Prospero año nuevo; a los lectores invisibles y a los visibles en particular.

...

Suave beso
dulce y tierno
sutil partida
profunda herida.

¡Malditos cuervos!

Lo cuervos desde la ramas embaucadores

en su vivir ceniciento persisten perennes

en las ramas embaucadores los cuervos…

Perpetuamente distinguidos con trapos negros
sepultureros sus versos son disparos amargos
oscuro sombrean tu futuro, de negro visten los cuervos,
Cuervos que quieren ser dueños,
de tu alma y de mía, con ansia sin lástima,
bichos de buen vivir y de mal morir esos cuervos.

Cuervos dueños de demasiados puertos,
de demasiados barcos y palacios,
los cuervos desde las ramas, quieren saciar
la sed con palabras, de los plebeyos.

¡Malditos cuervos!

en la prensa...

En la prensa, venia, que un violador había estado absuelto, por colaboración de la victima. Pues, le había insinuado que se pusiera el condón. Y alegó delante el juez, que estaba inquieta; pero que al encontrarse en manos de un profesional, la tranquilizaba.

Es el colmo de la mala suerte. Ser violador, con todo lo que conlleva, y que la victima se deje. Tiene que perder todo el morbo por el cual uno se hace violador. Supongo, porque no lo sé, que esa clase de personas (indeseables para mi) no encuentran el placer en el acto en si, sino en todo el ritual, igual que los metódicos. Quizás a su manera, lo sean. Ante tal sorpresa, vino a mi cabeza que a un tío lejano, le habían encarcelado por violar a su mujer. Se ve que ella, a diferencia de la victima de esta noticia no quería, porque no estaba en manos de un profesional. Así que ya ven, la justicia tiene estos deleites para el lector. Al violador lo deja libre y al marido, lo encarcela.

Huida.

Por esta vez, tuve, con que escapar de la muerte.

¡Como no!

-Me haces el amor…

-¡Como no! tus deseos, algunos, son ordenes.

Caníbales de la política.

La consulta, que algunos esforzados, llaman referéndum, ha sido un éxito y un fracaso, a la vez y por sorpresa. Nunca me había cansado tanto el adverbio Si. El no, casi era imposible de encontrar. Y así ha sido, una mayoría de Si poco No y mucha abstención (casi 70%).

La idea, no es mía pero al gustarme, la plagio, comunicándooslo; todo esté chiste, ha estado una campaña electoral, por parte de dos partidos, con la sin vergüenza de querer hacernos, a todos, ir a votar en nombre de la democracia. Que sinrazón. No por lo votado, por las formas. Han dejador votar (con esperanza de más votos) desde los 16 años, a inmigrantes (no es que yo esté en contra de que los inmigrantes voten al contrario, pero ellos, por según que cosas, si están en contra suyo) se ha podido votar, en eventos deportivos (muy estrictamente y legítimamente, eso si) y por sorpresa mía, el 13-D, día X, me levanto (no con extraordinarios ganas de ir a votar), voy a comprar el pan y en la panadería como tema de conversación, la votación;

- A mi, (dice el panadero) me vinieron a pedir el voto en casa.
- ¿Cuando? (pregunta el cliente)
- La semana pasada.
- Así…
- Si.
- Pues yo, voté en Vic (ciudad vecina) anteayer. Y hoy, volveré a votar aquí. Pero se ve que ya lo descuentan.
- Una de cuarto, como siempre.
- No una de medio, que hoy tengo familia a comer
- …
(Esté señor ya a votado por mí, ¿y a saber por cuantos más? Pensé yo. Así que no fui)
Lo más curioso de todo, es que esta campaña electoral, la quieren hacer durar hasta poco antes de las elecciones del próximo año, y como ultimas ciudades en votar, Barcelona y Girona, y quizás alguna más. Pero el tiro, les puede salir por la culata, al no ser por su mestizaje tan nacionalistas. Ante tal desconcierto nacionalista que padezco, no se que votaría si esto se hiciera con legitimidad. Pero cabe esperar, que el resto del estado, se ría de nosotros si seguimos por este camino de chirigota. Y a los que únicamente les preocupa hacer crecer el odio en forma de patriotismo, por los dos costados, les damos alas y fuerza para volar. Para que sigan escupiendo subversión en cada palabra, en cada ocasión. Caníbales de la política.

Religiones.

Las religiones son, el aspecto más egoísta de la persona. Por querer vivir una vida eterna.

¡Claro!

¡Claro! que si la vejez no se acercara, y viváramos siempre en una eterna juventud (como esta). Yo crearía mi propia religión, para solo, gozar.

Tiovivo.

Una mujer alardeaba, a través de la onda media, de que ella permitía a su marido, en verano; hacerle el amor un día si y otro no. En invierno, la situación disminuya; una vez por semana y gracias.

El invierno, es para todo esa parte del planeta, que no disfruta de él; largo y frío, los días cortos, y las noches interminables. Decidme, si queréis, tradicional, pero en estas noches largas, es cuando el calor humano mejor sienta. Se en casa, o en el motel. Porque si, por frío o desgana, la mujer no te permite disfrutar de un cuerpo al que arrimarte, tienes que buscar un sucedáneo. De primavera y otoño, no comentó la frecuencia. No debería estar muy por encima. Alardeaba como decía, de que era ella, quien impedía al león de su marido, cazar todas las noches una cierva indefensa. Era ella, quien mantenía la fiera a raya. Pero como pasa a veces, las fieras se escapan, y campan por sus anchas.

Si eso pasara, aunque fuera, en el frío invierno, la culpa sería del león indomable, por indomable. Porque si te dicen eso no se toca, no se toca eso ni nada similar. Si el domador, te da solo latigazos, no puedes, por león que seas, contra atacar. Porque luego, seguro, será él la victima y tú el verdugo. Mártir de tu destino, aunque no sea el tuyo.

Y acaba siendo un león doméstico. Manso, que no es bravo, y al no serlo, su mujer es una insatisfecha sexualmente, a la que el sexo, normalmente malo, le cansa. Una rueda de desventuras, de difícil solución. Y normalmente, cuando el tiovivo para es, porque el adulterio paga otro viaje.

Hacía...

La escena, era de lo más cotidiano. Una pareja joven, en casa, entre risas y sonrisas. Jugando, desbocando los instintos, en el juego del querer. Correteando por el pasillo, medio vestidos, medio desnudos. Primero le alcanza él, luego ella. Un beso escurridizo, casi efímero. Una boca fugitiva, húmeda. Los veo, como en una película, de esas, en blanco y negro, o a grises. Sigo observando, como quien espía a través de la cerradura. Ese baile de cortejo, esa chispa en la mecha del amor, esa combinación inocente e indecente. Como se van despojando poco a poco, la ropa, el uno al otro. Y cuando, sin más dilación, se encuentran sus cuerpos desnudos, se meten en la habitación. Y justo antes de cerrar la puerta, me reconozco en él, cuarenta años atrás. Y la reconozco a ella, tan joven y tierna. El ruido del portazo, me despierta del sueño, mi hija, vuelve, como cada mañana, a venir, para ayudarme a levantar, y mientras cruza el pasillo, doy gracias a mi subconsciente, para dejarme disfrutar una noche más, de la visita de mi mujer.

-¿Como has dormido hoy?

- Como hacía mucho tiempo que no hacía.

Pirata.

El agricultor, cultiva tomates, por ejemplo. Y unos millones de personas (piratas), a plena luz del día, se los roba, sin que él pueda hacer nada. Verdad es, que ha tenido un gasto para cultivarlos, ha tenido que; expurgar la maleza, abonar el campo, comprar la semilla, plantarla, regarla, cuidarla, mimarla para que madure, y cuando va a recolectarlos, para poder obtener beneficio, no están. Vaya jugada. Si eso pasa en la red, y con arte, inmaterial, los ladrones, se quejan. ¿Tan poco vale la creación?

Agustí Centelles.

La barricada, o trinchera, de caballos que a su vez, impregna la acera de sangre, es una foto tomada, por; Agustí Centelles. Fotógrafo de la guerra civil española. Sus hijos, han vendido, al ministerio de cultura (español) su obra. Para que esa expuesta en Salamanca, ciudad reñida con Cataluña, por un idilio (concertado) con unos papeles. Medio devueltos. La marimorena ha empezado. Al venderlos, a sonado la campana. Combate de declaraciones, Jab de derechas, crochet de izquierdas. Uppercut, al centro. Y un Swing, para continuar. Se tambalea la Generalitat, que sólo, le darán unas copias. Se hace fuerte el ministerio. Y los hijos, después de llenar la caja, se sienten maltratados. Que sin razón. Si hace 200 días atrás, (casi) nadie se preocupaba por ellos. En fin, que las fotografías, vale la pena que estén para que la ciudadanía las pueda ver, observar, y a la vez, recordar el daño de una guerra, para un país (o dos).

Visionarios.

El próximo día 13 D, como anuncian los carteles colgados, en todas las localidades en que habrá consulta, se tiene que ir a votar. Yo, no iré. Me siento engañado. Pues el cartel pone; “Vota 13D, referéndum por la independencia” y no es un referéndum. Aunque a muchos les gustaría que lo fuera. Es sólo, una consulta popular.

No creo, en aumentar la cantidad de fronteras, ni en disminuir la solidaridad. Sea a los extremeños o a los guatemaltecos. Dudo, que la independencia sea la liberación de nada. No somos, ninguna colonia maltratada del estado español. Somos una comunidad autónoma más, ¿una nación? Quizás, aún no siendo todos, y por suerte, de un mismo origen, y estemos regidos por distintos sistemas de gobernación. Desconfío que ser un estado, ayude más a los pobres, al progreso del mismo, o sinceramente, ayude a mi felicidad personal. Carezco de un sentimiento de nacionalismo territorial. No por eso, menospreció a los que luchan por mantener la cultura y la historia, les doy, desde aquí, todo mi apoyo, y tienen mi afinidad.

Si después de la consulta, pudiera haber un referéndum, y seguidamente la independencia, sería comprensible ir a votar. Ir sólo para opinar, aunque sea al contrario de lo que quieran los organizadores, es como se dice; ir por ir, es tontería. Creo en el derecho a opinar. No en la obligación, detener que ir a opinar.

Pero si este proceso, continuara su camino, y consiguiéramos esa independencia y al cabo de un tiempo, las comarques de Girona; pidieran ser estado, ¿que tendríamos que hacer? Después de tanto criticar el estado español, sólo nos quedaría darles permiso. Y si dentro de esas comarcas, el Gironès pidiera lo mismo. Y luego la ciudad de Girona, y posteriormente los del Barrio de la “Font de la polvora”, o los de “Vila-Roja”. Seguidamente, los del calle del Barranc. ¿¡O por qué no!? los del numero 15, y finalmente, lo pedirían los del 1r 2ª, o les del 3r 1ª... Pasando a ser, un micro estado o la republica independiente de su casa. ¡Siempre he creído, que los publicistas eran unos visionarios! Vaya caos.

Para mi, el camino hacía delante es; una Europa más fuerte, más unida. Todo lo que sea disgregar; es ir hacía atrás.

Nada es todo.

No muere aunque mata,

Aquí, y en cualquier lugar,

No es perro, ni gato, ni rata.

Te halla, y no te deja escapar,

Es todo, es nada, nada es todo,

Sombra delgada, difícil de tragar.

Eludible y olvidable, con poco.

No distingue, pero si tiñe fulminante,

De luto, todo lo que viste, al contado.

Amor no siente, sin embargo es un gran amante,

Frío, traidor, adultero e infatigable,

Y excesivamente, siempre perseverante.

Acompaña a la tristeza, tan amable,

De los críos desdichados e impúberes,

Maldito y perverso, perpetuamente el hambre.

Planeta Tierra.

Con la prensa diaria, regalan un DVD de los documentales Planeta Tierra. Que mal esta todo. Por 1 euro, un periódico más un Documental de renombre.

Ayer, al llegar a casa, lo miré. Titulo; El futuro. Subtitulo, no escrito pero si, obvio al ver el mismo; la mentira del desarrollo sostenible. Los protagonistas discutían como podía haber desarrollo y a la vez, que fuera sostenible. Tenemos, una sociedad demasiado desarrollada y otra, donde ya no escasea el desarrollo sino, inclusive, el alimento. Para mí, que tendríamos, que parar de desarrollarnos aquí y ayudar, a avanzar a ese tercer mundo, que carece de tanto. De tanto, que ni los niños tienen infancia. Seguramente, si seguimos por el mismo camino de devastación, no seremos la ultima especie que desaparezca de esté planeta tierra. Aunque así lo creamos. Vivimos, como si fuéramos la única especie y los últimos, este mundo con todos sus ecosistemas, es demasiado perfecto para que nuestra destructiva mano, pueda acabar con él. Antes seguramente, será a la inversa. Sólo es la reflexión de los científicos, que llevan años trabajando por un futuro mejor, intentado hacer ruido, silenciados por los intereses político/económicos. Y hollywood, nos regala para recapacitar esa película tan promocionada; 2012. Y dudo yo, que su público, sea del que va al cine para reflexionar.



En fin, esperemos, que cuando nosotros acabemos con esté planeta, si los científicos no han sido capaces de evacuarnos a otro semejante. Dios, tenga ganas de volver a trabajar, al menos, otros seis días más. Que tiempo hace ya que descansa.

Álter ego.

Con todo, para poder pregonar, que algo es propiedad privada, se tiene por lo menos, que presentar una factura. Un par de post atrás, publicaba, que este blog era mío. Cosa que yo no dudo. Porque si hay alguien a quien no gusta lo que escribo, el insulto va para mí.

Como no he pagado para crearlo, la cual cosa hace que no tenga factura. Y firmo mis escritos con seudónimo. Cualquiera, puede decir que es Jou Mchanan. Y como tengo una contraseña, bastante vulgar, para que negarlo. Un día puede, que alguien que no sea yo, quiera, con un post similar a este, alegar, que es él quien escribe. ¿Si es que soy yo? quien realmente ahora, está escribiendo. En verdad son mis dedos, movidos por mi mente. O unos ajenos, movidos, por mil distintas razones. Para intentar gustar a un lector imaginario o real. Para gustar a las princesas de la red, a las reinas del ciberespacio. A los intelectuales anónimos. O por gustarme tan sólo a mi. O quizás por distraer mi mente, alejándola, de la existencia cotidiana. O puede, que ya no sea mi persona quien nausea palabras. ¡Porqué me hayan robado mi álter ego! Que en definitiva, es él, quien conduce este blog.

A ver, si mañana me reconcilio con él, y entre los dos, podemos volver a las andadas.

La normalidad.

Nací en una familia normal, en un pueblo normal, de un país normal. Tuve una infancia normal, en un colegio normal, con notas normales, me gradué como un alumno normal. Fui al instituto como es normal, tuve una adolescencia normal, y curse unos estudios normales, para sacarme un titulo normal. Empecé a trabajar lo más normal, encontré una pareja como es normal, tuve una relación normal, me casé como es normal conmigo por lo civil, y ahora que he reflexionado; ¿no se lo que es la normalidad? Pero tengo una hija que es maravillosa.

De Franco a franco.

Hoy hace 20 años, que murió el dictador de España. El ultimo gobernante que asesinó en Europa, desde el poder usurpado. Me da igual. 20 que 21, ¡ojalá! no hubiera nacido nunca. Sólo trajo odio. Pero también hace 10 años, que esta Franco, ganó la medalla de bronce. ¿A quien le interesa? a casi nadie, pero prefiero colgar en mi blog la foto de ella. Sino, sólo comparen.

Al menos uno.

El color del coche, seguramente, no fu elegido al azar. ¡Claro! Que un Ferrari azul, es como un rojo de derechas. Una contradicción.

Fue la coincidencia quien izo, que ese paseo de Camps y Berberá, por el circuito de Cheste, acabará en paseo colosal. Pasaban desapercibidos, aunque parecieran el chofer y la criada, escapándose en el coche del marqués. Por amor. Cuando, por infortunio, o poco saber hacer en manos de un Ferrari, Luca Di Montezemolo, presidente de la misma marca, acompañado por Alonso y Massa, varó su deportivo en la arena. En ese mismo momento, los enamorados huidos, que circulaban detrás, pararon invitándoles a subir. Irrumpiendo así, en el objetivo de todas las cámaras fotográficas y de video, allí presentes. Aunque presentes; por Ferrari y por Alonso. No por los fugitivos de la convención de clausura del PP nacional en Barcelona. Poniendo su huida en el ojo del huracán. En todos los sentidos.




El chofer, por querer parecer un vicioso del lujo, aunque no le venga de ahora, olvidando sus servidumbres. La criada, por lujuriosa. Y los transportados, por intentar hacer como si nada pasara. Saludando a la afición, y pensando, seguramente; ¿porque esos dos tortolitos, también saludan? Preguntándose, quien les había dado vela en ese entierro, teniendo el suyo pagado. Al menos uno. Y sin embargo, para ellos, un hecho colosal.

Yo, no quería. Pero...

Este señor disfrazado del Barça, es como indica el brazalete, el capitán del club, o dicho de otra forma; el presidente. El amarillo no le sienta bien, para que negarlo, aunque el azul del pantalón tampoco le favorece. Parece que de camiseta lleve una L y de short una XL. Y las medias, se ven largas o las piernas cortas. Hace ya casi 8 años, cuando izo de todo para echar a Núñez, con pinta de abogado jovenzuelo y trabajador, nadie le conocía. Era más delgado, en todos los aspectos. Al poco de entrar a presidir el club, en medio de un catering, de no se que celebración, dijo; -Me estoy poniendo como un “gudai” (cría de cerdo en catalán). Era verdad. Y ahora, que finaliza su mandato, que ha decidido, no volver a presentarse, dejar en manos de otro su forma de trabajar (y que otro), empieza desde el club hacerse publicidad, para su creo yo, frustrada carrera política. Cataluña, no necesita ningún enviado celestial. Y si lo necesitara no sería él. Más vale que se desengañe, que de estos, ya tenemos un montón. Pero en fin, volviendo a sus palabras, si es verdad que está engordando, y buena parte de la dieta que le hace tener este especto que vemos en la fotografía, es  la cantidad de proteínas que entran en su cuerpo en forma de ego desbocado, en cada rueda de prensa que da. Así que señor Laporta, sería cuestión de ir dejando el ego, o olvídese vestirse de corto.

Preso o muerte.

Este asesino, murió anteayer, por inyección letal.

Mientras horas después, por la tarde, en la tertulia de los presos en la Ventana, discutían sobre la pena de muerte, y un preso, como un rayo de luz en su oscuridad dijo; que eso no era justicia sino venganza. Creo, que dio en el calvo.

Vampiro. Porque "vampira" no existe. (Machista los de letras).

Una de las mejores fotos de 2.008, es esta. Una valla publicitaría, con un rostro de una mujer Drácula, relamiendo la sangre que todavía, le resbala por el borde de la boca. Dejándose ver un colmillo blanco, que hace resaltar más el rojo de lo labios. Y con la lengua, intenta apresar la sangre con lujuriosa devoción. Lengua rosa y húmeda, como si acabara, de saborear un helado de fresa, o dar un beso intenso. Todo sobre un fondo gris, gris claro, que deja el color pálido de la chica al descubierto. Abandonándonos en el sueño descubierto, que seguramente yo, también me hubiera resignado a volverme vampiro por un mordisco suyo. Todo esto, si no sabes inglés. Porque si descubres por cultura o en cualquier diccionario de la red, el significado de las palabras que se cruzan, como si fuera por la mente de esta vampiro. Te das cuenta, que es a toda una sociedad, globalizada eso si, a quien ha mordido.

Bebe.

Leí que Bebe estaba embarazada, en el mismo articulo decía; que por su carácter rebelde, seguiría fumando durante la gestación. Mi pregunta es: ¿rebelde con que? Porque la salud de tu futuro hijo, para mi, es lo primero. La rebeldía no brilla cuando uno no tiene valor para afrontar las situaciones. Si el destino te cita para ser madre, se rebelde y deja de fumar. No dejes que esos tópicos, que se han escrito sobre ti, controlen tu vida y ahumen la de tu hijo.

El cielo.

Los romanos, tenían miedo que les cayera el cielo encima. Ahora, a muchos también les da miedo, que su cielo, les caiga con todo encima. Remojaron el caviar con champán. Y como lo de antes no les vale, tienen que hacer un descenso vertiginoso, hacía una nueva forma de vivir. La crisis, benditos, quien notamos la crisis. Malditos quién se aprovecha de ella. Injustos y poco solidarios, quienes disfrutan sin conciencia de su riqueza. Pobres los pobres, que aún lo son más. El cielo, quizás no nos caiga encima, ni tampoco vayamos nosotros hacía el al morir. El cielo, seguramente seguirá allí, perpetuamente, si conseguimos tratar a la tierra igual que ella nos trata a nosotros.

Pro.

Cuando no tienes ni edad, ni tipo, siempre te queda la play…

Celebro mis victorias de este fin de semana.

Qué paradoja.

El Madrid, viajaba a San Siro, para jugar contra el Milán. Un partido de champions más. Ya en el previo, se especulo mucho con la vuelta de Ronaldinho al Bernabéu. Nada de nada, está acabado. Yo, esperaba, que allí en su campo, diera algo más de sí, pero no, nada de nada otra vez. Y mientras jugaban, yo, desde mí sillón, pensaba en las declaraciones de Eto. Aquellas de dos años atrás, cuando dijo todo lo que dijo, sin callarse nada. De él, de sus compañeros y del entrenador. Rijkaard, entrenador entonces del Barça, izo como si nada hubiera pasado. Silencio y acabar la temporada, dando la mitad que su equipo podía dar. Ronaldinho, y otros compañeros fueron un cáncer para ese equipo. Tan desvergonzados, como vagos para entrenar. A final de temporada, llegó Guardiola, y puso mano firme, muchos de los desganados se fueron a otro club. Menos Eto, que se quedo una temporada más. Lo que izo Rijkaard las tres primeras temporadas, no se pude negar, fue un buen e innovador técnico. Como su finalizo su etapa en ese club es discutible. Pero donde yo quería llegar es, si Ronaldinho hubiera sabido hablar y lo hubiera hecho, culpando a Eto de acusador, y Rijkaard cogiera a Eto lo pusiera frente a un juicio de su cuerpo técnico, dándolo por culpable con la condena de no poder ser hincha del Barça pero si jugador, jugando en cada partido, y cobrando su ficha, ¿que hubiéramos pensado los demás? Pues que está loco.

Esto es lo que pasa con Cobo en el PP. La liberal Aguirre, lo acusa, la junta lo juzga, le quita la militancia y el continua trabajando. Rajoy, igual que Rijkaard, silencio o poco ruido. Y ya he recordado, como acabo la temporada ese equipo. Y hoy, la portavoz del PP pone en cuestión el estado de derecho. Qué paradoja.

Fatiga, extrema.

Domingo, como cada lunes, miércoles o domingo, al levantarse, se sienta en el vaivén a descansar. La extrema fatiga, se había pegado a su cuerpo, al llegar a la vejez. Como una garrapata o una sanguijuela. Él, que siempre había sido un hombre fornido y enérgico, sin pereza alguna, nunca. Y ahora, allí perdía sus últimos días, caído en el olvido. Acompasando el zigzag del reloj.

Silencioso y gris, escucha un viejo disco cansado de dar vueltas. Yo, su mujer, le pongo su música, para hacer que mi tiempo pase más deprisa. El estruendo de las ruedas de los carritos del supermercado acuchilla la acera, que maltrecha, sobrevive bajo la ventana, mientras en el interior, una melancólica melodía mece el cuerpo, viejo y sombrío, al igual que el tocadiscos, de Domingo.



Las persianas bajadas al igual que siempre, envejecen las pinceladas que dan vida a mi rostro de mujer. Esa media luz, resalta mis canas y mi palidez, en definitiva, mi madurez. Los días impares, pinto. Los pares, escribo. Y sin embargo, nada de lo que hago me conmueve. Mi batalla no entiende de reposo, tampoco de victorias. Y por las noches, leo, leo mucho, con el propósito, de descansar cuanto menos posible, ya que no soporto soñar, dormida. Prefiero, hacerlo de día, cuando me siento degollada por cada campanada, hachazos al tiempo, colgando de lo alto del campanario. Al mirar sus ojos, adormecidos, pienso que parecen los de un cadáver reciente: alejados de cualquier sospecha de actividad, pero todavía fijos en aquello que vio por última vez, ebrios de desesperación, como conscientes, de que finalmente, el tiempo pasa para todos insolublemente.



Domingo, es una pesadilla, pienso yo, Amanda, su mujer. Que pegajosa soledad, cuando ves alejarse a ningún sitio conocido, poco a poco, tu compañero de viaje. Todo lo que nos unía, es el lazo que me ata solo, a esta relación. De todo lo que teníamos, no queda nada, el amor frondoso, se ha ido convirtiendo en un desierto seco y árido. Falto de algo tan necesario como el agua, el amor. Queda el querer, no más. Le cocino, le lavo, lo cuido.



Y algunos días, cuando cae la tarde, me espía por el rabillo del ojo, como si hasta ese momento, no hubiera sido consciente de que yo descansaba en el sillón contiguo. Y los dos, experimentamos la extraña sensación de haber presenciado un parto, rápido e indoloro pero lleno de vida, vuelve a la lucidez. Y yo, avergonzada sin más motivo que el endémico desprecio por mi cuerpo, que parece un vestido anticuado y arrugado, le sonrió. Domingo, trata de combatir el miedo, que siente, abriendo mucho los ojos, desorbitándolos, tratando tal vez de vomitarlo a través de sus pupilas, el miedo de despertar, como de un coma profundo. Rencontrándose, con esa vida, que por culpa de la enfermedad pocas veces, puede hallar en su memoria.



Domingo, mi Domingo, me pregunta;

- ¿Qué día es?

-Es domingo, todo el día. Y su mano sudorosa, atrapa mi antebrazo como un niño se agarra a un flotador.

-Ese es el problema, ser Domingo, todo el día.

Un temblor recorre mi cuerpo, se agrieta mi vergüenza, se agrieta mi melancolía, siento, que Amanda se agrieta.

-Afortunado aquél que ha nacido sin ambición alguna, no quien muere. Me dice sonriéndome. Como nervioso.



Ahora es él quien tiembla. Desde el suelo, es más fácil echar a volar, pienso. Y sin saber muy bien quién rompe a llorar primero, un embate de lamentos, susurrados, nos inunda a los dos. No hablamos, pero nos decimos, lo que jamás, habíamos verbalizado y siempre quería haber compartido. No sé bien, quién abraza primero a quién, quién besa primero a quién, porque los dos, nos hemos enredado cual lío de hilos. Igual que veinte años atrás. Disfrutando, por unos minutos, de esa grita que asoma al abismo absoluto.



Ese abismo que es, una fatiga ignorante, que ya no nos deja vivir el presente por la repugnancia que nos causa la existencia. Extrema fatiga que nos tortura y encadena, que nos hace desfallecer, y no descansa ni tiene tregua, encerrados en nuestro cuerpo, como dos bailarines en una cajita de música.

Ay Pujol.

El más valiente de mi clase, tenía la mala costumbre, de comerse mi desayuno. Y como mi madre, no quería hacerme dos bocadillos, porque decía que engordaría. Al cabo de dos semanas de ayunar, icé lo que debía, “si no puedes con tu enemigo únete a él” y me uní, robando yo, el desayuno de uno más débil.

Por eso, ahora de mayor, como mi jefe no quiere darme dos salarios, uno para los ladrones que corren por ayuntamientos, etc., y otro para vivir. Creo, que me voy a dedicar a la política. A ver si así, logro sobrevivir. Porque como el resto de la clase, el pueblo no se revoluciona lo suficiente.
Mal vamos, cuando la política, se vuelve en negocios.

Noticia del País.

El ex presidente de la Generalitat, Jordi Pujol, ha hablado esta mañana por primera vez del caso Pretoria por el que están encarcelados dos ex altos cargos de su época al frente de la Generalitat. "Macià Alavedra y Lluís Prenafeta son amigos míos, lo han sido durante muchos años y lo siguen siendo", ha sentenciado Pujol en TVE.

Pujol ha afirmado que la detención de Alavedra y Prenafeta por orden del juez Garzón hace ahora una semana le "sorprendió" y le "entristeció". El que fuera presidente de la Generalitat durante 23 años ha querido agradecer públicamente el trabajo de Prenafeta, ex secretario de la Presidencia, y Alavedra, ex consejero de la Generalitat, durante esa época. "A ellos les aplico la presunción de inocencia. Reitero mi confianza en Alavedra y Prenafeta", ha dicho.

¡Viva el patriotismo!

Imaginad que vivo en una casa unifamiliar. Con vecinos, por banda y banda. El de la izquierda, en julio, se va de vacaciones, y quiere, que durante este tiempo, cuide yo de su jardín. Acepto, aún no se porqué. Y durante esos quince días, en que estoy de gerente de ese jardín, empiezo a regalar flores, por simpatía, a mi vecina de la derecha, que puestos a decir, está para regalárselas. Se lo merece. Por como toma el sol. Tan buena esta, que le regalo buena parte de la variedad. Hasta un arbolito, creo, que es un olmo.

Mi vecino, al volver de vacaciones, encuentra su jardín, más bien desierto de flora. Y como no, me pide explicaciones. Yo, despreocupado, e insolente, se las doy cordialmente. Él, cabreado, con razón, se va a ver a mi vecina de la derecha, para pedirle que se las devuelva. Porque yo, no tenía potestad, para dar algo que no es mío. Y ella, tan desvergonzada como tomando el sol, dice; que son donaciones mías, que ella, no tiene ninguna culpa. Que se las queda. Y el pobre, o compra nuevas flores, o deja su jardín baldío.

Mas, indecoroso, dice que el dinero que Millet, sin potestad, dio a la fundación de CDC, allí se queda, sino es que la justicia dice lo contrario. ¡Viva el patriotismo!

Por evocación.

Era el pequeño de la clase. Ayer me lo encontré. Sigue igual de pequeño. Pero algo en él había cambiado. No era ya, tan chulo. Muy correcto, muy educado. En su sitio.

Recordaba mientras hablábamos, el montón de veces, que le habían pegado. Él, siempre seguía igual, con la misma chulería. Una vez, le rompieron un diente, otra, las gafas. Lo dejaron medio muerto, lleno de moratones, sin bici, ni pelota, pero no lloraba. Nos comíamos su desayuno, su merienda. Nos pasábamos su mochila, y él detrás. Siempre en la reyerta, encarnando el papel de victima, disimulándolo. Era el pequeño, pero también el más vacilón. Carne de cañón. Destino manifiesto; ruina. Y ayer, me sorprendió.

Aunque el tiempo se me echaba encima, tenía que ir a renovar la tarjeta del paro, no lo pude evitar uan última pregunta;

-¿que te ha pasado, como has cambiado tanto?

-La vida, no da segundas oportunidades, y menos, a los segundones. De la mayoría, que se reían de mí, ahora, me rió yo. Hablando de todo, ¿Y tú, de que trabajas?

-Por desgracia, ahora estoy en paro.

-Pasa mañana por mi empresa, veré que puedo hacer.

-Gracias. Hasta mañana.

-Hasta mañana.



Había cambiado, tanto, que parecía irreconocible. Pero aún, le seguía faltado, la parte inferior de la pala delantera. Como si no lo quisiera reconstruir, por evocación, a donde no quería volver.

Carrusel.

Como pasaba en las películas del lejano Oeste. Cuando las caravanas avistaban entre el suelo y el infinito, la silueta de un apache, que seguro que no andaba solo. Y al salir 500 más, se acercaban, desde gran distancia, sin que la caravana pudiera hacer más que ponerse en círculo a aguantar. El amor, se ha ido acercando, al igual que Fu manchú. Y la caravana no ha podido hacer más que esperarlo. Como quien espera en la sala del medico, diagnostico a su enfermedad. Y al fin llegaban (los indios) y ha llegado (el amor). Los indios lo desvalijaban todo y se iban. El amor viene para quedarse, normalmente. Para sumar. Quien sabe, quien en este amor es el carrusel o los apaches. Que más da. Si estaba anunciado. Si uno es amigo y hermano, o si la otra, es hermana y amiga. Felicidad y felicidades. A los dos, para todos.

Descartes.

                                                    ...basta pensar bien para actuar bien.

Mi pueblo...

Nací, crecí y quizás muera, aquí.

Aznar y sus consejos.

Volviendo a la manifestación que charlot, presidio, la del aborto, Aznar. Dice estar, en contra del la nueva ley del aborto. Pues, aquí van, un par de fotos para que los demás, si podemos, tomemos conciencia, de lo injusto que llega ser esté villano sanguinario. Un crimen matar un feto de 4 semanas (La foto de arriba). Pero un acto heroico, arrasar con Irak y su pueblo. (Foto de abajo). Disculpas por la realidad, que otros lo llamarían sensacionalismo.

Señor; por suerte, ex presidente, si quiere usted manifestarse por algo, manifieste por todo el mundo sus disculpas. Sería lo más sensato, aunque no sirviera, por desgracia, para nada.

Rocky.

Lo más curioso de Rocky, es que el guión está escrito por Sylvestre Stallone.

Cebolleta.

Ayer, de madrugada, llegué tan borracho que creí, que mi mujer me había abandonado. La cama estaba vacía y ella, en ningún sitio. Me tuve que tumbar a dormir, sin poder arrimar la cebolleta. Al despertar, ella, si estaba. Estaba allí, gritandome, sin yo saber porque. La resaca me impedía, entender el significado de sus escandalosos gritos. Media hora después, empecé a desentrañarla. Me decía, que era un cara dura, cosa que ya sabía. Que había vuelto a llegar borracho, cosa que intuía. Que vomite nada más entrar, con todo el ruido que ello conlleva, cosa que obviaba. Y que mientras, ella, lo limpiaba todo, sin vergüenza alguna me puse a dormir, aún de mala leche, cosa que entendí. Con razón, los dos, estábamos de un humor de perros.

Cartel.

A las religiones, si pudiéramos verificar, que Dios es una invención nuestra; ¿Qué les quedaría? Aunque tampoco, podemos verificar que exista. Pues a los partidos independentistas, lo mismo les pasaría si les quitáramos el conseguir ser un Estado. Serían igual que los demás, que ya lo son. Y me considero, tan catalán, como todos ellos.

Puigcercós.

El próximo, 9 de noviembre, hará 20 años de la caída del muro de Berlín. Y os preguntareis; eso que tiene que ver con la fotografía. Esta del primer secretario de Esquerra Republicana. Que lo primero que izo al saberse candidato para la generalitat es, subir al puigmal, hablar de pactos y plantar una bandera (Independentista por supuesto). Pues tiene que ver, que en veinte años, aún no ha recapacitado lo suficiente para apreciar que sería mejor, que plantara árboles no banderas.

El aborto.

El aborto. ¿Esta bien o esta mal? Mejor dicho, la nueva ley del aborto. ¿Esta bien o esta mal?
Mi moral, que no se si es mucha o poca, me dice que esta mal. La pregunta es ¿Cómo una niña de 16 años, puede tomar ella sola, la decisión de tirar un embarazo hacía delante? Imaginad, que quien la ha dejado en cinta es Aznar, que ahora con esa melena parece un jovencito. Yo, como padre, insistiría a mi hija que abortara. No porque tiene sólo, 16 años, porque aún cursa estudios, porque el criar un hijo es una tarea muy difícil y costosa, tampoco porque pierde su juventud, ni quizás, porque quiera tanto a mi hija que soy egoísta, por ella. Solo, porque su padre es Aznar. Para mi, sería excusa suficiente. Para no traer, a otro ser parecido al mundo. Tan listo, tan villano.
El aborto, esta bien, sino que se lo pregunten Aznar, que nunca se propuso tan siquiera, derogarlo como ley, mientras era presidente del gobierno, (que losa nos toco vivir, aún nos pesa).

Miente la mente.

Mente,
No me mientas, no me digas,
Que mi amada, tan callada,
Me miente.

Maradona.

Maradona, para el futbol era Dios. Y digo era, porque fue. Ahora de seleccionador, es más bien ateo. No cree, ni en el mismo. Pero por un milagro, se han clasificado para el mundial. Subió de la tierra al cielo, por inspiración. Y bajo, del mismo al infierno, por aspiración (Nasal). De ser el mejor deportista del mundo, cruzo (tabique nasal a través) por unas cuantas rayas y fue, el peor yonki. El peor, no sé, pero por lo menos (monos), el más gordo. Argentina, con ese equipo no tendría que sufrir, como ha sufrido. Con ese entrenador, si. A Dios, es mejor no descubrirlo.