que una especie extraterrestre, invadiera nuestro planeta y como dijo Hawking, asaltaran la tierra como cuando Colón asalto América. Todos, seguramente, nos uniríamos, para derrotar a esos Alien.

Esta posibilidad, totalmente racional según el científico, la podemos observar y estar, una mayoría de la población, seguramente mundial, de acuerdo con unirnos para salvar la tierra. Indiferente la etnia, la religión, la procedencia, etc. Todo ese sinfín de desavenencias que ahora nos separan nos daría lo mismo.

Pero si somos, nosotros mismos, los terrícolas, quienes nos peleamos desmesuradamente y por cualquier tontería con guerras realmente sanguinarias, quines por el capitalismo falso o conveniente aquí reventamos de gordos mientras en otro confín pasamos hambre, o quines por evolucionar ¿evolucionar? n(S)os estemos destruyendo nuestro planeta… Qué más nos da. ¡Viva la libertad! Aunque sea para devastar.

Y si, es final de liga y nuestro equipo de futbol, la gana jodiendo al rival eterno, que importa lo que pase alrededor de nosotros, en nuestro mundo, con nuestros terrícolas, si somos capaces de estar en tal euforia durante la celebración, que si un jugador coge el micro y hace un llamamiento a su mujer porque, las niñas que están en el césped, hijas suyas, tienen frío “que por favor les bajé las chaquetas” celebrarlo, igual, con los mismos aplausos y gritos, que con el típico y fácil recurso de “Visca el Barça i Visca Catalunya.” ¿Será que solo se alegran, la afición, por sentir algo común a las celebraciones?

Soñar.

Duerme cariño temprano,
Abrázate al sueño y sueña.
Si no, mañana, padecerás anhelo.

Silencia el pálpito del llanto,
Y duerme tranquila mi vida.
Risa de princesa, no engaño.

Nanas de cebolla que apacigua,
Y los ojos rojos, de tozudez heredada.
Pertinaz serás si así perpetuas.

Duerme mi vida, que la vida,
Ya te despertará, sin piedad, a infortunios.
Duerme mi vida, duerme en seguida.
Con este beso dulce, de congenio.

De gris.

De gris, se viste el cielo,

Gris, surge y brota el desconsuelo,

Incurre como una lluvia fina,

Y cala hondo, hasta la espina dorsal.

Abismal, es el tiempo perdido.

La angustia; el anhelo y la ilusión ha podrido,

Clarea poco, florece, un rayo de luz tenue,

La esperanza, con certeza, es quien nos lo ofrece.

Perece, el futuro, no perece,
Parce que va amanecer, parece.
¡Mañana, será mañana, por la mañana!
Cuando dejé de llover, al alba.

Cobíjate, y arrópame.
Hasta que la luz aparezca.
Hasta que deje de llover.
Hasta que amanezca.

Junto a ti.

¡Vaya!

Nunca es tarde si la dicha (en superlativo: la picha) es buena. Hoy, el gobierno de la nación ha sacado a prisas, empujado por Europa y por Obama, un paquete de medidas.


Que ya habréis podido leer en cualquier noticiario de Internet. Tarde y mal, así lo están arreglando, dicen los economistas. Nunca llueve eternamente.

y sin embargo te quiero + y sin embargo

Ai Puntí, qui ens hi hauria de dir!!!!

Avui, mentre en Clarà m’esperava davant la porta del garatge, (se que no us ho creureu) a vist sortir, (com qui veu un esperit) el Gran Adrià Puntí dels pisos de protecció oficial de l’altre banda del carrer. L’Adrià a creuat, i en Marc cridava; És l’Adrià Puntí. Jo, he sortit a corre cuita me l’he mirat, i no l’era. Perquè era... (tan taran taran) el seu germà; en Josep. I he alçat la veu amb to de dictador tot dient: És en Josep Puntí. Aclarint!!! el mal entès. Ell no n’ha fet ni més ni menys, semblava cap ficat en criticar algú, i em refiar-m’ho, semblava. (Semblava també una mica deixat i brut, bé, això no ho semblava)


El més curiós del cas, pels que no conegueu l’historia és, que l’Adrià i en Josep són la mateixa persona. Però l’Adrià (el primer que fou) amb la degradació de, suposo jo, algunes substancies nocives va morir; poèticament. I com l’au Fènix, va renaixia amb el nom de Josep, encara, però, mantenia els signes de deteriorament.

En fi, “que éramos pocos i parió la abuela” al veïnat.

Us deixo aquí més avall, un dels seus èxits. Perquè per culpa del meu gust, no puc negar que el noi m’agrada.

Maria - Adrià Puntí

Equipaje.

No entiendo las relaciones (amorosas) cibernéticas. Como no entiendo, el sexo a través la red. No debo haber encontrado rendija suficientemente ancha o PC, lo bastante sentimental. Eso sí, creo en la pasión de la creencia.

Creo en ti, le decía en un mail (¡cuanta pasión!) un amigo Frances, a una novia Australiana que tenía (Atención pasado). Ella desde las antípodas (la palabra ya suena lejos), le decía: “Me too, Darling”. Mientras se follaba a un norte americano. Que se ve, estudiaba por allí (¿Anatomía?).



El colega se lleno de valor, y se fue, como hacen los novios románticos, en un viaje que le salió por un ojo de la cara, por no decir de otro sitio, silenciosamente, utilizando el factor sorpresa ( aunque a veces falle o intercambie los papeles) a ver a su amor australiano. I si, en esta vez, el factor sorpresa intercambio los papeles y fue él, el sorprendido. Sorprendido, porqué a parte de que un americano se follaba a su novia, el chico en cuestión hacia dos por dos (no le podía pegar un par de ostias ¡vaya putada!) y su chica, siempre le había dicho que a ella los hombres fuertes (adjetivo que nunca entendió) no le gustaban. No debía ser esa la fortaleza a que se refería, supuso. Y volvió, con la mala leche aún adentro, por no poder haberla sacado, ni con él, ni con ella (él estaba al lado). Juró, no volver a mantener una relación por ordenador. No volvería a ser el Romeo que navega hasta el balcón, de alguna Julieta lejana. A ser un mártir desde el otro confín.



Le duro, al compadre, dos meses todos esos juramentos. Vino a mi, para contarme, que por culpa de su increíble (verdaderamente creíble diría yo) timidez, ese era, por medio de la red, su único modo de conocer a alguna mujer. Y así lo hizo, una y cien veces. Un sin fin de desengaños, de heridas mal curadas, de tiritas mentirosas. Por culpa de una timidez; juez y carcelera. Se volvió un adicto; del cinco contra uno. Una victima de la soledad, cuando se va la luz. Estuvo encerrado en su casa, en si mismo. Y acabo siendo un desconocedor; de un beso dulce, de un beso sexual, de la saliva de alguien más, de todo lo que le sigue. Y yo, me preguntaba: ¿Hombre o autómata? ¿Delectación o descarga? ¿Vivir o estar conectado?



¡Me gusta demasiado la carne (le conté yo) para tener que tomar las proteínas en capsulas! Desde entonces, él; desayuna cerdo, almuerza todos los días un filete y cena pollo. No intenté, explicar el silmil que utilizaba en esa frase. Al cabo de no mucho tiempo murió de sobre peso. Creo, que parte de la culpa es mía, y como es mía, yo se la doy a las computadoras, así, aligero mi equipaje.

Loquillo Y Los Trogloditas - El hijo de nadie (video clip)

En la ventana.

El hombre triste de detrás de la ventana.

Había cada día, un hombre triste detrás de la ventana. Era una casa gris, vieja, extraña. Todas las mañanas al ir a trabajar, allí lo veía, de pie, triste. Detrás de la ventana. Hasta que me cambié de trabajo. Meses después, me acordé al soñar con aquel hombre tan extraño, y por la mañana madrugué para pasar otra vez por allí a ver si aún estaba. Pero al pasar, ya no estaba. Sólo había, una casa abandonada.

En el bosque.

Un grupo de amigos, decidimos, a pesar de que el cielo, amenazaba tormenta, ir hacer una excusión en bicicleta de montaña.


Debían ser las cinco de la tarde. Salíamos desde mi casa, dirección al pueblo vecino. Allí cogimos una carretera secundaria, con un puerto corto pero intenso. Unos cinco kilómetros al 8 o 9 %. Intenso por el entrenamiento que llevamos todos. En seguida fuimos perdiendo el aliento, i el grupo como tal, se fue rompiendo. Cada uno a su ritmo y guardando por lo que pudiera venir. No os diré mi posición por que es irrelevante. Al llegar arriba nos reagrupamos, tomamos algo de beber i charlamos de lo cansados que estábamos, casi todos.

El descenso, es bueno para cualquier ciclista, aunque en seguida dejamos la carretera y cogimos un camino de bosque, que menospreció bastante los brazos. Nos adentramos entre los robles y las encinas. Todo estaba realmente bonito y verde, después de las lluvias de los últimos días. La primavera ha entrado con fuerza y muy humeada este año. Con una gran variedad de verdes. El terreno se volvió muy llevadero, toboganes de pocos metros y mucho llano. Con una temperatura fresca, pero no fría, sobre los quince grados. Para pedalear es estupendo.

Al salir de una curva, un campo de trigo fue reconocido por un compañero. Descubrió un rincón por donde había pasado años atrás, el cuál había guardado en la memoria, y hoy, lo reencontraba. Como te reencuentras a veces por la calle, con alguna ex novia de la que aún guardas un grato recuerdo. Nos contó, sorprendido, que en aquel prado, su abuelo lo traía a buscar setas. Y siempre, al finalizar la jornada y con la cesta llena, lo acercaba a un monolito que había al lado del camino, con unos nombres escritos. Y le contaba aquella historia, que casi nunca por su niñez alcanzaba a entender, ¿Cómo podía haber allí alguien muerto, conocido de su abuelo? En seguida nos pusimos ha buscarlo, con intención de poder leer los nombres y acercarnos, un poco más a nuestra historia más reciente. Cinco nombres y cinco apellidos, reconocidos por nosotros como presentes aún hoy en familias de nuestro pueblo, y una explicación debajo, donde se podía medio leer: “Asesinados por los rojos el 3 de febrero del …” el año no se leía, pero el historiador del grupo, nos aseguro que debía ser a finales del 38 o el 39.

Durante el tramo que restaba hasta casa, estuvimos hablando de la guerra civil y las vivencias que nuestros abuelos nos habían contado. "Una bala le entro por un mejilla y le salió por otra a mi abuelo, una bala de los rojos, por eso los odiaba a muerte. Al mío, los franquistas lo estuvieron a punto de matar, suerte, que cuando los rojos entraron en el pueblo, él, intento parar la barbarie y salvó alguna vida, luego le devolvieron el favor. Al mío se lo iban a llevar pero gente del pueblo se interpuso por él. El mío era muy joven" y así un buen rato. Cuando casi llegábamos, en una bajada larga, el compañero dijo: Ahora, iré a ver a mis abuelos, y que me vuelva a contar la historia, a ver que pasó. Luego cenando os lo cuento.

A la hora de cenar, ya venía con los deberes hechos. En la cena nos lo contó; Resulta que eran hombres de nuestro pueblo, que cuando los rojos los llamaron a filas, al ser de entre 40 y 50 años, y ver, que las tropas franquistas no tardarían en entrar al pueblo decidieron, esconderse en el bosque hasta su llegada, para no tener que combatir. Una madrugada al sentir un camión pasar por aquel camino de bosque creyeron que eran los franquistas y salieron gritando ¡Viva Franco! Pero resulta que eran rojos en retirada. Allí mismo los mataron a balazos. En esa cuneta y por ese cruce de desdichas. Un día más tarde, las tropas franquistas entraban en nuestro pueblo.

¡MALDITAS GUERRAS! Que no caigan en el olvido.

Gracias a los compañeros por esa bonita excursión por el bosque, y por la memoria.

Gata.

Sota la llum de la lluna,
amb el vers d’aquesta ploma,
sense vida, ni moviment.
Sinó fos perquè tu...
estàs el meu pensament.

I aquest incert futur el meu,
si em vos li plau serà teu.
Junts, construirem una caseta,
on poder fer alguna coseta.

Estriparàs la meva virginitat,
i t’escaparàs com el gat pel terrat.
Et lleparé el pits, i sense presa,
t’observaré despullar-te tot seguit.
I així, trencaràs el neguit...
i potser el llit.

I jo, mentre, et veuré com una gata,
en zel, en busca del teu mascle.
I fins la matinada, seràs meva,
per anar complint els teus anhels, sense treva.

Gata, no t’escapis pel terrat!
que el furat, que em deixaràs, serà
profund, com el del desterrat.
Gata, maula per el plau del difunt.

¡Fallo!

Empezó, como empieza siempre una relación entre dos persona. Con timidez y a pasos cortos. Siempre… que quieras que sea larga. Si es solo por un ratito, que más da. Era una chica morena, alegre. Al cabo de una semana me abrazó.

Compartíamos demasiadas aficiones, el deporte; en especial ver fútbol, la bici, hacer excursiones, correr, el teatro, viajar, la lectura… la buena comida. Era todo casi precioso, solo nos falta dejar de ser una pareja de amigos, para ser una pareja de novios.

Recuerdo, que pensé, mañana es "Sant Jordi", y es un buen momento para entregarle una rosa como manda la tradición, y decirle, mis más sinceros sentimientos. Esclarecer que de amiga ha sido muy buena, y ahora creo, que sería interesante que lo intentáramos con un paso hacía delante. ¡Fallo!

Así lo hice y fallé. El sonrojo de su cara me advertía de que no se sentía cómoda. Todavía una esperanza rondaba por mi cabeza. ¡Maldito quizás! Sonrío por no llorar y me dijo:
-¡Aún no lo has pillado!
-¡Pillado! ¿El qué?
-¿¡No lo estarás diciendo en serio!?
-¡Pues claro!
-Tal vez pueda ser verdad…
-¡Pues claro que lo digo de verdad!
-¡¡¡Soy lesbiana!!!

De repente el silencio se apoderó de mí, como a veces lo hace el miedo. Desesperado por lo encontrado no me quedó otra que decirle:

-Entonces, invita a una amiga esta noche y los tres, ¡nos lo pasamos bomba!

Todavía no me ha contestado. Ninguna noche han aparecido.